Он ждал инфаркта после сорока,
Поскольку это всё же был бы выход
Оттуда, где его по капле, тихо
Высасывала страшная тоска.

Он ждал инфаркта, будучи вполне
Нормальным и практически здоровым,
Одетым, сытым, под семейным кровом,
И оттого непонятым вдвойне.

Он ждал инфаркта. Он привык к жене,
Подросшим детям и к своей работе,
К тому, что жизнь отпущена по квоте,
И к беспричинной, ноющей вине.

Он ждал инфаркта, ибо не умел
Уйти в запой, внутри себя разбиться,
Влюбиться страстно, истово молиться,
И дни его крошились, будто мел.

Он ждал инфаркта просто потому,
Что ведь должна у боли быть личина -
Вполне материальная причина,
Понятная и людям, и ему.

Он ждал инфаркта, чтобы разогреть
Вкус к жизни, как холодные консервы,
Поправиться, родным испортить нервы,
И от совсем другого помереть.

Е. Полянская