В этом сумбуре времени, в этих танцах вечности так многое теряется... теряется и не находится.
Я забыла твой голос; помню, что он, кажется, красивый. Помню, что он мне приятен до безумия, до умопомрачения, с разумом я недавно поссорилась, он мне на время неподвластен, потому я могу доверять только чувствам, а чувствами я помню то, с какой жадностью я вслушивалась в слова, буквы, которые ты произносишь, да что там слова! какие там буквы?! Каждый вздох - слышать, к каждой мысли - прислушиваться.
Твоё имя; я помню его отчётливо, но мне кажется, что я и его могу забыть, если перестану повторять каждые пять минут.
Минуты? Мне кажется, я уже не помню, что это такое... ты же знаешь, у меня нету часов уже две недели и один день... хотя, сегодня я слышала о том, что сегодня - воскресенье, а в таком случае уже две недели и два дня, мне остаётся считать пятницы, больше никакого времени не осталось.
Как бы мне так дожить до августа, на пятницах. Продержаться на счастье и чае с бергамотом, выжить в твоих мыслях и записях...
Как бы мне...