В воскресенье в очередной раз прокрались на дачу. Втираемся в доверие родителей как сознательные и отягощенные заботами о становлении сельского хозяйства на отдельно взятой даче, ага-ага.
Удалось, пожалуй, впервые в жизни впасть в грядкокопальческую нирвану. То ли потому, что изначально Папина Доча собиралась вовсе не на дачу, а очень даже на работу, то ли... Вопчем, не важно.
Сидит себе, значицца, Папина Доча на грядке, никого не трогает, сорняки пополам с благородными культурами корчует, и так оно все, знаете ли, затяяяяяяяяяяяяягивает. Мошкарье мирно кружит над головой, подмышку тыкается носом очень боящийся грозы собак, тучки шмургают туда-сюда. Красота! В голове - ни мыслишки, знай только ластами по грядке греби.
- Катя, уйди с грядки, - прорезает воздух зычный глас свекра, - не позорь перед соседями. Как стемнеет - тогда копать выйдешь!

Еееееееех, хорошо-то каааааааааааак!