Ненавижу этот мир. Хочу домой. Каждый сон – намек на мое прошлое, на счастье с кем-то другим. Каждый день я сравниваю с днем, проведенным на небесах, и все чаще мне хочется туда.

Он даже не интересуется мной. А я не могу смериться с ним, совладать с собой. Это так трудно жить вместе, еще труднее жить одной.

Так хочется уйти в себя, но понимаю, что идти больше некуда. Все, что было у меня пришло к своему логическому завершению, а начинать что-то новое… не знаю надо ли, да и о чем? Все равно там жить нельзя, там столько фальши и иллюзий, а мне хочется, нет, мне надо все это испытать, почувствовать, пережить только тогда смогу быть по настоящему счастлива.

Ни какие мы не ангелы и нет среди нас демонов, мы простые и до предсказуемости обычные, мы – люди. Ненавижу нас за лживость слов, за обман, притворство и безрассудство, за малое и великое, за умение изуродовать все к чему прикасаемся и чему завидуем. Мне страшно, потому что наша жизнь – это медленная смерть, и мы всеми способами ускоряем этот процесс, свой и других людей. Притворяемся, что у нас есть сила, но перед лицом смерти мы бессильны и у нас опускаться руки перед настоящим испытанием. Так боимся боли, но причиняем ее другим. Так любим жизнь, что убиваем себе подобных. Так хотим, но не решаемся. Придумываем себя, пытаясь превратить мир фантазий в реальность. Являясь никем, представляем себя всем.