Напиши обо мне книгу. Это ведь не так сложно. Я же всегда была рядом, когда ты писал книги обо всех кроме меня.
Напиши обо мне книгу. Я хочу прочитать свое имя на листах с твоей прозой. Я хочу прочитать о себе, о нас, о том, что связывало нас когда-то.
Напиши обо мне книгу. Ты же знаешь это просто. Я всегда слушала тебя, когда ты говорил и писал о других.
А теперь прошу - напиши обо мне книгу. Прочитай её мне. Скажи, что все проще, чем кажется. Что наши чувства живы, и ты напишешь обо мне книгу. Да, ты прав. Издатели её ни за что не напечатают. Но я... я то буду знать, что ты написал обо мне книгу. О моей жизни. О моих страданиях о тебе. Может даже о моей любви к тебе....
Умоляю тебя... на последнем издыхании нашей жизни - напиши обо мне. Я просто хочу убедится в том, что я была нужна тебе. Что все те люди, о которых ты пишешь, не так важны для тебя, как я... И уж тем более, не более, чем я.
Да... Ты как всегда назовешь меня параноиком со стажем, обнимешь и так и не напишешь для меня о нас. И я как всегда улыбнусь и скажу, что люблю тебя таким, каким ты мне достался - испорченный другими. А ты разозлишься и начнешь орать, что делал это все только для меня. А я буду улыбаться... И говорить, что просто хочу, чтобы ты написал обо мне книгу.
И ты снова и снова будешь повторять, что я параноик, что у меня не все в порядке с головой и тому подобный милый бред. Но я знаю, что даже после моей смерти ты не напишешь обо мне книгу. И не потому, что не любил. А потому, что всегда хотел, чтобы наши чувства оставались только для нас. Чтобы они были закрытой книгой для окружающих.
Ты будешь продолжать орать на меня за то, что я параноик, а я улыбнусь и скажу, что книга про нас уже написана, только не тобою. Это книга, наверное, есть у Господа Бога. Книга судеб, где есть и наши с тобой, связанные вместе одним узлом две судьбы. Меня - параноика, и тебя писателя, который любит того самого параноика, про которого так и не напишет книгу.