Почему ты никогда не смотришь мне в глаза? Что ты боишься там увидеть? Или что боишься показать?
Тебе нечего от меня прятать. Я слишком хорошо тебя знаю. Каждую твою мысль я угадываю по поджатым губам, зябкому движению плеч или сцепленным пальцам. Даже если стоишь ко мне спиной, я вижу твоё настроение по "смущенной" шее и "обиженным" прядям волос.
Так что же ты можешь прятать в своих глазах? Или что же ты боишься найти в моих?
Я знаю твоё прошлое. Когда мы встретились, то уже были наслышаны друг о друге. Сколько небылиц несли впереди нас языки! После того, как я встретила тебя впервые всей душой, я потратила 2 недели на то, что бы узнать всё – каждое мало-мальски важное событие из твоей биографии. Твои отношения с родителями и любимую футбольную команду, детскую обиду на старшую сестру и то, что по утрам ты пьешь только зелёный чай и когда ложишься спать…
Всё это и еще много-много другого я знала уже на нашем 1 свидании. А ты всё удивлялся, что у нас общая любимая песня и что я никогда не спрашиваю то, чего тебе бы не хотелось говорить. Ты и сейчас удивляешься.… Так что же тогда ты прячешь от меня? Или ты всё-таки боишься?
Может, боишься одной из 1000 масок?
Пустой сияющей, как лампочка улыбки?
Глаз без дна, где ничего не задерживается, а зрачки похожи на зеркала?
Или жеманно аристократичной вежливости?
Может настоящей, живой усталости и грусти, когда очередная маска с обиженным бряцаньем летит в угол, а я опускаюсь в кресло? Опускаюсь без танцевальной грации и не падаю со смертоносной стремительностью, а сажусь очень по-человечески и очень устало.
Что? Мудрая грусть пресыщенной жизнью женщины мне больше к лицу? Ну, знаешь ли, правда вообще мало кому к лицу.… И сам же говорил, что больше всего не любишь, когда я пьяная от жизни возвращаюсь с учебы, и забываю ту себя, оставить за порогом наших отношений. Когда начинаю вести себя с тобой по отработанной на других схеме. Сам говорил, что ты для этого слишком хорошо меня знаешь, слишком хорошо осознаешь, что всё это беспросветная ложь, и что за блестящими глазами, мягкой улыбкой и бесшабашностью кроется холодный расчет.
Так чего же ты боишься? Правды или лжи? Своей или моей? Странно, что всезнающая я, об этом даже не догадываюсь. Ну, что ж… молчи… Может за это я тебя и люблю? За то, что мы настолько принадлежим разным мирам, что я тебя никогда не пойму? И зная вроде бы все части головоломки, никогда не сложу картинку целиком…