1. Мне просто это нравится.
2. Нет, это ничего не значит.
3. Нет, мне не холодно.
4. Нет, мне не горячо.
5. Нет, я не боюсь стёкол. Почему-то сколько хожу, и ни разу не.
6. Нет, и микробов я тоже не боюсь.
7. Я знаю. Я их мою, когда домой прихожу.
8. Да, везде.
9. Да, и по городу тоже.
10. Да, и в метро тоже.
11. Нет, не надо. Шлёпанцы у меня есть, они в торбе.
12. Нет, я не принадлежу ни к какой секте.
13. Нет, я не занимаюсь по методу Порфирия Иванова. Я с ним вообще незнакома.

...господа хорошие, как же вы всё-таки одинаковы...

Если Солитари запустила флэшмоб - жди полфрендленты оного флэшмоба.
Меня тоже не обошла сия попытка захватить мир.
Мне досталась буква А, вам достанется какая-нибудь другая. Число важных слов на неё - 10.
*здесь происходит пение мантр, воскуривание чего-нибудь и погружение в иные слои реальности*

А - это Актёрское мастерство. Вещь, о которой только мечтать, на самом деле. Иногда мне кажется, что это единственный вид творчества, который - может быть! - как-нибудь! - мог бы у меня получиться.

А - это Автостоп, конечно же. И Кротов, потому что Антон. Звать себя автостопщиком я пока, к сожалению, не могу, ну не те у меня расстояния за спиной. Но трасса - это всегода что-то такое, доставляющее нереальный кайф, причём непонятно - почему, просто выезжаешь из города и думаешь: господи! наконец-то!

А - это Акунин. Хотя, читая Чхартишвили, начинаю понимать, что Акунин - это так, надстройка, попытка куда-нибудь в беллетристику впихнуть всё то, что нравится.
Но как он пишет, как он пишет.

А - это Ария и, ещё глубже, Агата Кристи. Сия последняя была моей первой настоящей рок-группой, и я просто не знаю, чем была бы сейчас, если бы тогда братья не вынесли мне мозг. А Ария была этаким любовным романом, с мучительным добыванием треков и постепенным узнаванием. И ещё для Арии пишет М. А., а она была одно время моей единственной фанатской любовью. Сейчас для меня музыка уже не значит столько, но тогда...

А - это Аэгнор, на квенья - Айканаро. До сих пор нередко зову его "мой Лорд". Засим умолкаю, кому надо - те знают.

А - это Аркадий Аверченко. Аверченко - это хорошо. Аверченко вслух, с выражением, на траве в парке, - это что-то из разряда фантастики. Да, пользуясь случаем, говорю лишнее спасибо Лисе.

А - это Алексей Иваныч. За подробностями - к мальчику Анме.

А - это Антидурь. Ея посты нынче ищутся только через Яндекс.Блоги, но божже, какой же кайф это был.

А - это Ася, производное от Ассель. Моя драгоценная сестра за жизнь успела сменить столько имён, что я лично запутался. Самым жутким творением Маргоникиной фантазии на эту тему было Ахиллеса Бонслучай Драконова Сына по прозвищу Медуза Горгона. Надо же, помню.

Наконец, А - это Агностицизм, установка, что никакой глобальной Правды я всё равно не знаю и никогда не узнаю. Ну неоткуда. Да и есть ли она, та самая глобальная Правда.
Так что стоит ли копья ломать.
Кстати, я нежно люблю холивары. Но только в единственном случае: когда точно знаю, что "соперник" точно так же ржёт над всем обсуждаловом, как и я.

А вообще, по идее оно должно быть важно, так что отписываю.
Герцовник. Иняз. Общаги нет, придётся работать.

Да, а ещё мальчик Анма оказался безгаранично мужествен.
Дело в том, что маргоникин мозг устроен просто: не жалуется - значит, всё хорошо.
Но где-то на шестом часу совместной ходьбы ноги у Маргоники ныли нещадно, а мальчик Анма, кажется, несколько менее неё был приспособлен к подобного рода прогулкам.
Но не жаловался. Вообще хоть бы слово сказал на эту тему. Так что да, мой респект мальчику Анме, я так не могу.

Одно время у Солитари в дневнике мелькал этакий кочующий символ мещанства, посредственности и чуть ли не мирового зла. Я, конечно, про халат и бигуди.
Ну так вот, у меня подобного рода символ тоже есть. Это - телевизор.
Страшное на самом деле, жуткое творение чьей-то фантазии. Пока у меня его не было, мне вроде как всё равно было: ну не смотрю - и не смотрю. Теперь он у меня есть, и господи, я ненавижу телевизор.
Вот только не надо аргументов в защиту, ради Эру. Я их уже успел наизусть выучить. Ни один не оправдывает того бесконечного потока тупости, от которого ну абсолютно не спрятаться и не скрыться. Честное слово, порой хочется последовать примеру юного Сергея Маврина и просто вышвырнуть этот зомбоящик в окно ко всем чертям.
И нет, я в упор не понимаю людей, которые способны часами пялиться в экран и больше ничего не делать.
Ффх. Простите. Выпускание пара.

Не так давно в Буквоеде пожалела, что у меня больше нет фотоаппарата.
Стоит на полке толстая книжка. Под отдной обложкой - Сильм, Хоббит, ВК.
На корешке красиво: Джон РОБЕРТ Руэл Толкиен.

Требуется углублённое изучение славянских языческих обычаев. Ибо игра вторая в жизни, и никогда особо славянами не интересовался, а роль не самая маленькая.
Антураж понятен, сошью, когда вернусь из Краснодара; правда, нужно энное количество денег на взнос и белый хлопок.
А вот с отыгрышем - сложнее.
Во-первых, ритуалы. Я их даже списка не знаю, а надо каждый прописать. Вижу только распусканием волос, распоясывание, возможно - завязывание глаз и пафосное тушение свечи ладонью. Во-вторых, характер. Что-то такое слегка не от мира сего, вероятно, будет легче; но этим же образ не ограничивается. Тем более что слегка - это слегка.
И матчасть. Обязательно матчасть.

Ездил в Воскресенск, видел Асю. Было - километра полтора на табуретке, вваливание до подъёма, поедание запеканки и столовского какао (почти ностальгический продукт), яблоки с дерева, красная смородина с куста, хоровое и не очень пение, венок из вьюнков, мост, который похож на радугу, фонтан, в котором выше пояса воды, четыре литра швепса на двоих и... кажется, что-то ещё.
Ася по всем скучает и всем передаёт привет.

Это цитата сообщения Ассель Оригинальное сообщение

Мимоходом

В день, когда кто-то уезжает, нельзя мыть пол. Вы верите этой примете?
Раньше, я помню, меня обязывала её исполнять мама. Я была не против: мне не хотелось мыть пол. А потом... потом забылось.
Потому что из этого дома постоянно кто-либо уезжает, потому что это уже стало обыденностью. Потому что это почти перестали замечать. (У Шендеровича было, по-моему. Солнце взошло, пришли, изнасиловали. Но это же не повод не позавтракать.)

Меня здесь на самом деле нет, а то, что пишется сейчас - это счастливая случайность, ага.
Ибо. Ибо только Маргоника мог, уехав в Питер, взять с собой любимый ноут, а шнур от него оставить в Вологде.

А ещё Маргоника ни хрена не знает английского. По крайней мере, экзамен в СПбГУ убедил её именно в этом.
А ещё Маргонике нужно ещё много фотографий.
А не сегодня-завтра в Питере ожидается похолодание, градусов до +25, ага. Не то чтобы Маргонику не устраивал тридцатник, который держится сейчас (до 35 даже), но дома сцуко душно.

Ах да. Что хорошего Маргоника пропустила?

Есть целая категория книг, описывающих мир, который вроде бы наш, но... Есть в нём какое-то важное обстоятельство, о котором никто не знает. Это и Дозоры, и Поттер, и ещё гхырова уйма всего. В подавляющем большинстве случаев имеется цель заставить читателя представить: а что, если так оно и есть?..
Когда-то попытка так посмотреть на Дозоры (в особенности почему-то - позорный Дневной) вызвала у меня заворот мозговых извилин, который потом пришлось исправлять несколько лет.

Но Жалобную Книгу нужно воспринимать так и только так.
Пока - всего пара глав. Но книга уже успела подарить несколько замечательных часов: заставила вспомнить, сколько ж в моей жизни было моментов, которые я никому не отдам.
И да: ещё раз - спасибо всем тем, кто тоже был там, в этих воспоминаниях.

О Господи, как же я сейчас завидую людям, которые знают точно, что любят его/её, и точка. Они, будучи в разлуке, могут позволить себе страдать. Вспоминать лучшие моменты. Писать стихи. Плакать в подушкку, в конце концов!
А что делать, когда не знаешь, по кому страдать? Когда разлучён - с Любовью самой, неважно даже вовсе, в чьём лице?
Давит. На тот самый "мучительный орган". Тяжело, чёрт побери. Потребность даже не быть любимой - любить самой.
Впрочем, Эру с ним; пройдёт.
Пройдёт ведь?

Интересу ради поставил себе "дореволюционный" язык в контакте.
Чувствую, что он задержится надолго.
[показать]
Гхыр, это ещё круче, чем мейловское "запуталась"...

Это цитата сообщения Ассель Оригинальное сообщение

Это Рондо имеет куда больше прав называться рондо, чем Рондо предыдущее. Да.
Кстати да, мне пятнадцать, а это только красивая мечта.)


Рондо
Мир раскололся, и молния взрезала небо,
Рухнули стены волшебных мрачных пещер.
В сонной истоме и в самой блаженной неге
Имя миров утекало в тонкую щель.

Всё надсмеялось, и всё стало очень просто,
Сутки вонзились в секунду, и в сутки год...
Я просыпаюсь в постели с темноволосым,
Кожа его белее горных снегов.

Он словно принц небрежен и идеален,
Я бы часами могла смотреть, как он спит,
Ложе его я бы розами увивала
И украшала поклонами гибких спин.

Трепет и нежность миров я в себя вместила,
Дабы с лобзаньем у мраморных ног присесть...
Я просыпаюсь в постели с послушной и тихой,
Вечно чуть-чуть удивлённой и лучшей из всех.

Глаз её чуть округлённых заманчивый холод,
Мягкость волос и умелая щедрость её, -
Я за неё продала свою душу - и полно,
Дьявол с ним, с раем - в раю мы не будем вдвоём.

Я бы сама стала гибче плакучей ивы,
Умной, холодной, под властью дурман-травы...
Я просыпаюсь в постели с изящным, смешливым,
С вечно растрёпанным, светлым и вечно живым.

Я бы смеялась и снова его целовала
Там, где нам было уютно и так тепло.
Быть рядом с ним - это много и слишком мало,
Слишком уж тихое счастье нас обняло.

Это ли я? это я любила - так сильно,
Я ли смеялась, целуя его лицо?..
Я просыпаюсь в постели с самой красивой,
Нежной, с пушистой чёлкой и длинной косой.

Ангелов на открытках такими рисуют -
С нежным румянцем, коралловым мягким ртом.
Имя её я, греша, поминала бы всуе,
Глупость хлопот и забот отложив на потом,

Я бы врастала в неё, становилась белой,
Волосы сами в тугую косу сплелись...
Я просыпаюсь в постели с сильным и смелым,
И безрассудно способным на героизм.

Хрупкой своей беззащитностью упиваясь,
Я бы хоть вечность млела в его руках.
Он разрывал голой грудью смертельные тросы,
Он оказался сильнее воды и огня...

Молния небо холодное разрывала,
Самые белые льдины колола река...
Я просыпаюсь в постели с темноволосым...
Боже, они
хоть немного
любят меня?

Это цитата сообщения A_Silver Оригинальное сообщение

Про книжку. Тем, кто в Москве.

Первый сборник "Поэзия Ливинтернет" в Москве можно приобрести в
Книжной лавке Литературного института им. Горького,
(юридическое название ООО "Старый Свет")
адрес: Москва, Тверской бульвар, д. 25 (вход только с ул. Большая Бронная) )
м. Тверская, Пушкинская (выход к ул. Б. Бронная- мимо Макдональдса - прямо - вход с левой стороны улицы через проходную Литинститута - книжный магазин внутри двора направо)
часы работы: понедельник - пятница с 11.00 до 19.00 без обеда, суббота с 12.00 до 17.00 (кроме завтра), воскресенье - выходной
тел. (495) 694-01-98
местоположение на карте: http://www.spr.ru/viewmap.php?id_firm=36267&n_adr=1

желательно предварительно звонить насчёт наличия - там не слишком много экземпляров!
цена в магазине - 140 руб.
[550x471]

PS Процитируйте, пожалуйста, кому не лень.

А вообще, Мироздание, ты умеешь преподносить уроки.
Чтоб ты знало: я честно восхщён твоим умением дозировать жестокость - чтобы не убивало, а делало сильнее.
Спасибо.

Трасса, любимая, - это была чудесная ночь.

А во-первых, у меня сбылась мечта идиота. Отдельное спасибо Лорду, из-за которого я попёрся на МКАД.
Ибо именно там я впервые в жизни остановил байкера. Чем горжусь до сих пор.

А ещё я снёс Лорочку. Хныкал. Но снёс.
Ибо глючит и грузит далеко не всё.

Оно задумывалось как адресное, точнее, адресно-настроенческое.
Но автор, когда начинал писать, и сам не знал, во что оно выльется; а ещё автор свято верит, что никто не вправе требовать любви у кого бы то ни было. Посему автор не обидится, если адресат откажется от посвящения.
Ах да, в процессе написания оно успело обрасти эпиграфом.
И чертовски задобать автора.

Сиди тихо. Я буду тебя любить.
Из дневника

Мне бы ещё - написать бы тебе о любви:
Что-нибудь, ну там, про снег на ресницах твоих,
Чтоб ты поверил - поверил бы, чёрт побери! -
Строчки твердил и не мог отвязаться от них...

Мне же любить-и-молчать - не пристало совсем.
Что вы, какое; мы ж все из себя фамфаталь.
Ты у меня ещё взвоешь: страдать - так уж всем!
...я никудышный поэт. Абсолютно. А жаль.

 

...Я в это всё ещё толком не верю сама:
Чтобы - в тебя? это просто какой-то абсурд.
Ты же - поверь. Покажи мне, как сходят с ума.
Слышишь? люби. Я даю тебе сорок секунд.

 

Город стелется, лебезит, как старый придворный слуга, к которому (высшая монаршая немилость!) вдруг стали обращаться на "вы". Город ложится под ноги красочными закатами, солнцем и тёплыми лужами: он заметил, как я люблю лужи, и с тех пор здесь - дожди...
Только я - не люблю его. Всё равно - не люблю.
И то, что на весь город одна сколько-нибудь нормальная точка вайфай-доступа - такие, на самом деле, мелочи.

Здесь дышать нечем. Здесь воздух - не тот. Здесь я каждый вечер должна быть дома, а в одиннадцать, в идеале, уже спать носом к стенке; здесь нельзя, если домой не хочется, уйти куда-нибудь читать книжки или сидеть в сети.
А ещё - здесь меня не любят.

К хорошему быстро привыкаешь: и я привыкла. Привыкла, что вот-где-то-рядом всегда есть энное количество людей, которым можно позвонить просто потому что; людей, которые готовы терпеть моё существование в очень немалых количествах. Я привыкла, что мне - порой - помогают полузнакомые и вовсе незнакомые, как та леди, которая меня устроила у себя ночевать, сказав, что на трассу в такой истерике не отпустит, - а ведь почти меня и не знала. Привыкла, что всегда можно выкроить день и сорваться в Москву: там любят и ждут, всегда и в любом состоянии.

А здесь этого - просто нет. Той атмосферы всеобщей любви - и готовности любить - которая уже стала для меня родной.
Не-до-лю-бит.
Мучительная вещь.

...а посему спасай, чешуйчатый.
Ибо ройбуш. Определённо.

Это было написано 15 числа, если моя память не спит с другим.
И папа Эру, как же я был счастлив, когда одно упоминание о том, что я еду в Москву, вызвало моментальный делёж моей драгоценной тушки.