Среди зимы холодного ненастья
я жил одной единственной тобой.
Ты для меня была кусочком счастья,
нечаянно подаренным судьбой.

Пришла весна и я заметил как-то,
что ты с другим вертИшь своим хвостом.
Ты посмотрела как-то виновато:
Ну что ты, милый, это всё не то.

Мир под ногами рухнул в одночасье,
всё изменилось, свет сменила тьма.
Мой маленький, родной кусочек счастья
внезапно стал большим куском дерьма.!

Мы странно живем, мы любуемся глянцем,
Не с теми порой упиваемся танцем…
Мы – люди, мы – звери и мы – минералы,
И всем очень хочется, чтоб… в генералы…
Мы любим, играем, мы ложью обвиты,
Страдаем, когда наше счастье «разбито»…
А если представить, что кончились «танцы»
И мы – улетаем в мир прочих субстанций…
А там, на Земле мы не все рассказали,
Мы недо- любили, мы недо- сказали,
Мы недо- узнали, как чувство глубоко…
Теперь уже поздно… окончены сроки…
Мы не догадались поведать любимым,
Что… глаз глубина их нам… необходима…

Нежностью оплаканная осень,
Росы оставляет по утрам…
И все реже заплывает просинь
В наш небесный отсыревший храм...

Души обжигаются кострами,
Что дымятся в парковой тиши…
И немножко мы сгораем сами,
Сердце, призывая не спешить…

Пришиваем к памяти заплатки,
Прошлых лет храним календари...
И чего-то ждем еще украдкой
В сполохе волнующей зари…

Зажгите свечи, господа… Зажгите свечи…
Мне очень важен этот час и этот вечер…
Я разминуться в темноте боюсь с судьбою
И нежность пламени свечи душой прикрою…

Мне сколько лет второе «Я» кует преграды,
Уводит в даль от суеты, от автострады,
Мол, не твоя стезя идти, где ждет синица…
Так убеждает… не могу не согласиться…

Я эту встречу так ждал… А вышло – тщетно…
Второе «Я» не открывает код секретный…
И не трепещет сердце вновь златою рыбкой…
Тушите свечи, господа... Опять ошибка..

Устало Солнце – не греет Осень,
Та, обреченно, тепла не просит…
Тепла не просит, роняет слезы,
Скользит надеждой по жизни прозе…
А Ветер грусти, ударив в струны,
Рвет душу в клочья давно не юным…
Рвет душу в клочья, сорвав преграды…
Устала Осень… Нет Солнца рядом…

Снего-дождь перешел все границы,
Да ему на границы – плевать!
Он листает погоды страницы…
И страниц этих целая рать…
Межсезонье запутало счастье
Паутиной осеннего сна…
Нет желанья открыть душу настежь -
Не хочу, чтоб остыла она…
Я люблю – если снег – так с морозом,
Я люблю – если дождь – так с грозой,
Снего-дождь – это… мокрая проза,
Грязных туч нерадивый изгой…

Где морщинка? Возле глаз?
Ну так мы её сейчас
Под улыбку спрячем быстро –
НЕчего тут сыпать искры
И на годы намекать…
Ничего, что цифра пять
Выскочила впереди…
Времени тут – пруд пруди!
Если очень постараться –
То смогЁм еще отжаться,
Пусть немного – раз пяток,
Но зато, какой итог:
Бодрость духа, брови – в лёт!
Скорость – просто самолет!
Зеркала не видят душу,
Потому лапшу на уши
Предлагают каждый раз,
Вновь, подбив... морщинкой глаз…

Поправляются лужи
От подарков небес –
Дворник, явно простужен,
Без работы он… Без…
Крепко держит в объятьях
Под подъездом… метлу…
И бубнит что-то: «Мать… их…
Как всегда… не к столу…»
Его дождик не слышит,
Репетирует блюз,
Открывая на крыше
Водосточный свой шлюз…
Небо явно в ударе,
Не жалеет воды…
Подоконник мой старый
В двух шагах от беды,
Но… туда же – в оркестре
Барабанщик-душа,
В «яме» нет уже места,
И пакетом шурша,
На незримой карете,
Ветер носится… Лих!
К мокрой музыке этой
Заструился мой стих…

На перепутье лет и дней:
Любовь права! И все за ней
Так, словно бабочка к огню…
Но вот судьба – свое «меню»
Нам предлагает каждый раз…
И словно пелена на глаз –
Мы строим сами лабиринт,
А после просим к сердцу бинт
И дальше… выглядим убого -
Нагромождаем вновь тревоги
И вместо трех волшебных слов
Мы жжем сердца, мы души – в кровь…

Довольно странная игра…
Все понимают, что пора,
Что надо волю дать словам…
Но «воз», увы, и ныне там…

Как жаль, что я на скрипке не играю -
Мне кажется там струны – из души…
И чувства не проходят лишь по краю –
Всецело нас пленят… Но, не спеши…
Избавиться от сладостного плена,
От слез, что поценней, чем изумруд…
И преклонить не грех в тот миг колени,
Ведь память разбудить – нелегкий труд…
И к облакам взлететь заставит скрипка,
И ощутить дыхание мечты…
И в миг один понять, как счастье зыбко,
Когда увянут нежности цветы…

Как жаль, что я на скрипке не играю…

Седая Осень вновь пакует чемоданы
И на вокзале формирует свой состав…
В сопровожденье предрассветного тумана
Она уедет – не осталось больше прав
На посеревшую листву, на лужи, ветер
И на слезливость зажиревших облаков…
Страна воспоминаний есть на свете –
Туда умчится Осень… план таков…

А мы останемся с морозною надеждой,
Что у Зимы для нас найдется теплый снег
И для души припасена уже одежда,
И той одежды хватит минимум… на всех…

А, знаешь, дождь когда-нибудь устанет
Испытывать на прочность наши души…
И нас до боли обожжет дурманом,
И выбраться захочется на сушу,
Чтоб отогреть своим касаньем губы,
В сплетенье рук почувствовать свободу
И утонуть в движеньях нежно-грубых,
Прогнав с души капризы непогоды…

А знаешь… дождь когда-нибудь устанет…

К декабрю «припаркованных» душ
Очень много по свету бродит,
Им знаком цвет безжалостных стуж,
И верны они старой моде:
Мандариново-хвойный настрой,
Обязательно «С легким паром»…

А потом… под курантов бой
Новый год… вновь им кажется… старым…

Есть в малиновых закатах
Нечто… - Для души расплата
За презрение к рассветам,
За сомненье в счастье… Где-то
Златокрылою жар-птицей
В сердце нежность заструится
И обветренные губы
Вновь прошепчут: - Любим… любим…
Серебристым эхом горы
Будут поцелуям вторить…
И жалейка не упустит
Свой мотив доверить грусти…
Только это будет… где-то…
И не важно – осень, лето
Или зимней стужи мили…
Больно – если упустили
И, согласием смириться,
Обескрылили жар-птицу…

Больно… если нет возврата
Ни к рассветам, ни к закатам…

На белоснежный, непорочный лист
Прольется жгучий след воспоминаний,
Да так, как по степи жалейки свист,
Перед моментом горьких отпеваний.

Переполняясь музыкой страстей,
Расскажут буквы о горячей жажде
Вновь ощутить тот пролитый елей,
Который душу разбудил однажды…

Но, не судьба стать точке запятой
И вензелями не прикрыть печали
В том месте, где заплаканной мечтой
Был порван лист пером из грубой стали…

Пробежался легкий холод одиночества
По моей незамерзающей душе,
Намекая и на годы, и на отчество
И на серой повседневности клише…
Пробежался… Затаился… Ждет решения,
Но к нему я не готов, ей-же-ей…
Одиночество – плохое украшение –
Я, пожалуй, прогоню его взашей…

Негаданно напишутся стихи,
И сердце снова в ностальгию бросит...
Прошепчет день серёжками ольхи
О том, что завтра тоже будет осень...

Мечта - есть движущая сила,
Мечта - предшественница цели,
Мечта дорогу мне осветит,
Чтоб дни все радостно летели.

А чтоб достичь желанной цели,
Одной мечты, конечно, мало,
Вот здесь придет черёд для действий...
Мечта же для всего - начало!

Графомания - это отнюдь не болезнь
Просто стала душа разговорчивей как-то
Все мы жертвы туманов на этой земле
И нам нет из словесного плена возврата...

Закончились невиданным успехом
Шального лета шумные гастроли -
Азартная, беспечная пора!
Театр зелёный наполнялся смехом,
Спектакли шли со Счастьем в главной роли
С рассвета до рассвета - на ура!
Буфф, водевили, оперетты, скетчи...
Аншлаг непостижимый каждый вечер,
Таланты и поклонники, букеты,
Балы ночные, пышные банкеты...

Сентябрь... На сцене смена декораций:
На ветках клёнов, лип, берёз, акаций
Листва под золотою амальгамой...
По октябрю сценарий в жанре драмы
Дописывает поседевший ветер
Под фабулою тихой светлой грусти
И ностальгии об ушедшем лете,
О незабвенных романтичных чувствах...
Остался не закончен эпилог -
Печальной осени прощальный монолог…