Посмотри в окно.
Что видишь? Темноту?
Прислушайся.
Что слышишь? Тишину?
Странно, но ведь в это время на улице должно быть много пьяных подростков.
А сегодня - куда все делись? Не иначе – это тайный сговор.
Одинокие пешеходы стараются быстрее убрать свои тела в теплые квартиры. Дааа, глядя на такую улицу так и хочется написать: «Рано утром дворники нашли её истерзанное тело прямо под деревом, около пятого подъезда. Свидетелей этого трагического и жуткого происшествия не было».
Блин, так я это уже написал. Ничего страшного, текст в компьютере можно легко отредактировать. Напишу лучше что-нибудь более оптимистическое: «Виктор любил это время суток и когда не работал, любил гулять по темным и тихим улицам засыпающего города». Неее, так тоже мрачновато. Наводит на лишние нехорошие ассоциации. Так, стоп. А что, собственно, делать на улице?
Гулять?
Гулять, гулять и ещё раз гулять.
А гуляет у нас кто? Правильно – влюбленные, бездельники, да, и ещё мамки с колясками. Все остальные по улице просто перемещаются. А кто у нас Виктор? А Виктор у нас красив, молод, энергичен, и он идет… О! Точно! Виктор идет на свидание.
И прямо около пятого подъезда, под деревом, он обнаруживает труп своей девушки! Интересно, а кто её убил? Случайной проходящий мимо наркоман, сосед-извращенец или пьяные подростки? А может метеорит, шальная пуля-дура или локальное повышение атмосферного давления?
Ладно, вот сейчас в туалет схожу, потом выпью вторую кружку с чаем, и сюжет начнёт выстраиваться в чёткую, слегка изломанную, линию.
Начну с главного – с мотива убийства. Или нет, лучше начну с девушки. Она была прекрасна как: хорошо прожаренная котлета, изысканное вино, самое вкусное варенье, сочный пирог с мясом?
Что-то не то. Вопрос на засыпку: когда я сегодня ел?
Вспомнил! Я ел вчера, а сегодня мои ноги дальше туалета никуда не ходили. В холодильнике пусто, в желудке тоже, а голод, как известно, хватает не только за хвост, но и за голову, и в неё ничего путного не лезет.
Ладно, выпью ещё чашку чая. И что это за рассказ такой получается, прости господи? Вот у Фрумича, «Пики обострений» - коротко, ёмко и смешно. А у меня? А у меня какая-то поножовщина. Да и не писатель я вовсе, а простой такой среднестатистический читатель. Гляну в Интернет. А там сплошь профессиональные писатели: жутко талантливые, одаренные гением и ранним алкоголизмом.
Вот беда, на мою седую совесть - уныние и самобичевание. А может хватит писать и пора начать только читать? А писанину в топку, как сделал великий Гоголь. Диски форматировать, а дневники удалить?
Решено. Во всём виноват чай. Не иначе. Не надо было так много чая пить.
О! А ведь на улице тихо и темно. Прогуляюсь я до магазина!
Обязательно прогуляюсь…