В детстве кажущиеся столь огромными и праздничными, привлекающие наши взгляды изумрудной листвой и всеобщим весельем, потом они представляются совсем в другом свете. Островами покоя, вырванными из городской суеты. Парки бывают различными, точеными и пышными, строгими и неряшливыми, но во всех них есть грустно-прекрасное. То, что притягивает странную девушку каждый вечер. Одна, около полуночи… Ты не боишься? Чего мне боятся. Известно, что все дороги, абсолютно все ведут отнюдь не в Рим. Только там, идя по узорчатым мостикам, я могу слушать ветер. Сколько кружочков меди радостно поцеловалось с водной гладью, ушли на дно в жертвенном танце лишь для того, чтоб я туда вернулась. Какое глупое суеверие ,но ведь в нем раскрывается правда. Мы все должны отдать что-то взамен. А еще я знаю несколько сказок. Есть сказка о том, как Парки Дружбы превращаются в Парки Любви, или о том, как Парки Любви становятся Парками Боли. Но все они милы и банальны, кроме одной притчи о Парке Победы. И, пусть нет победы в борьбе с самим собой. В этой притче, поверьте мне, уместилась забавная история жизни. К чему эта запись?) Не смейтесь. Я просто хочу сказать паркам спасибо)
Спасибо вам…) и до завтра.