слушать Боба Дилана много… для меня опасно. это как для мамы было читать Пастернака – сразу остаёшься маленьким, растерянным, восхищённо-удивлённым до круглых глаз перед огромным миром. не понять, то ли в радости, то ли в печали, где-то посередине. на линии горизонта – и ходишь по ней, как по канату, раскинув руки, стараясь не заплакать непонятно от чего.
наверняка – переступая через сонных голубей и чаек, которым линия горизонта – единственная ветка в море, единственный натянутый провод, что угодно… это Огням Святого Эльма святой разрешил сидеть на мачтах, везучие они. и воронье гнездо вечно занято… не воронами, конечно, а глазастым вперёдсмотрящим. остаётся горизонт… для всех, кто потерялся, остался без ветки, гнезда, устойчивости.
но на горизонте тоже слушают Боба Дилана и читают Пастернака, от себя-то хоть как не сбежишь (даже за горизонт, где сидит солнце в тёплых домашних носках и прислушивается к «аnd it's a hard, it's a hard, it's a hard, it's a hard, It's a hard rain a-gonna fall...»)