Ты не ждёшь гостей. К тебе в дом нельзя. Если это – я или волки,
Из тех жутких басенок перед сном: мол, придёт и укусит, если…
Мир и так жесток – вне войны и строк романтизма на книжной полке,
Ты и так страшишься по вечерам, чтобы я не воскресла в кресле,

Потому засов. Мне к тебе нельзя. Звёзды сходят с ума и гаснут.
У часов случается нервный тик. У бездомных псов дохнет вера.
А Хозяйка медной твоей горы подбирает меню и галстук,
Цвет обоев, тон… (До чего же я
не люблю
революционеров!)

Мне к тебе – никак. Ты – затыкан весь. Опробирован. Заштампован. 
Заштрихован путь в чёрно-белый – дань бодрой памяти и погоде.
Половодье топит твоих волков, сочинив подходящий повод,
И стенают стены по пустякам, будто кто-то их бьёт по морде.

Ты не ждёшь гостей. Сладки твои сны. Остальное неинтересно.
Ясно главное: только я могу довести тебя до сарказма.
А пока хохочет Бог мелочей, – просто хочется в твоё кресло.
Надо б съездить в мебельный магазин, говорят, что там много. Разных.