<talking with my little self>
Опять-двадцать пять. Точнее 31. Ну нетушки, хорош, Костюкова, ты мне опять начинаешь надоедать со своей беспредельной привязанностью к людям. Ты ведь вроде вылечилась - ну так что теперь опять? Как будто каждый тобою встреченный - последний человек на этой планете и самый-пресамый тебе дорогой. Тебе самой-то не надоело? Ну ты тупаааая! Ведь он даже не вспомнит тебя. И вы хоть мошт когда-нибудь и пересечётесь в этой жизни, но ни о чём не вспомните. Он тебя не вспомнит, ведь он просто был в обычной своей эйфории, за которую он тебя сразу и купил. А ты лишь повелась. На Пришельца. Повелась. За это-то я никогда не любила парные танцы. Вечно приходится вестись. Нет уж, отвали, Костюкова, не_влюблюсь. *сплюнула и выругалась* Не хочу. У меня ведь новое кредо - Я улыбаюсь печёнкой.