Смотрела только что передачу об Олеге Дале. Почему-то передернуло. Что-то похожее услышала. Один его герой ничего не любил в жизни так, как утиную охоту. А у меня даже утиной охоты нет. Есть только любое дело: писать. И то заметила, что пишу хорошо и искренне только после срывов, в исступлении. И его потеряный взгляд. Говорили о нем, про этот особый взгляд, и всем было понятно: помочь ему никто и ничто не может. Долгожданное разрешение на свой спектакль пришло после его смерти.

И вот остался лишь голос о голосе: о волках, о людях...