в одном маленьком городе, где зима тянется три четверти года, есть странная профессия – ещё до рассвета протаптывать в снегу тропинки от дверей домов к главной улице. чтобы люди, выходя в темноту, не чувствовали себя одинокими: кто-то был, кто-то прошёл, оставил следы… тоненькую ветку-тропинку. значит – думал случайный проезжий Иммануил Кант, стоя на утренней тропке, – Бог есть.