и почему когда среди ночи возвращаешься с кухни, уже давно разрушив свои иллюзии о том, что там есть что-нибудь действительно полезное, возвращаешься со стаканом молока, которым давишься, осознаешь всю свою ничтожность, люди, живущие тут же, настроят на твоем пути столько препядствий, что путь обратно в комнату оказывается гонкой на выживание, и так хочется плакать и кричать на всех, напоровшись на очередной предмет, что когда таки дойдешь до комнаты, это уже не триумф, не победа, а просто конец, и то что превозмогаешь себя и выполняешь сою миссию становится чем-то обыденным и даже скорее ужасным, сидишь тут вот и опять хочется пить, опять кажется нужнно совершить весь этот путь, умертвляя им остатки своего человеческого я, ну и где тут хоть какая-то радость существования, когда любое действие сопровождается немалым списком неудач, для чего вообще хоть что-нибудь делать, ведь если решишь делать что-то большое, количество препядствий окажется только большим и страшно за что-нибудь приниматься, ведь так можно и что-нибудь себе сломать..

я помню..как ты давно, так проникновенно и без меры трагично играл "последнего героя", так что хотелось плакать, и сейчас хочется
было ужасно