Есть такое место - дача!
Там всё несколько иначе.
По другому там, чем в жизни,
там всё в вечном катаклизме!

В этом месте век за веком
рулит овощ человеком!
Выдаёт навоз задание,
кустик требует внимания.

Перец - план дает полива,
отбирает время слива.
А сорняк за буераком
просто вас поставит раком..

Когда тебе за пятьдесят,
Ты тертый как напильник,
То начинаешь понимать,
Что ты отпетый циНННик!

Канатоходцев дни не сочтены,
Не суетись, паталогоанатом.
Предтечей человечества весны
Послужит веры неподкупной фатум.

Земля не треснет, как пустой орех,
Ковчегов не придётся строить ноям.
Простило небо первородный грех,
И снова наградит людей весною...

Рисование - дело такое,
Что фантазии не удержать...
Нарисуй мне зарю над рекою,
Восходящего солнца пожар,
Плёс, обрывистый берег, две ивы
Над водой, а на том берегу
Домик с крышей соломенной, ниву,
Журавля на высоком стогу.
Дымку над не проснувшимся лесом,
А над ним череду облаков...
Рисовать - это так интересно,
Подперев подбородок рукой!
Не спеши, торопиться не надо,
Хорошенько рисунок раскрась,
На лугу пастушонка и стадо,
Озерцо, где гуляет карась,
Бороздящую поле дорогу,
Васильки в позолоченной ржи,
А на небе над облаком Бога,
Подарившего нам эту жизнь...

Поэты никому не ровня,
Они извечно не в себе.
И даже сидя на жаровне
Напишут опус о судьбе,

О былях, небылях, о сердце,
Пронзённом якобы стрелой,
Пока их приправляет перцем
Проголодавшееся зло.

Для сочинителя отрада -
Лист и кусок карандаша.
Не испугать поэта адом -
В полёте лирика душа.

Пишу творение в исподнем,
Курю блюслимовый LM.
Задумал фарс о преисподней
Сложить без страха и дилемм...

Задолбала зимняя непруха,
Хочется селёдки и любви.
Изнутри какой-то голос глухо
Менторски талдычет - C'est La Vie.

Сверлят темя рифмы бормашиной,
Чаще в туалете, и во сне.
И пишу о всякой чертовщине,
И о доле истины в вине.

Память подвывает атомарно,
Выдавая небыль на гора.
Мысль пришла одна, и та коварно
Улетела в форточку вчера.

В магазине не вернули сдачу,
Ноет зад - виновник гололёд.
"Не жалею, не зову, не плачу..."
Снова голос внутренний поёт.

Надо бы собрать останки воли,
И вселить под рёбра оптимизм.
Но опять:"Гой, долю моя, долю..."
Напевает подлый организм.

Словно бы два "я" в душе и теле,
Раздвоилась личность, но вблизи,
Я обычный, вроде не бездельник,
Даже схож чуток на Саркози...

"Second "I" мой - ярый плагиатор,
"First", - в душе лирический поэт.
Отругал нутро недавно матом,
Жду теперь рифмованный ответ...

Добавят дни негаданных хлопот,
И за привычной сердцу суетою,
Платком со лба стирая тёплый пот,
Поймёшь душой - жить стоило, и стоит...

Привычно опустел мой дом…
Весна в пути, пока морозно.
На сердце радостный задор,
На пианино в вазе розы.

Твою улыбку далеко
Увёз вечерний скорый поезд.
В просвете серых облаков
Лучами солнце пишет повесть

О тёплых встречах, светлых днях,
Незабываемых минутах…
Ты будешь снова у меня,
И снова нам не хватит суток…

Потерялась моя кручина
Голова пуста и легка,
Но улыбочки без причины -
Верность имиджу дурака.

Кто придумал такие мерзости -
За веселый, свободный нрав,
Не прощая подобной дерзости,
Крутят пальцами: "Во дурак!"

Тут сквозит лицемерьем отчаянья,
Завистью с подгнившим душком.
Ну их, с мудростию печальною -
Я желаю слыть дураком!

Я удивлен, я ошарашен!
Весна везде, весна во всем!
И тяжкий утра час не страшен,
И голубки поют вдвоем,
И мы все ждем, чего-то ждем,
И ранний путь зарей украшен.

Растопырило солнце
Золочёные пальцы,
Голубок на балкон сел
Не почтовый, обычный,
Неприметный сизарь.
Посидел, и умчался
По делам своим птичьим,
О причине визита ничего не сказав.

Накрошу корку хлеба,
Пусть ещё прилетает,
И расскажет о небе,
О грядущей весне,
О подруге из стаи,
О краях, где я не был…
Поделюсь с ним мечтами
О тебе, обо мне…

Изыскивать нетленность не желаю,
А повторять кого-то нет резона...
Команда - стоп! К чертям! Займусь делами,
Стихам отныне быть запретной зоной!

Рождённым ползать
Летать без пользы,
Ползучесть ассам -
Козе баян.

У прозы козырь -
Большая мозглость,
В стихах прекрасных
Один изъян:

...Шипы и розы,
Любовь и слёзы...
И взвоет классик:
- Строка моя!

Престранная штуковина,
Однако, эта жизнь...
Нет от неё оскомины,
Но ведь и дорожить
Никак не получается -
Минут не удержать.
То радость, то отчаянье,
То холод, то пожар...

И, всё-таки, не зря она
Дарована, не зря!
Луг с утренними травами,
Задорная заря,
И сумерки лиловые,
Велюровых ночей
Дыхание... По-новому
Жизнь хочется прочесть,

С восторгом, удивлением,
Не постигая смысл,
По высшему велению
Заглядывая ввысь.
Не торопясь, не сетуя
На трудности дорог,
Идти вперёд, к заветному,
Куда укажет Бог...

Душа моя - шальная птица в небесах -
Парит, пикирует, взмывает - просто страх.
И в вышине не видно ей за облаками,
Что остаюсь я на земле здесь в дураках.

Романгтична, светла, элегантна...

Очевидно, что фоном -- пейзаж.

Эй, а должность бой-френда вакантна?

Мне лицензию временно дашь?



Постоянной просить не осмелюсь.

Мне б хоть вечер с тобой виз-а-ви...

Ну, прости... Понимаю, что ересь,

Но мечтается все ж о любви.



А улыбка твоя все роднее.

Только это, понятно, мираж...

Мне б пора становиться умнее...

Ну, а все же -- лицензию дашь?

Аттракцион под названием жизнь,
Что это: цирк или автородео?
Вот бы судьба мне чуть-порадела:
Жизнь, ты подольше во мне продержись.

Если вас мучает злой диабет,
Холестерол и усталые почки,
Если бессонны холодные ночки,
Есть утешение вам - интернет.

Он вдохновение дарит без помп,
Тем, что приносит с депешами почта
Весть, что имеется где-нибудь то, что...
Что? Зависает обманчивый комп...

Если бы, ежели бы да кабы...
Что толковать в сослагательном моде?
И не мышкуй на чужом огороде,
Канатоходец нелестной судьбы!

Не чересчур затянулась гастроль?
Может быть, время на жизнь оглянуться,
Перемудрить и назад потянуться -
Или бобылья понравилась роль?

Впрочем, никто и нигде нас не ждет.
Выбрали сами судьбу и обиду.
Стало быть - что? Продолжаем корриду?
Стало быть, да, продолжаем. Вперед!

Зеленеют кустики и травка,
Синь сияет, дали дня добрей.
Может быть, весной начнется главка
Новая в истории моей.

Может быть, секретные страницы
Вдалеке заполнила судьба,
Чтобы та, к кому душа стремится,
Не была на нежное скупа.

Прилетят скворцы из дальней дали
Обживать заветное жилье.
Вы меня счастливым не видали.
Где оно - счастливое мое?

Кто его несет ко мне по свету?
С кем его, умножив, разделю?
Неужели вправду в мире нету
Радости, чем горе искуплю?

Но тогда зачем приходят весны?
Я не верю, что весна - обман.
Верю, что и мне еще не поздно
Окунуться в радостный дурман.

Все, что было прежде - лишь затравка,
Обещанием счастливых дней
Зеленеют кустики и травка,
Синь сияет и душа светлей...

Жизни ещё не закончена повесть -
Две-три главы, эпилог, не дописаны.
Но за былое не мучает совесть.
Хаять судьбу? Ну, уж нет, чёрта лысого!
Тут всё нормально. Пожалуй, - счастливо.
Масло не может быть полностью масляным.
И не жалейте меня участливо,
Не заставляйте стихи переписывать.

Не исполняю романсов и песен,
Не гитарист. В общем, не интересен
Дара лишённый мужчина, и пресен.
Чем же похвастать? Выходит, что нечем.
Разве, привычкою складывать в строки
Мыслей обрывки, частенько не важных.
Но пожинаю на ниве бумажной
Только мороку и брани потоки
За надругательство над русской речью.

В гамме цветов для меня лучший - белый.
Этого цвета: подснежник несмелый.
Снег, лист бумаги и женское тело,
Пух тополей, серафимов одежды...
Чёрных тонов не бывает в раю.
В темень квадратов глядеть устаю,
Словно у бездны стою на краю.
А в белизне – чистота и надежда...

Март на листке календаря,
Но от весны ни слуху
Нет, и духу. Говорят,
Её зима-старуха

Закрыла на замок в чулан,
И держит в чёрном теле.
Весна ещё совсем мала,
И долго до апреля.

У ведьмы выкраду ключи,
Освобожу девчонку,
И зажурчат вовсю ручьи
Повсюду звонко-звонко!