На его письменном столе,рядом с чернильницей,стоял маленький пустой флакончик из-под духов,еще сохранивший внутри их слабый,едва уловимый запах.
Было когда-то счастье,яркое как день.Оно было давно,очень давно,он уже не помнил,когда-от него оставалось только воспоминание-маленький пустой флакончик из -под духов.
Каждое утро он подходил к столу и вынимал из флакончика стеклянную пробочку,-нежный запах ласкал его обоняние,вспоминалась она и ее любовь-ведь это были ее любимые духи,-и казалось,что еще можно жить...
И вечером,вернувшись с работы,усталый,голодный и злой,опять подходил он к столу и опять вынимал из флакончика маленькую стеклянную пробочку-и снова нежный запах ласкал его обоняние,он забывал усталость и голод,и всей душой отдавался воспоминаниям.
Точно в этом тонком слабом запахе,который мог чувствовать только он один,была какая-то сила,дававшая радость его душе.
Он был глубоко несчастлив и одинок,но этот аромат,сохранившийся от его прошлого счастья,не давал ему отчаяться,призраком молодой и смелой любви стоял перед ним.

Как-то утром,когда он только что ушел из дому,служанка вошла в его комнату,что бы прибрать ее.
Стирая пыль со стола,она нечаянно задела рукавом маленький флакончик.Он упал и разбился вдребезги.
А вечером он застрелился...
К.Большаков