Стёкла замазаны, чем-то непонятным, капли краски лежат белыми струпьями рядом с разводами от грязной тряпки. И дневной свет, столь редкий в этих местах проходит сквозь окно искажаясь, теряя свою насыщенность, но все же он достаточно силён, чтобы осветить комнату и помешать сну. Проснулся, включишь музыку, те звуки и слова, за которые пытаешься цепляться, уже проснувшимися остатками сознания. Диск крутится извергая из глаз динамиков симфонию, тех поколений, что жили до нас. Музыка, полнаяяния, родившихся в восьмедисятых, поколений без будущего. Слышал аккорды незнакомых инструментов, они как гонг гонят тебя идти дальше по своему шаблонному утру. Уйти в ванную, во рту вкус дерьма этого мира. Традиционная процедура самоочищения. Смотришь в отражение, ищешь что-то новое, а зачем искал, завтра ведь ты изменишься, но вряд ли заметишь это. Я почти такой же, как и вчера, разве что не выспавшийся. Руки неприятно трутся друг о друга, задевая царапины и старые шрамы. История человека в, а точнее на его руках, вехи двух-трёх, а то и десятилетней давности, соприкасаются друг с другом. Взял полотенце в надежде сбросить с себя прозрачные и почти незаметные остатки воды.