"Femme fatal"

В дверь не заходит – вплывает и просачивается,
И даже не кошкой и не тигрицей.
Просто на ней все слова заканчиваются,
А эти локти ее - сущая небылица,
Нелепица - треугольные и ненастоящие.
И глаза – такие проницательно-пропащие.

«Откушаете? Закурите?», - заискивающе, – улыбнетесь?
Смеется. Хмурится. И – внутрь себя – «вернетесь?»

И главное – кто она? Ни муза, ни друг, ни Бог.
Так – случайно-мимо. По капризу чьих-то дорог.

Темный профиль с горбинкой и два, утонченных метра -
Страсти, горечи, иронии и чуть-чуть – высокомерия.
По королевски. По грузински. По собственному ее,
Никому не подвластному, роковому своеволию.

И арабчонком, у ног ее, калачиком, свернувшись,
Думаешь, обычно со страхом и болью:
Найдешь ли ты, наутро проснувшись,
Ту, которую, должно быть, зовут смертью…
или любовью?
© ibrain