В то время, как Нимфыч искал свою старую книгу, я лежал на чём-то очень твёрдом и грязном. Смотри я в потолок - очень скоро наполнился бы отвращением ко всей этой комнате. Казалось, здесь так всегда и было: пыль словно выросла вместе со всеми этими полками, шкафчиками, торчащими из скорлупистых стен, холодильником; хлам, громко называемый "мебелью"; обломки стекла - грустно смотрят вверх, на свою раму.

"Ромэо..."

Нимфыч только пробурчал что-то - занят своими поисками. И зачем ему эта рухлядь?

Ромэо нам кажется целым человеком. А ведь он - точно как обломки стекла - полон многочисленных переживаний. Одно их объединяет: природа. И сильное желание быть в своей раме. Какаие мысли, однако, приходят мне в голову... И это если бы я смотрел в потолок. Но я смотрю в одну точку, которая даёт моему взгляду разворот на сто восемьдесят градусов. Какая-то точка отражает все мои мысли.

...