Это называется - Марго дорвалась.)
[604x453]

Это цитата сообщения Леди_Лайя Оригинальное сообщение

НеСказки. Белоснежка



Ярые канонисты придушат меня темной ночью или да здравствует фемслэш xD

Отдаюсь золотистой неге... я как будто бы нездорова.
Твоя кожа белее снега, твои губы алее крови,
Ты прекрасна в любом наряде, так улыбчиво-безмятежна...
И когда же со мною рядом распустился такой подснежник?
Я трясусь на холодном ложе, разум рушится понемногу.
"Свет мой, зеркальце..."
боже, боже, ты прекрасней меня намного!
Даже движешься будто в танце... как узнают снаружи, тотчас
Комарьем, вороньем слетятся стаи тех, кто тебя захочет.
Ты в наряде небрежно-куцем, пахнешь яблоками, корицей...
...Не позволю тебя коснуться никаким нагловатым принцам.
Только мне твою снежность кожи согревать, прижиматься плотно...
Как иначе? и быть не может, чтобы кто-то тебя вдруг отнял!

Пусть отравленный сок из яблок потечет у тебя по венам.
Я привыкну ночами зябнуть и молиться о сокровенном,
За твое совершенство плата - я укрою, запру все двери,
Ведь хрустальное это платье тебе очень к лицу, поверь мне.
Я поглажу стекло украдкой, чтоб немного помочь согреться...
Спи, любимая, сладко-сладко. У меня в ненасытном сердце.
Сок из яблок, а может, вишен, проливаю опять на блюдце.
Никому, никому - ты слышишь?! -
не позволю
тебя
коснуться.

Это цитата сообщения Леди_Лайя Оригинальное сообщение

Последнее в этом году



Это вечер для одиноких - перешептываться с луной.
Замерзают босые ноги, загорается свет льняной.
От вселенской какой-то скуки снег пытается увядать...
Это нитки торчат из куклы. Или, может быть, провода.
Депрессировать, что есть мочи, разрывать на себе наряд,
Подыхать в одиночку, молча - это признаки декабря.
Мишура с ароматом пыли, мандариновый сладкий сок...
Что хотела сказать - забыла. Тупо тычется боль в висок.
Я за строчки свои в ответе, чтоб никто их не обкорнал.
Ты - морозный соленый ветер, моя темная сторона.
Я до боли в декабрь вжалась, кожу тонкую пропоров,
Выпускаю из тела ржавость, притворяюсь, что это кровь.
Дома холод стоит проклятый, вяжет горькую бахрому.
Прикоснись. И узнай по взгляду, дай мне имя, и я пойму.
На запястьях моих - траншеи, на груди - отпечатки пуль.
Положи мне ладонь на шею.
И послушай. Там бьется пульс.

Нет, только Маргоника могла в новый год пить кофе. В скамеечке*. С водителем. Остановившимся буквально на пятнадцать минут из-за каких-то проблем с солярой: ему к шести нужно было доставить груз.
Пожалуй, лчший НГ в моей жизни. Самый запоминающийся - точно.

*фура марки Scania. Испытываю какую-то малообъяснимую к ним приверженность.

Просьб немножко не к месту, но ладно. Его бы в дайри, но на дайри у меня мораторий.
Всем материалистам - пост можно пролистывать.
А ко всем энергуям вопрос.
Как, у кого, чему вы учились? Вопрос на самом деле жизненно важный, причём даже не только и не столько для меня. Я в плане эфирки и работы с ней - Безумный Рыбник: силы много, контроля - никакого. Уже были случаи, больше не хочу.
Поэтому сейчас пытаюсь учиться у всех подряд. Кто-нибудь может мне чем-нибудь помочь?

А вообще, в психологи мне надо, в психологи.
Потому что успокаивать меня, когда мне плохо, можно долго. "Соберись-тряпка" не помогает тоже. А вот когда я вижу, что из-за меня плохо кому-то ещё - я себе говорю: всё, Марго, ни на какое "мне плохо" ты больше права не имеешь.
А ещё мне становится легче, когда я убеждаю кого-то другого в том, что всё будет хорошо.

М-да, а ещё я вампир. Чёрт, сама себя начинаю бояться.

Блаженное состояние "о чём же тут писать, когда всё так хорошо". Пью чай, чашку за чашкой, легко встаю по утрам, дышу холодным воздухом (уже не мёрзну, ибо -11, но не -16), радуюсь солнышку и улыбаюсь, что-бы-там-ни. Зачёты? Фф, и позволять портить себе настроение какими-то зачётами?

И вообще жизнь прекрасна.
Только я про это писать не умею.)

Вернуться с БлинКома и около полуночи осознать, что завтра же, гхыр, в универ к первой паре, - то ещё удовольствие. Вот когда на своей шкуре чувствуешь, что такое "эскапизм". Вы что, какие нафиг пары, какие универы.

А у меня всё хорошо, да, всё хорошо. Только мне надо чаще есть. И больше спать. И ещё мне холодно, я сейчас сижу за компом в пальто и снимаю перчатки только чтобы набрать что-то на клаве.
А на мышке рука ещё больше мёрзнет.
И я хронически хочу сладкого.

Это цитата сообщения Ведьма_Драконовна Оригинальное сообщение

Сказка о Фенькоплёте, Художнике и Пирате.



Жили-были в одном Мире Фенькоплёт и Художник. Они любили путешествовать и изучать свой Мир. К слову сказать, Мир их был очень консервативен, поэтому там не любили таких, как Фенькоплёт и Художник. Оно и понятно - они так сильно отличались от всех остальных и бросались в глаза. Художник была низкой девчушкой в тельняшке и белых брюках, перепачканных краской, а Фенькоплёт – высокой и с очень большими зелеными глазами, носила она желтые шорты и футболку-енота. Футболка была дымчато-серого цвета, внизу болтался полосатый хвостик, и если надеть капюшон, то на голове появлялись ушки. Вместе с ними путешествовал большой и толстый кот персикового цвета, по кличке Пират. Звали его так потому, что в молодости он много плавал на пиратских кораблях и грабил эти скучные консервативные торговые суда. Там же, на море, он лишился одного глаза, и ходил с повязкой на голове, чем очень гордился.
Из-за того, что этих троих не любили в серых городках этого Мира, Фенькоплёт и Художник, а вместе с ними и Пират, предпочитали бродить по лесам и полям, не посещая густонаселенных местностей.
Но иногда, ночами, когда небо синее-синее, а звезды такие большие, небесные ветра начинали дуть сильно-сильно и срывали звезды с веревочек, на которых те висели, прикрепленные к небу. Тогда Пират прекращал быть толстым, а становился огромным белым волшебным зверем огромных размеров, а Фенькоплёт и Художник брали в руки сачки и взбирались на его спину. Пират взмывал в воздух, и они всю ночь на пролет ловили падающие звезды. Это были Ночи Волшебных Звездопадов.
Потом, когда поднималось веселое и ласковое солнце, они садились на какой-нибудь поляне в лесу, или в открытом поле, и начинали из наловленных звезд готовить волшебные смеси. Фенькоплёт делала смеси густыми-густыми и вытягивала их в длинные ними, переливающиеся огромным количеством цветов. А Художник свои смеси делала наоборот, жидкими, но тоже разных-разных цветов – и получались краски. Пират же просто спал брюшком кверху в тени, снова толстый и персиковый.
Когда все было готово, они поднимались и шли к ближайшему городу. Ими овладевало чувство глубокого и всеобъемлющего счастья – они пели красивые и мелодичные песни, улыбались всем прохожим – и людям, и зверям, и птицам – и втроем плясали под собственные песни.
В пригородах, где уже стояли домики горожан, хозяйки прятали своих детей от этой троицы, чтобы дети не заболели весельем. Вы ведь знаете, что веселье – это очень страшная болезнь, передающаяся через смех и песни, и танцы, и солнце. Горожане очень сильно боялись смеха, и в особо солнечные дни прятали своих детишек в подвалы, куда не проникало ни одного лучика солнца.
Над городами обычно висели серые-серые тучи, там не боялись веселья, потому что солнце туда не проникало. А вот в пригородах очень боялись.
Однажды Фенькоплёт и Художник вместе с Пиратом, после Ночи Волшебного Звездопада, как всегда направились к городу. Пришли они туда затемно и стали думать, где переночевать. Ни один из городских жителей не пустил трех странных незнакомцев к себе в дом. Еще чего не хватало, еще заразят всех весельем, безумцы!
Тогда наша троица заночевала под городскими стенами. Со стен за ними пристально наблюдали охранники города, но в полночь на них напал Сон и свалил их с ног.
Утром горожане проснулись от яркого солнца, слепящего глаза. Странно, но они не чувствовали страха. Наоборот, они…радовались. Это было так странно для них, так необычно. Они все выглянули на улицы и были поражены. Туч не было (надо сказать, что ночью тучи разогнал Пират, летая по небу). Зато все дороги в городе вдруг стали желтыми и сверкали на солнце. А стены домов покрылись разноцветными красками. Все было таким ярким и пугающе-радостным, что горожане сперва немного оробели и прятали глаза друг от друга и от всего этого великолепия.
Первыми очнулись дети – они выбежали на улицы и впервые засмеялись и начали играть друг с другом. Тогда и взрослые, под предлогом «поймать детишек» кинулись на улицы.
Меж шпилей и балконов домов были натянуты странные плетеные тесемочки с узорами. Жители домов, тесемочки которых в себе несли сердечки, моментально влюблялись друг в друга. Цветочные тесемочки были в домах у садоводов и цветочниц. Из городского фонтана, опутанного синими и голубыми ленточками, текли струйки радостной воды, наконец-то просочившейся сквозь этот холодный и серый камень. И так было по всему городу – люди менялись просто на глазах, радовались и смеялись.
А Фенькоплёт, Художник и Пират стояли на холме близ города и смотрели на дело рук своих. А потом ушли путешествовать дальше к следующему городу. Они верили, что могут принести радость всему своему Миру…


Москва, декабрь 2009

Во-первых: Марго идиот, приговор обжалованию не подлежит.
Во-вторых: расчёсывание чужих волос может быть занятием куда как более интимным, чем, например, целование груди. Капитан Очевидность, но иногда такие мысли хочется записать.
В-третьих и в-главных: у меня самая лучшая сестра на свете.
В-четвёртых и несколько не из той оперы: приставать к девушке на глазах у её парня - занятие забавное. Но она начала первая, прошу это учесть, да. А роль штатной музы - тоже вполне себе забавна, ага.
В-пятых и вовсе не из той оперы: какая нафиг санта-барбара? Это - жизнь...

А вообще - господа питерцы, приходите к нам в Подари Легенду. У нас весело.

Это цитата сообщения Suboshi Оригинальное сообщение

И что бы кто ни говорил, я буду жить, я буду жить! (с)



А я буду жить, вдохновенно врать, и летать, и падать,
Разбиваться снова о толстый лёд и писать стихи,
И своих искать в самый страшный дождь по рукам и взглядам,
И вставать под ветер, как под обстрел, и сырые мхи
Расстилать под ноги, как ковролин, как дорожку к трапу,
Да, я буду жить, и ломаться вдребезги об любовь,
Знать команды "рядом", "апорт" и "фас" и на счастье лапу
Подавать, как Джим, и искать своё, и из всех стволов -
Оружейных, гулких - лететь к луне, пробивая дыры
В этом тусклом небе, чтоб брызгал в них, как осколки, свет,
Да, я буду жить, у меня остались ещё кумиры,
У которых я не сидел на кухне, и сигарет
Не стрелял под утро, следя, как тихо в окне светлеет,
У меня остались ещё маршруты и вишлисты,
У меня остались ещё слоты, я в игре, я в деле,
И я буду жить, потому что плюс - у меня есть ты.

Нет, я НЕ ЗНАЮ, что значит это слово. А точнее, оно ничего толком не значит, это дикая смесь кузнечиков и хиппей, и подсмотрено оно на сайте Маргариты Анатольевны.
Но оно радует меня своей глючностью.
Пока буду называться так. Ибо - уже говорила - определение "Noire" начинает заметно напрягать. Когда-то я в самом деле была Тёмной. Теперь - больше нет.
Буду Grasshipper. Если лучше ничего не придумаю.

Если я это себе куда-нибудь не сохраню, я же опять забуду.
Да, а я говорила, что моя драгоценная младшая пишет стихи лучше меня?

В этом мире осталось мало мест,
Но глаза у тех, кто выжил, пусты.
Представь:
каждый
несёт
свой крест —
Мы на плечи взваливаем кресты.

В этом мире осталось мало мест:
Если хочешь в мир иной — уходи.
Потому что
каждый
несёт
свой крест,
И бывает тяжёлым крест на груди.

…Не умрёт цветной доверчивый лес,
Не потухнет уже никогда свеча.
И на сердце
моём
лежит
не крест,
А звезда — четыре длинных луча…

*если кому-то нужно ещё - идите к Ассель. Там много.

Задумываюсь, на что бы сменить ник.
Ибо какая я к чертям Noire. Я нейтралка.

Иногда я особенно остро понимаю, сколько всё-таки в мире людей, которым я в самом деле небезразлична.

Люди, я хочу... это уже последние пару недель такие мысли, но всерьёз они никогда не были... я хочу сбежать из дома. Написать маме, мол, так и так, я не вернусь, не ищи; забрать документы, поменять наконец паспорт... и уехать. Мы колесили по дорогам, меняя струны и подруг.
Самое страшное - ведь чисто теоретически я могу так сделать. Ведь я выживу. Зимой сложнее быдет, это да; но на зиму можно куда-нибудь в Краснодар умотать...

Скажите мне, что это бзик идиотки...

20 мая 2009. Почти полгода назад. Почти ровно.
А хуже всего знаете что? Что с тех пор так ничего и не изменлось. Учёба по-прежнему противна. А трасса по-прежнему желанна.
Хожу в вышку как будто в полусне, то ли есть я там, то ли нету. И всё так же кажется: моя судьба - она там, между городов и дорог. И точно не здесь.
Я не плачу больше и не кричу, я привыкла. Почти.
Но.

Нет, Феанор фееричен, конечно. Обозвать чуть ли не самого могущественного из валар тюремной крысой Мандоса и захлопнуть перед ним дверь - это как минимум круто. Но вот для того, чтобы сначала поубивать тэлери ради их кораблей, а потом ещё и оставить всё нолфинговское воинство в Хелкараксэ - нужно быть порядочной сволочью.
Ну или сумасшедшим. Что, кстати, вполне возможно. И что Феанора не оправдывает.
Мелькор - идиот. Руки себе сожгу до угля, но Сильмариллы не отдам, ага. Буду их в венце таскать, это плевать, что тяжело и неудобно.
И вообще, подобная озлобленность раздражает. Не противостояние по принципу "никто мне не может ничего запретить", кое я в некоторых случаях вполне ещё понимаю, а именно озлобленность. "Ах, вам там хорошо? Ах, без меня? Ах, владеть вами не получится? Так пусть же и вам будет плохо!"

Курю канон.
То есть нет: курю Канон.