Правила:
1. Оставляете комментарий, если хотите участвовать, и пишете, с какого числа, месяца и года у вас ведётся дневник.
2. Я вам называю какую-нибудь дату в прошлом.
3. Вы находите в своём дневнике запись за это число (или за ближайшее к нему, если за ту дату ничего нет), постите её у себя в дневнике заново, и пишете к ней свои, сегодняшние, комментарии с высоты прожитого опыта.

Мне было - двадцатое июля 2007.
Двадцать второго имеется флэшмобчик типа "что я уже успел сделать". Ну, где сто пунктов.
Семнадцатого имеется...

Чёртов возраст, который взрослые дружно договорились называть "трудным". Можно подумать, если ты "в трудном возрасте", то обязательно становишься невыносимым... А с другой стороны - всё можно: это же возраст!
Чёрт.
Но - лучше спихивайте всё на "трудный возраст", не стараясь понять, чем держать в ежовых рукавицах!
В ежовых рукавицах меня не держат. Мама ничего не сказала, когда я, например, выкрасила ногти в чёрный. Меня напрягает только одно - требование ложиться спать.
Знаете, как я сегодня спала? Легла во вотором часу, уснула, наверное, в два. Во сколько я начала просыпаться - не знаю (спала вообще плохо), знаю, что по-настоящему проснулась первый раз без пятнадцати пять. Через полчаса заснула снова, до без двадцати девять. Всё.
Ну не могу я спать. Не могу... А всё рассказать маме - не могу. Недостаточно доверяю ей, плохо, да, но что поделаешь...
А чувствовать, что мешаю спать ей - неприятно.
Давайте - трудный возраст. А?

Вообще, смеялся, честно говоря. Помним-помним, как же. Первая любовь. В которой я и сам себе не очень осмеливался признаться. И да, действительно напрягавшая невозможность встать посреди ночи: она же просыпалась же.
И, Эру, лечь спать в два мне тогда было поздно. В самом деле поздно, надо же...
И чёрные ногти. Почти фетиш того времени. Ну, со скидкой на тогдашнюю мою дженовость. Символ. Сейчас смешно: потому что по сравнению с тем, что я творю сейчас, чёрные ногти - ерунда.
Переезд в другой город - это таки начало новой эпохи, да. Сейчас я вообще не представляю, как могла бы жить с мамой.

http://vkontakte.ru/margonica
http://twitter.com/margonica
http://formspring.me/vfhuj
skype margot_noire выхожу, как правило, по предварительной договорённости.
386409508 имеются глюки с авторизацией. В частности, сама не могу никому послать запрос.
memento-vivere@mail.ru

Жила-была женщина с золотыми волосами. Женщина с золотыми волосами любила читать книгу счастий. Она читала её и всё искала в ней упоминания о себе, и всё не находила. И скоро она поверила, что счастье в этом мире суждено кому угодно, только не ей.
И тогда женщина с золотыми волосами начала писать. Не то чтобы она верила, что так можно что-то изменить, но было что-то неправильное в том, что книга счастий была уже прочитана далеко за половину, а имени женщины с золотыми волосами в ней всё никак не появлялось. И женщина писала, и на речном, и на морском песке, коньками по льду и кольцом на стёклах. И ветер и волны разносили по миру недописанные кусочки счастий женщины с золотыми волосами.
А в книге счастий оставалось всё меньше страниц, и последняя глава стремилась к концу, и вот в один прекрасный день женщина с золотыми волосами перевернула очередную страницу и застыла.
За этой страницей не было ничего.
Кроме десятка чистых листов.

Жила-была девочка, и она не умела писать стихи. Все вокруг были большие и умные, и все писали стихи, а она была маленькая и не умела. А потом все становились ещё больше, а она не становилась. Девочка читала чужие стихи и всё чаще с ужасом осознавала, что она их не понимает. А ещё стихи чем дальше, тем всё больше становились грустные и трагические. Ну или по крайней мере с грустным концом.
И тогда девочка решила писать сказки. Ну и что, что они будут маленькие и детские. Зато они будут с хорошим концом.

Мувик, на который я когда-то любовалась по принципу "ни черта не понятно, но как же красиво" оказалсся абсолютно понятен на самом деле, просто смотреть его надо строго после сериала, а лучше - и манги ещё, когда мозг уже оккупирован светлыми образами персонажей. Более того, он оказался логическим завершением всех историй мира, и как они прекрасны, боже, как они прекрасны.
Ушла искать фандом девочки-принца с розовыми волосами.

Это цитата сообщения Хаэль_МакРори Оригинальное сообщение

Мёнину про листья

в одном городке осенние листья начинают гореть слабым золотым огнём, поэтому осенью там нет ночи, один долгий день (на который в спячку впадают совы и летучие мыши). люди собирают листья и пользуются ими вместо свечей, рассыпая по дому целыми охапками. правда, от лиственного горения воздух становится горьким и невидимые угольки скрипят на зубах. жителям городка приходится постоянно грызть сахар, тогда воздух делается чуточку похожим на кофе, который пьётся вдох за вдохом. «рябина в этот раз чуть пережгла» — говорит булочник молочнику, тот кивает и ставит на прилавок кувшин сливок, дышать вприглядку.
отгорев своё, листья исчезают, как свечки, — остаются одни черешки. их очень любят фениксы: вымачивают в мягком свете бумажного фонарика и клюют в своё удовольствие. поэтому в городке снова нет ночи — из-за тысяч фениксов, прилетевших на угощение и пожить.
когда вообще там случается ночь? старые люди говорят, что летом изредка в город заглядывает попить чайку великан и накрывает своей шляпой близкое солнце — оно печёт ему голову. вот тогда и наступает хорошая тёмная ночь — длиной в три великанских чайника очень чёрного чая.

Это цитата сообщения Анморис Оригинальное сообщение

Царь Ллеонид

Рецепт писательства от Ллео: 1) Выпейте чашку кофе; 2) Выдерните шнур интернета.

Это цитата сообщения Почти_новая_горжетка Оригинальное сообщение

Без заголовка

Дочке знакомых задали задание в школе - догадаться, в каком слове из пяти букв в середине - три гласные.
Умный ребенок предпочел обзвонить мамину записную книжку.

Второй час подряд все ломают голову. Три гласные штука редкая, а ограничение в пять букв ставит крест на всяких "маоист" и т.д.

Пока придумали "шееед" и "фееёб". Немного погодя к ним присоединился "змееух".

Думаю, все эти три слова наверняка обозначают какую-то одну, крайне замысловатую персону.

Задумываюсь о том, чтобы начать юзать Скайп.
Он, в отлчие от Агента, сохраняет историю, и... хм.

М: Как ты там?
R: Мэ не там, мэ тут - это вы там!
M: Логично, но не стыкуется с теорией относительности. Где далеко от Англии, там Франция близка, за много миль от берегов есть берега опять.
Ну и как ты... тут?

Страничка фотогрфа, откликнувшегося на просьбу о съёмке, так явно отдаёт ванильностью, что ээ.
Фотографии вроде неплохи, но ванильны.
Попробовать, что ли.

Буквально вчера впервые за долгое время зашла в большой гипермаркет.
В таких, знаете, иногда продают конфеты на развес. Они лежат в больших ёмкостях, сам набираешь и взвешиваешь.
Так вот, я поразилась тому, как легко я прошла мимо. Дёрнулась по привычке, но оне более того.

Ещё полгода назад я бы этого сделать не смогла. Притормозила бы с задумчивым видом и три-четыре конфеты всё равно унесла бы в карманах. Ещё полгода назад я иногда заходила в подобные заведения только за этим.
Я в кои веки больше не чувствую себя человеком, которому нечего есть.
О Господи.

Светотень на фотографии - практически с нуля. На исходнике имеется ровный дневной свет.
[показать]

Я сегодня осознала, какой подарок будет для меня идеальным.
Я скорее склонен удивляться подаркам, нежели их отсутствию, но, господа. Если вдруг сложилась такая ситуация, что вы задаётесь вопросом, что подарить Маргонике, - подарите ей воспоминание.
Это может быть позитивная фотосессия с мыльницей где-то в руинах, чтение книжек вслух, сидя под деревом, да всё, что угодно. Главное - чтобы потом, на следующее утро, я могла сказать: какое счастье, что это было, любимый. Спасибо тебе.
Это лучше любой вещи, честное слово. Это вообще лучше всего. И привязывать к датам необязательно совершенно, для меня даты значат мало.

Да, а ещё можно просто меня поцеловать. Ибо если вы относитесь к тем людям, которые задаются подобными вопросами - скорее всего, вы относитесь и к тем, кого я хочу поцеловать. Но это так, к слову.)

Мне просто интересно.
Я уже привык к гендерным глюкам у людей вокруг меня. Ну так вот, хочу вам задать два вопроса.
Во-первых - какого вы пола?
Во-вторых - какого вы рода?

Уточняю понятия: пол - это первичные-вторичные половые признаки, коими обладает ваше тело. Не более. Род - это самоосознание, то есть - кем себя считаете. Отвечать можно анонимно, но честно и по возможности - подробно.

То есть вот у меня, например, имеется замечательная женская тушка. Сам я скорее женского рода, нежели наоборот; некоторый элемент андрогинизма присутствует скорее из большой нелюбви ко всяческим рассуждениям о "роли женщины в". При этом в речи я вообще не слежу за родом, путать его я научился так виртуозно, что уже и сам не замечаю. Это ничего не значит, просто это заразно чертовски, примерно как те слова-паразиты. Меня, кстати, тоже можно звать в любом роде.

Мало того, что мои стихи тоннами умирают в чреве от голода, и если по каждому плакать, никаких слёз не хватит.
Я ещё и ваших половину не понимаю.

*а ещё я не умею петь, не умею рисовать, ни на чём не играю, не танцую и даже камеру в руки уже больше года не брала.*

А ещё я случайно наткнулся на старые фото с собственной камеры (о Эру, когда-то у меня была камера).
Столько воспоминаний.

Уже несколько дней хожу в шлёпанцах. Содрала палец, заносить заразу хочется не очень.
Сегодня услышала в свой адрес: "Девушка, а вам не холодно в таких тапочках?"
...
Блин.

Я вообще-то твёрдо уже было решил не писать о том, что вроде как опять 16 сентября.
Но.

Во-первых, Маргонике на день рождения дарят подарки, и это, вероятно, означает, что кто-то где-то умер. Борис, так тот вовсе гениален. Как, ну вот как он умудрился достать ни разу никем не ношенный амулет, который фонит так, что меня по первости скручивало, а? Амулет редкостно вкусный, кстати.
А во-вторых, Лиса, ты мой любимый Есь. Да-да, у меня теперь два любимых Еся.
А в-третьих, вот ей-Эру, пока не пересмотрю Tipping the Velvet, меня же не отпустит же.

И в общем, это было чудесно.

Обнаружила, что таки и у меня есть свои фобии.
Я не могу выносить пьяных людей. То есть сейчас я уже, конечно, не столь категорична по этому поводу, как была раньше, но я не понимаю, как можно. Когда лежит вот такое тело, само пошевелить ничем не может, - как можно отпаивать его пивасиком, а не дать сразу по роже?
Не надо мне говорить, что всё не так и вообще всё бывает по-всякому.
Знаю же, без вас знаю.
Просто всё равно. Человек, упившийся до свинского состояния, всё равно противен. До дрожи, надо сказать, противен. До одури.
Кем бы он там в трезвом состоянии ни был.

Но я вам этого не говорила.
Лирушная версия "чёрного стула" несказанно радует количеством ответов в духе "больше всего я ненавижу тебя за то, что слишком сильно тебя люблю". Это, впрочем, не значит, что именно таких комментариев я жду к этому посту.
Так что давайте. Именно теперь, когда я наверняка задолбала всех количеством бессодержательных постов, - выскажите мне всё, что обо мне думаете. Жести, господа, и яду мне.
Давайте, кто больше.

Можно просить также и ответного яду, да.