Воскресенье. На детских площадках, продуваемых метелью, ни души. Те несчастные немногие, которые заставили себя выползти из дома, прячутся в лесу и бороздят свежие сугробы.
На лыжах оно даже ничего, но двадцать четвертое, черт побери, марта!
Старый пруд.
Прыгнула в воду старушка.
Всплеск в тишине.
Петя размышляет:
"... маленького цвета. Очень большого цвета..."
"...Я не красная, я правая!"
- Что делает папа?
- Майонез.
- Твоянэз?
Растопыривает пальчики: "Мои ручки. Мои солнышки".
И классическое: "Я не мальчик, я Петя!".
этот порошок не только плавит лёд, но и крошит бетон
еще пару зим,и город превратится в руины
"У нас нет искусства. Мы просто делаем вещи так хорошо, как только можем".
Балийская поговорка
Петя:
Я не могу летать.
У меня же нет крыльев.
А у птички есть крылья.
У вороны есть крылья.
Это Петя Бережной.
И мама тоже Бережной.
Папа тоже Бережной.
Ваня тоже Бережной.
- Петя, как корова говорит?
- "Кушать, кушать!"
Петя - тонкий ценитель музыкальных стилей: услышав "Send me an angel", попросил поставить ему "On your mark" (у нас это называется "мультик про летающую девочку").
Петя ест пшеницу и приговаривает: "Я украл пшеницу...".
и ведь этим двоечникам и лоботрясам невдомек, что мне снятся готические соборы
А вдруг это и вправду уже весна?
В такую погоду, как вчера, приятно сидеть дома и думать что-нибудь вроде: "Хорошо, что я не дворник".