Смуглое, серое, навек постаревшее от жизни небо заполнило собой город... Оно мягко опустилось на парк, в котором цвело буйное лето.
Деревья трепетно шептались с ветром о всяких пустяках, а может о чем-то очень важном. Было тихо, только подобно фону для птичьего многоголосья, вибрировал вдали город, дыша взрывами копоти и гнева. Птицы, счастливые в своей зеленой жизни, все пели и пели, и даже сухое отрывистое стрекотание ворон прекрасно вписывалось в общую песню.
И только человек, сидящий на скамейке среди деревьев, несмотря на все старания, никак не вписывался, не входил в гармоничное спокойствие Природы. Видно не пускали в рай старые грехи и испорченные нервы. Все выталкивало его из жизни: погубленная вера, неспокойная совесть, мятежная душа.
Скамейка плывет в сумеречном прозрачном воздухе, по настроению уподобляясь ладье Харона.
Жизнь слишком страшная штука для думающего человека. Так что же такое непременная составная жизни - Любовь?
Смертельный лесной пожар или плавная игра волн, бурная горная река или олениха с детенышем? Никто и ничто не даст ответа на эти вопросы. Ясно лишь одно: что только это чувство может дать самое большое счастье и только оно может удушить человека в океане горя и страдания. Оно заставляет нас совершать подвиги и преступления. Это единственное чувство, издевающееся над нами, как захочет. И, как ни странно, даже пройдя сквозь этот ад, человек стремится вернуться в него вновь и вновь, и так до конца жизни. И никто не хочет верить, что любовь - это мираж, блеф, игра с несчастьем, игра с завязанными глазами и разорванным сердцем. И неизвестно кому хуже: тому, кто выиграл или, кто проиграл. И вновь в каждом втором произведении искусства звучит гимн любви и призыв снова и снова познавать это чувство.
Не важно, кто прав, кто не прав. Знаю лишь одно: от любви от сердца остается лишь горстка пепла.