Мы в эту жизнь играли понарошку,
Смеялись там, где нужно слезы проливать…
Циничный промах выдавали за оплошность,
А если падали – не думали вставать.

Прощались навсегда на станции пустой,
Крича вдогонку поезду: «Вернись!..»
Решения отвергали, стараясь не впервой
Ответственность за них переложить…

Учились жить как по брошюркам магазинным,
Советы всякие черпая с их страниц…
Да только кто сказал, что авторы невинны?
Хотели нам помочь? Или карман набить?..

Шекспир сказал: «Весь мир – театр, представленье!»
В то время сцена радовала глаз.
В то время рыцарство сменялось лишь забвеньем,
А ныне рыцарством живут лишь напоказ.

Стремленье к славе переходит сплошь в бахвальство.
И чувства лучшие расчетом признаются.
Вперед выходят наглость и нахальство,
А на задворках души остаются.

Мы умираем даже чересчур беспечно,
Хотим лишь что-то доказать чужим глазам.
Жизнь нам – не ценность, а простая скоротечность,
Предмет угроз, пустых мечтаний, ран.

Кто дал нам право заявлять: «Зачем мне жить?..»,
Шагая с крыш и вспарывая вены?..
Проблему так никто не сможет разрешить,
И уж тем более, итог никто не ценит.

06.07.08.
Странная дата написания стихотворения…