Дни… Беспомощные листы календаря, срываемые случайным ветром… цифры меняются с неумолимой, с нереальной скоростью… Пустые, ничего не значащие… Ведь какая в сущности разница в какой именно день и час ты получаешь очередной удар?...

 «Завтра буду в Тюмени на один день…»

Один день… сколько это?

Ведь вот, например, ты просыпаешься утром, в воскресенье, и тебе никуда не надо, и нет никаких планов, и ты знаешь, что никто не позвонит, а если позвонит, то это будут твои друзья… И вы поговорите, и это будет ни к чему не обязывающий разговор… И можно отмазаться от любого похода в гости, потому что ведь завтра понедельник, и надо на работу, и значит надо пораньше лечь…. И это день он такой томный, бесцельный, но вместе с тем приятный…. Бесконечный…

А может быть другой… Когда ты в шесть утра встаешь на работу, и идешь на нее и работаешь, и целый день решаешь какие-то вопросы, которые, конечно, кроме тебя никто не сможет решить… И вот уже приближаются долгожданные 17.00 или 18.00…. И вдруг тебе звонит хороший друг или подруга и приглашает тебя в гости, или в кафе… И ты едешь, и по дороге выясняется, что еще паре твоих знакомых не хочется этим вечером домой, и вы встречаетесь где-нибудь на уютной кухне или в ресторанчике… И вам весело, вы пьете пиво, травите старые анекдоты и вспоминаете дни своей бесшабашной юности… И потом приходишь домой, уставшая, немножечко пьяная, но довольная… И весь этот день кажется таким длинным...

 А может…. Да может быть по-разному… Но вот наступает такой день, который…

Ты даже уже не надеялась на него, но ты так ждала, так много раз прокручивала его в голове, проигрывая самые разные варианты, и мысленно ведя диалоги с Тем, чье лицо так часто видишь во сне, Чей голос стараешься воспроизвести в памяти со всеми интонациями и паузами… С Тем самым, тепло руки Которого ты хранила в кармашке сердца, как самую большую драгоценность, что у тебя есть… и вот: «Завтра буду в Тюмени на один день…»

 И он начинается… такой мучительно бесконечный… Автобус, люди, работа, улыбки, звонки, взгляды, вопросы, магазин, обед, документы, начальник… Ты не замечаешь ничего… Ты превращаешься в одно сплошное ожидание… И потом еще какие-то дела, какие-то пробки, какие-то люди, какая-то кухня… Невыносимобесконечный день… И дверной звонок, как фотовспышка…

Стоп-кадром в твоей голове застывает один взгляд и то самое тепло рук… И это и есть весь  твой ТОТ САМЫЙ ДЕНЬ… и в него погружаешься, как в молоко с медом… И тебе тепло и нежно, и дышишь каждой секундой, каждым мгновением… И забываешь, кто ты и где ты… Только бы чувствовать именно этот запах, и слышать именно этот голос, и видеть только это лицо… Ты залитая солнцем земляничная поляна…

Поэтому ты не понимаешь в первый момент, что произошло… Каждое сказанное тебе слово, как взрыв, оглушает и рвет на части, и от шока, по началу, даже не больно… Баааах… И куски грязи в вперемешку с земляничной листвой и медовой кашей разлетаются в разные стороны, превращая тебя в месиво…

Синдром самосохранения срабатывает… он всегда срабатывает… даже когда очень хочется сдохнуть именно в тот момент, когда нанесен удар...

Таксист… он добрый, но глупый…

 - Девушка, у вас что случилось?

Молчание…

 - Если вы будете и дальше так сжимать ручку двери – вы ее сломаете…  )

 - А вам жалко?

 - Да нет… Ну хотя бы плакать перестаньте…

 - Я не плачу.

 - У вас лицо мокрое…

 - Я не чувствую…

 - Вот, возьмите… салфетку…

 - Спасибо, но я предпочла бы ствол и 9 грамм свинца…  )))

Дни… беспомощные листы календаря… Бесполезные пожухлые даты… И когда видишь культяпки, оставшиеся от оторванных листов, становится страшно…

Воспоминания, как засохшие корки на ободранных коленях… Отковыриваешь их и вскрываешь рану… и нарастают новые корки… А потом остаются шрамы…

Я запомню твое лицо, твой голос и тепло твоих рук...

Все остальное превратится в корки и шрамы…