Знакомая рассказывала.
Была она в Париже. И вот в одном кафе она увидела старую женщину (слово «старуха» или «старушка» здесь не подходило, именно женщину), которая сидела одна за столиком, перед нею стоял бокал абсента. Глаза женщины были устремлены на улицу, но без внимания. Мысли ее были явно далеко.
И моя подруга, вполне себе молодая, вдруг почувствовала какую-то зависть к этой женщине. К ТАКОЙ старости. Согласитесь, в наших широтах это трудно представить: зависть к пожилому человеку. Позавидовала прожитой жизни, которая, скорей всего, была довольно бурной, нынешнему умиротворению, даже этому бокалу абсента.
Когда-то я писала об этом, об этакой мимолетной зависти. Когда завидуешь не тому, что человек имеет или чего он достиг, просто хотя бы на мгновение тебе хочется ощутить то же, что ощущает сейчас он.
И вот в последнее время я ловлю себя на мысли, что ЗДЕСЬ, в России, я не завидую практически никому. Ни самым успешным, ни самым красивым, ни самым талантливым. Потому что они вынуждены находится в одной реальности со мной. Помню, еще в 90-е годы читала статью про оборотистого мужика, который построил себе роскошный по тем временам и для той местности (дело в какой-то деревне было или маленьком городке) каменный дом. И до сих пор помню, на что он жаловался: на вид из окна. Потому что из окна роскошного дома была видна та же загибающаюся деревня (или городок) со спивающимися жителями, которые оказались не столь оборотистыми и теперь жестоко завидовали соседу. «Здесь первые на последних похожи», как пела во времена моего детства одна хорошая группа. ЗДЕСЬ я завидую разве что детям и очень молодым людям, потому что до сих пор меня не отпускает тоска по этому ощущению СВОЕГО МИРА, в котором живешь – и не замечаешь окружающего. Как это делают только дети.
А вот женщине с абсентом в парижском кафе я, пожалуй, тоже позавидую. Несмотря на ее старость.