Скоро выйдет вот такая книжка; строго говоря, не книжка, а фотоальбом:



Я до сих пор не могу решить, как к этому относиться, и никогда уже не решу, аргументов "за" и "против" у меня примерно пол-напол, просто в таких случаях у меня "за" автоматически перевешивает. Я по природе (не по убеждениям) созидатель, у меня лапки инстинктики всегда срабатывают в пользу "быть". Поэтому фотоальбом выйдет.

История появления этого фотоальбома чрезвычайно запутана. Хронологически она выглядит приблизительно так.

- В самом начале девяностых годов последнего века прошлого тысячелетия будущий персонаж книги «Энциклопедия мифов», будущий выдуманный фотограф, гулял по Москве с подаренной другом старой фотокамерой, снимал прохожих на улицах и всякий раз переживал, скажем так, не совсем обычный опыт, оказываясь в шкуре своих случайных моделей, и узнавая их лучше, чем знал самого себя.

- В самом начале нулевых годов нынешнего столетия выдуманный автор книги «Энциклопедия мифов» наконец написал эту самую книгу. Долго же он тянул! В книге рассказывалось о похождениях того самого выдуманного фотографа, который гулял по Москве и фотографировал случайных прохожих около десяти лет назад.

- В самом начале десятых годов текущего столетия, то есть, ещё десять лет спустя, так называемый «настоящий» автор, выдумавший автора «Энциклопедии мифов» и множества других книг, впал в состояние одержимости демоном. Вернее, не демоном, а всего лишь своим персонажем. Такая опасная профессия у нас! Впрочем, ничего ужасного одержимый автор при этом не делал. Просто ходил по улицам разных городов, куда его заносило, и фотографировал случайных прохожих, испытывая при этом разные интересные ощущения, которые предусмотрительно заранее описал, чтобы потом не перепутать. Так с тех пор и ходит, фотографирует. Но, справедливости ради, не только прохожих, а вообще всё подряд.

Некоторые из фотографий, сделанных писателем, выдумавшим фотографа, который потом зачем-то его демонически обуял, помещены в этой книге. Мы (авторы, персонажи и прочие невнятные беллетристические сущности) довольно долго сомневались, надо ли её публиковать, потому что не знали, что писать на обложке. Ни у одного из нас, так получилось, нет подходящих для обложки имён. Но в конце концов решили - ай, не один ли чёрт? - и подписали как всегда «Макс Фрай». Хотя до сих пор сожалеем, что по книгоиздательским правилам нельзя оставить обложку совсем пустой.

P.S.
Большая удача для всей этой беллетристически-мистической кодлы меня, что художественным редактором этого альбома согласилась стать Рецца. "Художественным редактором" означает, что она картинки расставила в идеальном порядке, а это больше половины работы и больше трёх четвертей составляющих успеха, когда речь идёт об арт-книге. Я не преувеличиваю совсем.

https://chingizid.livejournal.com/2098162.html

Джон Уайт Александер (John White Alexander) – американский художник-символист.

https://chingizid.livejournal.com/2097882.html

У меня долгое время держалось вопиющее заблуждение насчёт домашних котиков (на самом деле, вообще всех домашних зверей) - жалко их, живут какой-то странной выморочной жизнью, явно не той, под которую их затачивала природа, трудно должно быть им.

Но когда мы вчера тискали золотисто-розовую агаму из автосервиса (да, опять), одновременно прикидывая, как вообще с её точки зрения выглядит этот странный процесс - приходят какие-то непонятные гигантские твари, излучающие любовь, отрывают тебя от земли, прижимают к холодным (пальто с мороза) телам, чешут хребет, издают странные звуки, это же обосраться можно на самом деле (но ящерице агаме всё очень понравилось, она даже съела в нашем присутствии жырного червяка, а это процесс интимный, так что нас практически определили в члены семьи) - короче, до меня вдруг дошло, что жить не той жизнью, под которую тебя заточила природа - это же шаг за свои пределы. Вызов программе интересов вида. Вообще самое крутое, что может случиться, просто людям как-то по умолчанию этого желаешь, а зверям почему-то нет. А они в этом смысле точно такие же. Опыт выхода за пределы нужен всем.

/здесь должен быть портрет ящерицы агамы, но я не размещаю в интернете фотографии членов семьи!/

https://chingizid.livejournal.com/2097616.html

Флорин Штеттхаймер (Florine Stettheimer), американская художница, дочка банкира, хозяйка модернистского салона в Верхнем Вест-Сайде, театральный дизайнер, кумир Марселя Дюшана и Энди Уорхола, которые после её смерти организовали большую ретроспективную выставку её картин. Сама Флорин хотела, чтобы после её смерти все её картины были уничтожены, но выполнять её волю наследники не стали.

https://chingizid.livejournal.com/2097377.html

Джованни Больдини (Giovanni Boldini)

https://chingizid.livejournal.com/2097069.html

Друг Р. (художник Рената Магзумова), иллюстратор Сказок Старого Вильнюса, сделала сайт, на котором можно посмотреть все шестьдесят иллюстраций и заказать авторские принты.



Принт, - говорит художник, я-то не разбираюсь, - изготавливается на художественной бескислотной бумаге, хлопок 100% HAHNEM"UHLE William Turner 310 g, архивными чернилами. Тираж ограничен 100 экземплярами. К каждому принту прилагается сертификат, подписанный и пронумерованный автором. Каждый принт также вручную подписан.

Вопросы по поводу картинок (цена, пересылка, всё вот это вот) надо задавать не мне, а автору. На сайте есть форма для писем в разделе CONTACTS.

За ссылки на Ренатин сайт в этих ваших фейсбуках и прочих соцсетях скажу вам спасибо до неба, а потом догоню и ещё раз скажу.

https://chingizid.livejournal.com/2096705.html

Tetsuo Takahara. Не знаю, как правильно его имя по-русски писать (Тэцуо Такахара наверное?)
Зато коты какие!








Гуглите, у него котиков дофига!

https://chingizid.livejournal.com/2096500.html

Эротическое переживание в автосервисе было сегодня у меня. Розово-золотистая чешуйчатая девочка, ящерица агама, тяжёлая с круглым пузиком и дурковатой мордой, сидела у меня на ладони, свисая во все стороны конечностями и хвостом. Девочка была очень горячая, потому что перед нашим свиданием как раз грелась под лампой. Аж под двумя.
Когда её посадили обратно в террариум, девочка агама вдруг принялась нелепо скакать в разные стороны, вскидывая лапы, да так, что ляжки (золотисто-розовые, чешуйчатые) тряслись. Мне приятно думать, что она из-за меня так скакала. От стресса избытка любви.
Поскакав так некоторое время, девочка агама поскребла песок, в точности, как кошка в туалете; мне показалось, это такой способ внятно обозначить конец сложного переживания, закрыть тему и вернуться к прежней спокойной жизни. И она действительно вернулась на корягу под двумя лампами, загорать.

На этом месте выдающийся интеллектуал должен внезапно сделать некий парадоксальный вывод, провести какую-нибудь неожиданную аналогию, в общем, всех вокруг своей когнитивной деятельностью потрясти. Но у меня только два комментария, примитивных, зато по делу:
- АААААААААААААА!
и
- мимими

https://chingizid.livejournal.com/2096218.html

Генрих Фогелер (Heinrich Vogeler) – немецкий художник, который переехал в СССР из сугубо коммунистических соображений, ну и умер, понятное дело, в 1942 году в Караганде.

https://chingizid.livejournal.com/2096045.html

“My Wife’s Lovers” называется эта картина, созданная в конце 19-го века австрийским художником Карлом Калером (Carl Kahler )

https://chingizid.livejournal.com/2095767.html

Фрэнсис Бэкон (Francis Bacon). Пожалуй, это всё-таки кот:

https://chingizid.livejournal.com/2095570.html

В оттепель у меня всегда рвёт крышу, примерно как от тройного коктейля "белый медведь", шампанского с водкой, только можно не блевать поэтому сразу начну с середины, оставив при себе нарративную первую часть (про внезапно обрывающиеся в месте, откуда можно только взлететь, следы на чистом, выпавшем за ночь снегу, отражение в зеркале в подворотне, случайную встречу на улице, и ещё одну): можно, оставаясь вполне человеческим человеком, оборудованным всеми этими вот потрохами, пребывать в пространстве мифа, со своими законами, в первую очередь, причинно-следственных связей, но и законы материи в пространстве мифа тоже немного отличаются от привычных. Не фантазировать, а деятельно, физически в нём пребывать; вряд ли, конечно, двадцать четыре часа в сутки (организм тупо не выдержит), но на пару-тройку часов ежедневно туда входить (выходить).
Можно и даже легко (гораздо легче, чем обходиться без жизни в пространстве мифа), но на самом деле, почти невозможно, потому что всё решает расстановка приоритетов, всем всегда рулит она. И тут хрен обманешь, приоритеты такие приоритеты; то есть, себя обмануть конечно же можно, а Небесную Канцелярию - нельзя.
Я хочу сказать, что почти для всех (и это натурально разбивает мне сердце) расстановка приоритетов такова: сначала благополучие, то есть, еда и любовь (читай: выживание, безопасность, продолжение рода), а потом уже, в рамках культурного досуга благополучной особи, всё остальное, ну то есть, вся эта ваша насыщенная духовная жизнь в пространстве мифа, давайте, мы согласны, берём.
Ну и в итоге сосут... ээээ... моржовый экзистенциальный кризис восемнадцать плюс. (Мне можно ругаться, я не надменный обитатель высших небес, наблюдающий всёвотэтовот в театральный бинокль, а лицо пострадавшее: я среди вас живу.)
Я хочу сказать, что при такой расстановке приоритетов, не будет не только никакого пространства мифа, вожделенного благополучия тоже не будет, вернее, будет, но не у всех, а у наиболее приспособленных особей, остальным - что останется, как в дикой природе. Интересы вида такие интересы вида, кто их обслуживает тот аццкая сотона бедный заяц с неплохими шансами выжить и даже дожить до старости (в цивилизованном обществе), но практически без шансов на настоящую жизнь.

Когда я говорю о расстановке приоритетов, я имею в виду вот что.
Для того, чтобы быть мной (не "аж мной", а всего лишь; я - не бог весть что), надо на протяжении многих лет почти ежедневно обращать свой взор в пустоту (между своей головой и условным небом, между своим "сегодня" и непонятным сияющим "вечно", которое не наступит для тебя никогда, между собой и неким невнятным смыслом, которого для тебя нет) и говорить Богу, в которого даже не веришь - помилуйте, какой вообще может быть "бог" в таком культурном контексте? - "будь со мной, проявляйся через меня, или убей меня на хрен, нет моего согласия жить без Тебя". Не раз, не неделю подряд, а на протяжении многих лет, повторяю (впрочем, возможно, я просто тупица, и у других чуваков получается гораздо быстрей). И когда жизнь превращается в непрерывный бег по лезвию бритвы (не красивый, как в одноимённом кино, а такой, вперевалочку, со слезами, соплями и чуть ли не мокрыми от ужаса штанами, потому что на самом-то деле ты фантастическое трусло, как и положено человеку с артистическим воображением, выданным вместо артистических же талантов, чтобы не заскучать). И в ходе этого бега, постоянно оказываясь между молотом и наковальней, то есть, встречаясь с возможностью сдохнуть несколько чаще, чем полагается по статистике в мирное время, думать не: "ой, пожалуйста, я больше не буду выпендриваться, давайте оставим меня в живых на любых условиях и, если можно, дадим бутерброд", - а: "ёлки, обидно, Бог не хочет через меня проявляться, Ему такое фуфло не всралось, но какое же всё-таки счастье, это же Он меня сейчас убивает, и наверное это доказательство существования непостижимого высшего смысла - ну, если есть кому за наглость меня убивать?"
(Это не значит, что я "герой", я - нормальное человеческое трусло, просто с правильно расставленными приоритетами. Я до усрачки боюсь не только смерти, но и обычных для людей неприятностей, просто отсутствия высшего смысла я в сто раз больше боюсь, вот и всё.)

Ну и это... как бы так поделикатней сказать. В общем, когда тебя наконец берут на работу, начинается жизнь. К которой вполне могут прилагаться те бонусы, которые здесь у всех в приоритете - сытость и всё остальное. А могут не прилагаться, как пойдёт. То есть, как для работы, на которую нас взяли, лучше, так и будет, но, справедливости ради, следует признать, что сгущёнку (не только небесную, но и земную) чаще выписывают, чем нет. Потому что без регулярного прокорма работник будет отвлекаться на голодные обмороки и хрен чего наработает. Но - как бы ещё раз поделикатней выразиться? - затевать всё вышеописанное в надежде на этот паёк (в почти бессознательной надежде в первую очередь именно на паёк) - настолько Читать далее...

Франтишка Темерсон (Franciszka Themerson) – польская художница-авангардист. Она много работала в качестве иллюстратора детских книг, и котики у неё нашлись именно среди книжных иллюстраций.



Но вообще очень советую гуглить и удивляться, Франтишка крута. Местами вообще с ранним (очень ранним) Бойсом можно сравнить.

https://chingizid.livejournal.com/2095098.html

Предлагаю считать льва котиком, а то я чего-нибудь похуже найду, объявлю это, например, сфинксом, а значит, практически котиком, придётся вам вот такое терпеть:



Просто мне обязательно надо показать тут современного российского художника Евгения Антуфьева. Антуфьев – трындец и наследник тувинских шаманов, а о нём пока не то чтобы вот прям все знают. Лично мне о нём магистр всех мыслимых искусств Рената рассказала, а то пришлось бы и дальше прозябать во тьме невежества. Гуглите теперь Антуфьева, не будьте, как я.

https://chingizid.livejournal.com/2094704.html

Милт Кобаяши (Milt Kobayashi). Кто такой, не знаю (на самом деле, уже знаю: современный американский художник). Жизнь полна тайн и загадок: близнец котёнка Котовской как минимум, дважды позировал ему.

https://chingizid.livejournal.com/2094241.html

Мы меня теряем; "мы" в данном случае означает стая гоминид голозадых сообщество уважаемых хомосапиенсов. Представителей делегации джиннов и саламндр просят пройти к кассе и оплатить приобретение. Понимаю, что не о таком пополнении вы мечтали, но уважаемые, кому сейчас легко.

В городе минус двенадцать (было вечером, сейчас - точно не знаю); выпустить себя из дома в половине шестого вечера мне удалось только под честное слово, что до угла и сразу обратно. Я всегда выполняю такие договорённости, потому что благоразумно не уточняю, до какого именно угла. Угол может быть какой пожелаю, в этом секрет.

Выйти из дома в половине шестого вечера; три часа спустя обнаружить себя хрен знает где, но у витрины с мороженым, а в своём сердце младенческое желание это мороженое купить - даже для меня довольно сильное впечатление. Мороженое не было куплено, что свидетельствует о хотя бы частичной сохранности мозга, так что в этом смысле мы пока не теряем меня. Но всё-таки отчасти теряем, потому что когда три с лишним часа ходишь по городу в минус двенадцать и снимаешь перчатки (когда мне жарко, я всегда первым делом снимаю перчатки, а летом стараюсь по возможности взять в руки лёд, или хотя бы подставить их под холодную воду, терморегуляция у меня происходит так) - так вот, когда снимаешь перчатки и начинаешь расстёгивать куртку в минус двенадцать, ощущаешь себя не очень-то органическим существом. Это приятно, но с непривычки стрёмно; мне всё с непривычки стрёмно, я немножко трусло.

Когда три часа ходишь по городу в одиночестве, с музыкой в ушах и текстами в голове (тексты из меня вырабатываются ногами, сидя удобно на жопе, можно только ранее выработанное по памяти записать), нараспашку открытыми внутренними воротами (нет, по переписке не научу), время от времени покупаешь кофе, сидишь с ним на улице (многие наши кофейни, к счастью, оставили летние веранды, храбрые чорные стулья и столы вызывающе торчат из сугробов вечерней январской тьмы, как беззлобный, но бодрый фак климатическим обстоятельствам и вообще всему), а тебе всё жарче и жарче, так что правда впору купить мороженое, начинаешь понимать, что то что мы принимали за оргазм оказалось астмой считали внутренним огнём - это были просто фантазии. Потому что настоящий, если уж возгорается, то ещё и физически греет. Огонь есть огонь.

Когда, поскользнувшись на куске гололёда, для виду присыпанном снегом, теряешь равновесие и понимаешь, что, йолки, придётся падать, не выкручусь на этот раз, можно не просто (как часто бывает) смутно чувствовать чьи-то руки, придерживающие за плечи во время прогулок (чтобы, видимо, ветром заиньку не унесло), но и явственно ощутить, как эти невидимые руки, типичная игра романтично настроенного воображения, приподнимают тебя, переставляют, как шахматную фигуру, на соседнюю клетку, где гололёда нет, ещё и выравнивают, чтобы не пришлось садиться на жопу. Со стороны наверное выглядит, как неуклюжий прыжок, а может вообще никак не выглядит, просто идёт человек и не падает, ну так и не должен, не падать - обычное дело, ходят же как-то все.

Когда сидишь (на летней веранде кафе в январе, в минус двенадцать, а где мне ещё сидеть) и смотришь, расслабив глаза, на всё сразу, и ни на что конкретно, можно увидеть, как реальность окутывает золотистый туман, полный тепла и покоя; нет, не так, никто ничего не окутывает, просто этот тёплый золотистый туман и есть так называемая "реальность", весь мир - туман, я - туман, и вы - тоже туман, даже если вам с непривычки стрёмно, это я пойму как никто.

Всё это, конечно, не про погоду, но пусть считается, что про погоду. А то вообще непонятно (даже мне непонятно), о чём это я.

https://chingizid.livejournal.com/2094049.html

Катя Медведева, одна из самых известных современных художников-примитивистов. Очень хорошая, и котов у неё дофига:







(Это капля в море, гуглите. Ну или не гуглите, а сразу идите на её авторский сайт.)

https://chingizid.livejournal.com/2093817.html

Айлин Майо (Eileen Mayo) – новозеландская художница.

https://chingizid.livejournal.com/2093473.html

https://chingizid.livejournal.com/2093277.html

В связи со сгустившимся в воздухе Рождеством (хоть и не нашеньким, ихненьким), внутренний мартинлютер требует встать под йолкой на табуреточку и рассказать проповедь; он хороший заяц, он верит, что люди вот так - раз! - и изменятся к лучшему, если им всё объяснить. А всё остальное я - не очень хороший заяц, я точно знаю, что это не так. Все проповеди, которые имеют значение, звучат в пространстве между нашей макушкой и бездной, удачно замаскированной под звёздное небо, изредка - нос к носу с не пойми чем, которое говорит с тобой лично, наедине человеческими словами, милосердно замаскировавшись под понятного собеседника (правда, что оно довольно часто маскируется под меня, так что моим знакомым везуха, у них всегда есть шанс услышать что-то толковое и нужное прямо сейчас лично им), но все остальные разговоры, особенно те, что в письменном виде, всё-таки - болтовня, которая сама по себе хорошее дело, пока не пытается прикинуться проповедью, самозванство никого не красит, не надо так.

Высшая октава болтовни - разговор, в котором ставятся вопросы, ответы на которые возможно когда-нибудь прозвучат в пространстве между нашей макушкой и бездной, удачно замаскированной под звёздное небо. Вот ради возможности совместно достичь этой высшей октавы и нужна болтовня (и еще просто для радости, радость здесь всегда в дефиците, поэтому имеет смысл добывать её всеми доступными способами, да здравствуют герои труда).

Карочи, верить нельзя никому, если они внезапно приходят с ответами. Мне - можно, потому что я Мюллер всегда с вопросами прихожу. А когда внезапно с ответами, это просто минута слабости, внутренний мартинлютер вырвался наружу, он немножко бешеный у меня, потому что хороший заяц и верит, как было сказано выше. Ну, сам дурак.

/Мартинлютер подскакивает у меня за спиной и выкрикивает, что самые страшные грехи современного человечества - послушание и жестокость, но я верю в вашу хорошую карму и силу намордника; господь милосерден, не даст ему эти темы как следует развернуть./

https://chingizid.livejournal.com/2092835.html