Я не знаю больше, что писать. Считайте мои мысли исчерпались. Говорить о папе?... Уже нет сил. Придя домой, смеемся: "а... опять... Да уже не интересно! Однообразно, понимаете ли! Вот если б что-то непривычное!". Говорить о друзьях?... Я просто их люблю. О любимом? А, собственно, любила ли я вообще? Наверное. Когда любила - писала ручкой на бумаге, которую кроме меня никто не видел. Бессмысленно описывать происходящие дни? Тогда единственный пункт - мысли. Но они слишком быстро улетают. Нам кажется, что мы такие глубокие и умные, мы рассуждаем о жизни, которую собственно толком и не знаем. Делаем открытия в себе, сделанные тысячами тысяч людей прежде. Не вижу смысла. Все. Хватит. Бродить бес толку по лабиринтам сознания - хватит. Одни тупики или ранние найденные выходы. На улице солнце. Когда-нибудь я его не увижу. Я написала им чувства на бумажке, с надеждой, что они никогда их не прочитают.