Лежу пару часов назад, дочитываю книгу... (предыдущий пост ошибка природы, должен был быть написан этот пост, но меня понесло) И сам не замечаю, как перестаю смотреть на строки, и в голове всплывает стих. Я его читал и не мог понять, откуда я его знаю. Строки, как будто оторвали меня от книги и снова погрузили в то, что тревожит. А потом сознание резануло мысль. Я вспомнил автора. Я понял, откуда я знаю стихотворение. И почувствовал себя идиотом. Это я написал те строки. Написал на паре, еще в сентябре. Написал и забыл. Писал без души. Я тогда пытался себе представить грустную ситуацию и представил, и написал. Но вот души в нем не было. Не могло быть. Если бы я сейчас его написал. Вполне взможно. Но тогда нет… Я не чувствовал того, что писал, меня тогда ничего не тревожило. Я был спокоен, как танк. А сейчас… Странно… Сейчас я перечитал свои стихотворения, которые выложены в дневнике и понял, что пока не смогу написать ничего похожего. Что я боюсь… и не хочу делиться своими эмоциями, по крайней мере, со всеми не хочу.

Я как-то неуловимо меняюсь, даже для самого себя…

Вроде бы по чуть чуть но сильно…

И этот стих, как я мог вспомнить то, что написал еще в сентябре. Да я ни одного собственного стихотворения сроду не помнил. А тут строка за строкой всплыла, составилась. Вот он, тот стих. В сентябре я назвал его Другая Осень. Сейчас бы я ему дал название Тишина. Вы, наверное, не поймете к чему он или не сможете прочувствовать. Для меня это тоже когда-то были просто слова.

Протяни мне руку…
Загляни мне в глаза…
В них уже нет боли,
Лишь сомненья тоска.
Не играет роли,
Был ли я тогда прав.
Где ты сила воли,
Еще помнишь о нас?
Тишина в печали…
Слышишь шелест листвы?
Его нет. Давно осень.
Осень_нашей_мечты.