а он писал и писал эти строки. каждый день. бывало исписывал по семь или восемь листов.писал утром,вечером,иногда даже ночами. писал о ней. и о себе. о ее красоте и своих чувствах. они знакомы сто лет. он говорит с ней о погоде и о маркетинге.о чем угодно,только не о главном. он пишет. пишет о ее улыбке,нечастой ,тем и дорогой. о глазах усталых и беспокойных. о искусанных губах.о том,что не может представить себя без всего этого. строки гладко ложаться на лист. здесь бывают и рифмы. это песнь о любви,которая близко и в тоже время так далеко. он пишет потому,что не может сказать ей это в лицо. он робок. он боиться. боиться и пишет о том,какая она нежная,добрая и ласковая. о том,что не видел в жизни цветка ,способного хоть как-то сравниться с красотой ее мизинца. он думает,что птица тепые края летит ровно столько,сколько нужно чтобы перелететь океан, но и эта птица не долетела бы до конца бездны в ее глазах. и было бы логично отдать ей в руки все эти листы его мыслей. она прочитает.она поймет. но нет.он каждый день кидает эти листы в камин и смотрит как чернеет и корчиться бумага.смотрит и плачет. он робок,он боится. боится что точно так же может сгореть его сердце. а пока он живет и верит. видется с ней каждый день и верит в то,что однажды найдет в себе силы.и все будет хорошо.да. все будет хорошо.


через год она вышла замуж.за другого.так ни о чем и не узнав.
не будет хеппи-энда.закрывай.