Пустой лист белой клетчатой бумаги и ручка, лежащая поверх.
Это уже произведение искусства. Просто пустой лист. Дарит фантазию, точнее даже возможность фантазии. Наконечник с шариком говорит тебе, что можешь хоть прям сейчас его взять и крутить по бумаге, оставляя чёрные загогулины, соединяющиеся в слова, предложения, тексты.
Творишь искусство или просто имеешь возможность его творить.
Но ручку нельзя брать. Потому что искусство ускользнёт. Оно будет убегать в миллиметре впереди, повторяя те же самые закорючки по форме, но не по смыслу.
И много творений живёт у нас в голове, которым суждено жить, но не на белой бумаге.

3 апреля 06.

Когда открываешь первую страницу пустой тетради, всегда возникает чувство, что вот тот самый момент, когда ты стоишь у истоков чего-то нового. Иногда просто смотришь на эту пустую страницу, иногда думаешь о нравственной чистоте, о выборе, который ты сделаешь, поставив первый знак. О ценности, которую принесёт этот знак.
О том, как пахнет новая бумага… Сколько силы таится в этом запахе, как он постепенно улетучивается.
Но сегодня первый день моей записной книжки, и это чудо. Надежды, ожидания, как будто начал новую жизнь, не свою, а своего персонажа. Он пока не обладает свободой воли. Он полностью зависит от тебя.
И запах пасты ручки, сливаясь с запахом бумаги даёт умопомрачительный эффект.

22 апреля 06.