Новая жизнь всем хороша, хотя бы потому что новая.

Но - не правильная, потому что жизнь одна, и нельзя так опрометчиво решать, что можно что-то вычеркнуть, глубоко зарыть, отрезать и отбросить. Вернее, можно, ведь так делается, но можно не есть равно правильно. В глубине души понимаешь это, какова бы ни была сила убеждения. И, чем яснее понимаешь, тем настойчивей зарываешь себя в свой самообман.

Но всё это только в том случае, если чувства, эмоции, поступки в том самом прошлом были настоящими, искренними, естественными, не преувеличенными и не придуманными. Иначе же всё действительно проще некуда - просто закрыть очередную книгу, начав следующую.

И еще, потому что новая - это без меня. Ровное движение, без крайностей, острых резких углов, мягких падений вверх, уютных и очень болезненных чувств. Я - то, что не повторится, то, что неповторимо; возможно, слишком объемно, что смогло насытить сверх меры - переоценил свои возможности, а не выдержал, не смог ответить равно. Такое тоже бывает.

Только чувство потерянности, отрешенности от всего этого не проходит, не становится меньше. И пустота внутри, так опрометчива принятая за долгожданное равновесие и спокойствие, как черная дыра, засасывает в себя всё так же неумолимо.