«бриг-китобой» уже приключился. осталось только свернуться в грецкий орех и не дать памяти себя разгрызать и погрызать. миллион раз сулю себе «хорошо», оно приходит и уходит, остаётся надежда, что вернётся. сидим с надеждой на подоконнике, смотрим на лиловое небо. оно и неплохо — когда небо занимает всю голову целиком. цвет, ощущения, фактура... фактура — снежинчатая, ощущения — кисельные.
где-нибудь небо черпают кружкой на завтрак, утром оно розовое, с белыми облачками... кто-то чайной ложкой перемешивает небо, пока облачка не растворятся. потом льёт варенье на хлеб...
вечернее небо пьют на крыльце или на зимнем подоконнике, молча... в небе плавают крупинки звёзд — они на вкус как мятные таблетки. выпьют небо, забудут кружки на перилах... а утром окажется, что кружки обросли фиолетовыми перьями, открыли жёлтые глаза — стали совами и улетели высоко за трубу, будут оттуда ночами ухать, смеяться над всеми разинями мира. у одной совы на пузе алая роза, у другой и вовсе смайл какой-то. кружки-зверюшки.
зимнее небо хрустящее, его не пьют, а отламывают по кусочку и грызут, уверяя, что это так мороз трещит, хрустит. небо? какое небо?