Получив очередной нагоняй, Виктор, как ни странно, в бодром расположении духа направился в свой кабинет. Заглянув по дороге в туалет, он внимательно посмотрел на себя в зеркало. Странно. Капилляры на глазах были потрескавшиеся, как будто он уже давно не спал. Хотя сегодня ночью Витя прекрасно выспался без задних ног. И вроде бы даже видел какие-то сны, но их он никогда не запоминал. Да еще и мешочки синеватые под глазами откуда-то взялись. Но думать над этим долго Виктор не собирался, поскольку
работа поднакопилась целым ворохом бумаг с сырым материалом, и, поудобнее устроившись в кресле, он принялся отделять ночную жизнь проституток с улицы Победы от демонстраций антиглобалистов и загадочного маньяка, насиловавшего водителей «Запорожцев»…
Еще с институтских времен Виктор Просковин слыл слабовольным и мягкотелым человеком. Ему редко везло, потому что везет, как известно победителям. А в их число Витя входил только в своих юношеских фантазиях. Его часто подводили друзья, потому что знали – это Витька – добрая душа, он простит, он поймет. А даже если не поймет, то и сделать ничего не сможет. С девушками тоже всегда был полный завал. Он немного побаивался их. Поэтому общение проходило на уровне – «а…да...да…нет...не знаю…может быть…а вы слышали вот такой интересный факт?...да....да…нет…да…»
В общем, девушки считали его занудой, мужчины – тряпкой. Но писал он неплохо. Когда оставался наедине с чистым листом. Витя был начитан, имел четкую и адекватную точку зрения на все вещи, о которых писал. За это его и ценил шеф. Грозился уволить несколько раз, но никогда не сделал бы этого потому, что питал к Вите какую-то необъяснимую симпатию. Как к любимому домашнему хомячку…
Повозившись с бумагами, Виктор посмотрел на часы. Близился полдень. Взгляд его остановился на запястье левой руки, где от часов к пальцам шла тонкая изогнутая царапина. Внимательно осмотрев царапину, (она была свежая, может быть вчерашняя) он попытался припомнить откуда она взялась. На ум ничего не приходило. Он не заметил ее раньше. Он точно был уверен в том, что не мог нигде так оцарапаться. Странно.
В раздумьях Виктор отправился на обед. Обедал он всегда в маленькой кафешке через дорогу. Либо брал что-нибудь там и шел в скверик на скамейку. Он где-то прочел и запомнил, что питание на свежем воздухе очень полезно. Так и сегодня, купив пару сэндвичей и кофе, он побрел в сквер. Скамейки еще не обсохли от дождя, но он знал одну беседку с навесом и крохотным столиком. Усевшись за ним, Витя принялся лениво жевать американский бутерброд. Странные мысли вертелись в голове, связанные не то с царапиной, не то с мешками под глазами, не то со всем этим вместе. В скверике гуляли молодые пары, несколько пенсионеров, застелив лавочки газетами, молча наблюдали за воробьями, принимавшими водные процедуры в лужах. Вдруг Виктор заметил, что к беседке приближается мужчина в черном замшевом пальто. Не переставая жевать сэндвич, Вити наблюдал, как зайдя в беседку, мужчина сел напротив него и, не говоря ни слова, пристально посмотрел ему в глаза.
- Я вас не очень отвлекаю?- поинтересовался незнакомец.
- Вообще-то, я ем,- выдавил из себя шокированный хамством Виктор.
-Да?- наигранно удивился мужчина в черном пальто, - А мне показалось, что вы заняты размышлениями о царапинах и красных глазах...