[270x318]
Молодая женщина все время с утра вопросом мучилась: выключила она утюг или нет? Металась, мужу звонила, даже домой украдкой ездила. Свели ее со знакомым психиатором.
На следующий день спрашивают:
-"Как пообщались?"
- "Отлично",- говорит.- "Выписал таблетки и дал хороший совет".
Больше вопросов из деликатности не задают: мало ли какие у человека проблемы (захочет - сама расскажет). Доктор опытный, лекарство несерьезное - вроде бы все в порядке, легкий стресс.
На следующий день один мужик решил пошутить - подходит и заботливо интересуется выключила ли она утюг.
- Да.
- А ты уверена?
- ДА!!!
Мужик (растерянно):
- С чего бы это?
Женщина лезет к себе в сумку, достает утюг и свирепо шипит:
- Я тут была у психиатра...
Вопросов больше не было.

[400x370]
Когда вода Всемирного потопа
Вернулась вновь в границы берегов,
Из пены уходящего потока
На берег тихо выбралась Любовь -
И растворилась в воздухе до срока,
А срока было - сорок сороков...

И чудаки - еще такие есть -
Вдыхают полной грудью эту смесь,
И ни наград не ждут, ни наказанья, -
И, думая, что дышат просто так,
Они внезапно попадают в такт
Такого же - неровного - дыханья.

Я поля влюбленным постелю -
Пусть поют во сне и наяву!..
Я дышу, и значит - я люблю!
Я люблю, и значит - я живу!

И много будет странствий и скитаний:
Страна Любви - великая страна!
И с рыцарей своих - для испытаний -
Все строже станет спрашивать она:
Потребует разлук и расстояний,
Лишит покоя, отдыха и сна...

Но вспять безумцев не поворотить -
Они уже согласны заплатить:
Любой ценой - и жизнью бы рискнули, -
Чтобы не дать порвать, чтоб сохранить
Волшебную невидимую нить,
Которую меж ними протянули.

Я поля влюбленным постелю -
Пусть поют во сне и наяву!..
Я дышу, и значит - я люблю!
Я люблю, и значит - я живу!

Но многих захлебнувшихся любовью
Не докричишься - сколько не зови, -
Им счет ведут молва и пустословье,
Но этот счет замешан на крови.
А мы поставим свечи в изголовье
Погибших от невиданной любви...

И душам их дано бродить в цветах,
Их голосам дано сливаться в такт,
И вечностью дышать в одно дыханье,
И встретиться - со вздохом на устах -
На хрупких переправах и мостах,
На узких перекрестках мирозданья.

Свежий ветер избранных пьянил,
С ног сбивал, из мертвых воскрешал, -
Потому что если не любил -
Значит, и не жил, и не дышал!

Владимир Высоцкий

По комнате летает бабочка...
Светлеет комната от шелеста.
Два крылышка в домашних тапочках
И сверху - тоненькая шеечка.

Такая бабочка веселая,
Она садится на плечо ко мне,
щекой прижмется, невесомая,
И отражается - свечой в окне.

А я смотрю, от удивления,
Забыв про хитрости опасные.
Пишу свое стихотворение,
Ищу созвучия и гласные

Летает бабочка по комнате,
Все прибирает как захочется.
И вы ее такой запомните,
Когда внезапно день закончится.

Когда погаснет свет оставшийся,
Нырнет в постель согреться бабочка,
И станет девочкой прижавшейся.
Два крылышка лежат, два тапочка...

Петр Давыдов

[383x315]
Где-то льются дожди, как из крана вода,
Где-то падает снег, как зубной порошок,
И плевать, что бредёшь непонятно куда,
Ни о чём не жалей,
Будет всё хорошо.

Где-то солнце встаёт после долгого сна,
Где-то счастья нарвать можно целый мешок,
И плевать, что опять опоздала Весна,
Женщин следует ждать,
Будет всё хорошо.

Где-то в старых стихах поменяли слова,
Где-то лечит от снов электрический шок,
И плевать, что болит по утрам голова,
Раз болит, значит есть,
Будет всё хорошо.

Где-то белый песок лижет чьи-то тела,
Где-то пьяная ночь машет звёздным ковшом,
И плевать, что метель путь домой замела,
Самый полный вперёд,
Будет всё хорошо.

© Латур

Лист вечернего неба заляпан чернилами лунными,
Кем-то нагло посажены кляксы, под тучи косящие,
Постаревшие полки заставлены книжками умными,
Подфартило бы выбрать из них
хоть одну настоящую.

К сентябрю пришпандорило май трудовыми ручонками
Непонятное зябкое лето устало сопящее,
Полуночный бульвар нашпигован хмельными девчонками,
Подфартило бы выбрать из них
хоть одну настоящую.

Истекают тягучей слюной алчноглазые вороны,
Над телами вчерашних надежд неустанно кружащие,
Перекрёсток дорог, убегающих в разные стороны,
Подфартило бы выбрать из них
хоть одну настоящую.

Огоньки карих глаз, одиноких, прощающих, любящих,
Сквозь дырявый озон, с каждым ливнем, всё ярче светящие,
Прошлых жизней река наполняется каплями будущих,
Подфартило бы выбрать из них
хоть одну настоящую.

© Латур

[300x489]
Ты ходишь по квартире без всего.
Ты голая.
И возбуждает это
Какого-то серьезного поэта,
Вернее возбуждает часть его.

Зачем ты без одежды целый день?
Скажи, вот если ты, допустим, Муза,
То где твои возвышенные узы?
И где твоя оправданная лень?

К чему, в конце концов, склоняешь ты?
И намекаешь обнаженным видом?
Откройся, никому тебя не выдам,
Пусть даже ты – богиня красоты.

Мелькает треугольник женских тайн…
Я посвящу ему такие строки!
Я буду добродетельным и строгим
А ты, о, Муза, продолжай, летай!

Ты молча улыбаешься в ответ,
Тебе, наверно, просто жарко летом.
А глупостям наивного поэта
Сегодня больше оправданий нет!

Петр Давыдов

Путь к сердцу мужчины лежит через желудок,
а путь к сердцу женщины лежать не должен.

Возвращаться - плохая примета.

- Мой муж ни одной юбки спокойно пропустить не может.
- Да оставь, мой дог на даче за всеми машинами гоняется, а как догонит хоть одну, так все равно не знает - что с ней делать...

Сон запутался в ресницах,
Я глаза открыть не в силах
Как мне сладко нынче спится
На твоей подушке, милый...

Слышу легкое дыханье
И в ответ вздыхаю томно,
Мне в прикосновенье тайном
Так тепло твое знакомо

Вновь закружатся картинки
В сказочном калейдоскопе,
Острые растают льдинки
И желанием затопит

тело... А душа умчится
В заколдованное царство
Грусть запуталась в ресницах,
Не желаю просыпаться!

Лариса Пяткова

Любовь - как дерево: она вырастает сама собой, пускает глубоко корни во все наше существо и ,нередко, продолжает зеленеть на развалинах нашего сердца!!!!!!!!!!!!!!!!!!
[450x600]

Это, конечно, большая удача.
Все ведь могло получиться иначе.
Ты ведь могла не придти ко мне просто.
Нет, - это слишком жестокая проза.
Если бы ты не зашла ко мне, если
Я бы не вспомнил те старые песни,
Если бы вдруг не сложилось общенье,
Не было б нам с тобой больше прощенья.

Жизнь на две части. До встречи и после.
Господи, как хорошо, что не поздно!
Мне без тебя невозможно, ты слышишь?
Ночью я вижу сквозь сон как ты дышишь.
Наш календарь – это общие числа.
Я без тебя уже быть разучился.

Петр Давыдов

Оловянная плошка луны
И её колдовские прихваты,
Наглотавшись хмельной тишины,
Я стоял под балконом когда-то.

Может душу в песок истолочь
Безответного чувства торнадо,
Разноцветную пряную ночь,
Разрывала моя серенада:

«Ты полюбишь меня всё равно,
Бесполезно оттягивать встречу,
Быть вдвоём нам судьбой суждено,
А судьбе невозможно перечить.

Покорить я сумею весь мир,
Если вдруг он тебе станет нужен,
Раздобуду любви эликсир
И плевать, что за окнами стужа…»

С тех времён я почти не пою,
Но бессмертны инстинкты гусара,
Только вижу улыбку твою,
Сразу тянутся руки к гитаре.

«Ты полюбишь меня всё равно…»,
Заклинанье, дававшее силы…
Догадался я сердцем давно
Почему ты меня полюбила.


Латур

Прости, я по-другому не умею.
Вот так, а не иначе я живу:
И детские мечты ещё лелею,
И верю в совершенство наяву.

Пусть каждое неловкое движенье
Признание моё благославит:
Я, преодолевая отчужденье,
Люблю тебя отчаянно,-навзрыд,

Прости, что хитрость не вошла в привычку,
Прости, что откровений не таю,
Прости, что неприметною синичкой
Когда-то я впорхнула в жизнь твою,

Прости, что я была неосторожна
В словах, в поступках, в чем-то там ещё,
Прости меня, пока ещё не поздно,
Пока ещё на сердце горячо...

Вероника Сенькина

Сколько о любви ты ни читай,
но своих не будет впечатлений:
даже совокупность разных мнений
не откроет тайну нежных чувств,
бьющих в наших душах через край! –
эту необычность ощущений,
смену то и дело настроений
можно лишь попробовать на вкус!
О любви писать теперь боюсь:
кто поймет, сказать хочу о чем? –
каждый вспоминает о своем,
не о том, что передать стремлюсь!
Как французы скажут: c’est la vie – *)
век живи и век учись… любви!

Чувства наши – творчества предмет,
и любовь – такое же творенье,
как поэма иль стихотворенье:
мы ее родители с тобой,
ничего другого в этом нет!
Нам любовь приносит вдохновенье,
требуя от нас чуть-чуть терпенья
и таланта, данного судьбой!
Может сочинить стишок любой,
если не погряз в кромешной лени,
но шедевр создаст, бесспорно, гений, -
так же зарождается любовь!
Как французы скажут: c’est la vie –
век живи и век учись… любви!
__________________________
*) [се-ля-ви] [фр] - это – жизнь

В.Евсеев

Я страдала по тебе целый год
Убивалась, рыдала, мечтала
Вспоминала любви эпизод
И тебя вновь и вновь представляла…

Представляла руки твои
Жадно рвущие тонкое платье
И изгибы, бурленье крови
О, какое волшебное счастье!!!

Представляла губы твои
Что бежали, струились по телу
И качались любви корабли
Ты не знаешь прелюдиям меру…

Представляла касанья твои
От которых все тело дрожало
Этот крик, что летел из груди
Все вокруг странно так замирало…

Представляла метанья твои
От которых постель пострадала
Стоны, вздохи и ахи в ночи
Это утро я в ласках встречала……..

И потом целый год я мечтала
Вспоминая любви эпизод……

Дарья Героцкая

Знакомо все. Зажжешь свечу.
Откинешь молча одеяло.
И я почувствую – хочу
Все повторить с тобой сначала.

Свечи коллеблющийся свет
Опять притягивает, манит.
Но я-то знаю, что билет
На самолет лежит в кармане.

Один прощается уже,
Другая - ничего не знает.
И одиночество в душе
Меня никак не отпускает.

Ты кутаешься в старый плед.
Ты исчезаешь, как в тумане,
Ведь у меня уже билет
На самолет лежит в кармане.

Осталась только ночь одна,
А ты планируешь в субботу
Попасть на фестиваль вина,
Забросив срочную работу.

Но, возражать, причины нет.
И пусть другой тебя обманет.
А я молчу. Один билет
На самолет лежит в кармане.

Петр Давыдов

России так много, что есть в чем запутаться.

В России кредиторы должны жить долго.

У нас количество интеллигентов превышает их качество.