Абсолютно пустая комната, кроме наших, с ним фигур в ней нет ничего. Я сижу в одном углу, он - по диагонали - в другом. Белый цвет стен немного давит, заставляет всплывать непонятные образы и картины в голове. Время идёт своим чередом. Звуки застывают где-то в лёгких не позволяя нарушать тишину. Я выстукиваю неизвестную ему мелодию пальцами по стене, звуки разносятся по комнате, наполняют её, оглушают.
- Прекрати. - Говорит он чётко, громко, на известном только ему, мне и ещё паре ветров, языке. Его голос больше похож на перекличку песчаных дюн. - Ты знаешь - я не люблю.
- Мне надо как-то коротать Время.
- Размышляй. - Говорит он где-то совсем рядом.
- Я устал размышлять. Сколько прошло Вечностей? Ты не считал, конечно ты не считал.
Молчит. Он - есть Тень, тьма - его стихия, тень - его прибежище. Он всегда говорит шёпотом и то, только со мной, и никогда не запоминает своих снов. Он любит тишину и ненавидит звуки, даже тихие; как он научился терпеть мой голос - неизвестно, наверное, даже ему самому. Именно он научил меня однажды убивать - быстро и безжалостно. Мы с ним часто остаёмся наедине. Чтобы коротать Вечность за Вечностью.
- Мне скучно, Тень.
Молчит. Ему свойственно молчать. Но я знаю, знаю, что сейчас, сейчас он откроет свои глаза, и я увижу эти чёрные блики, эти чёрные озёра глубины, тени, тьмы, ночи и страсти, холодной страсти.

Он есть часть меня.