Откуда такая нежность?
Не первые - эти кудри
Разглаживаю, и губы
Знавала - темней твоих.

Всходили и гасли звезды
(Откуда такая нежность?),
Всходили и гасли очи
У самых моих очей.

Еще не такие песни
Я слушала ночью темной
(Откуда такая нежность?)
На самой груди певца.

Откуда такая нежность?
И что с нею делать, отрок
Лукавый, певец захожий,
С ресницами - нет длинней?

М. Цветаева

В транспорте: мальчик возраста нашей Софы (т.е. лет 7), мордастый, здоровый, фактурный и его бабуля. Едут.
Мальчик: - Пить хочу. И есть хочу!
Бабуля: - Потерпи до дома...
М: - Пить. Есть. Пить. Есть. (с промежутками).
Малец лезет на верхнее сидение автобуса, бабуля его старательно придерживает: - Осторожно, упадешь...
И так далее: пить, есть, упадешь.
Пацан затихает на минуты две, затем выдает: - Вот бы пить и есть бесплатно давали.
Уебище мордатое... Ну как из такой "глинки" аполонов лепят????!

О смерти думаю редко. В последние 2-3 года уверена в том, что умру осенью. Терпеть не могу это время года, даже больше чем зиму.
Посмотрим :)

Друг перестает быть близким, когда ты подавляешь в себе желание тут же и сию минуту поделиться с ним не только горестью, но и радостью. Пусть мелкой, незначительной и лишь тебе кажущейся милой или смешной. Сказать, например, что 1 марта празднуется как "Всемирный день кошек", ко всему прочему.

Быть в аду нам, сестры пылкие,
Пить нам адскую смолу, —
Нам, что каждою-то жилкою
Пели Господу хвалу!

Нам, над люлькой да над прялкою
Не клонившимся в ночи,
Уносимым лодкой валкою
Под полою епанчи.

В тонкие шелка китайские
Разнаряженным с утра,
Заводившим песни райские
У разбойного костра,

Нерадивым рукодельницам
(Шей не шей, а всё по швам!),
Плясовницам и свирельницам,
Всему миру — госпожам!

То едва прикрытым рубищем,
То в созвездиях коса.
По острогам да по гульбищам
Прогулявшим небеса.

Прогулявшим в ночи звездные
В райском яблочном саду…
— Быть нам, девицы любезные,
Сестры милые — в аду!

М.И. Цветаева

Кладбище серых глаз - вечный нетленный снег
Огненный зверь-пегас вновь ускоряет бег
Падает на ладонь скошенная полынь
Мой белокрылый конь, сердце мое, остынь.
Солнце глядит с небес, лижет бессмертный край
Мой сероглазый бес, Мы потеряли рай
Знай, я на все готов – хоть на костер, хоть в плен
Мой непонятный Бог, Огненный мой сюзерен.

Саша Бес

Второй день люблю всех!

Февраль. Фонари как всегда утопают во тьме.
А в городе снег все такой же прозрачно-синий.
Ты чувствуешь слабость, но Мир вдруг отрезал: «Не смей!
Ты разве забыла, что ведьма должна быть сильной?»

Легла на ковер, потянулась, закрыла глаза.
… и так надоело во всем и всегда быть первой.
Гадала на принца, но Мир, усмехаясь, сказал:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть стервой?»

Полночи без снов, а с рассветом почти что без сил
Открыла глаза, ненавидя людей и утро.
Ты злилась на солнце, а Мир беззаботно спросил:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть мудрой?»

Дороги и тропы истоптаны черным котом.
А в городе дождь и промерзлая эта слякоть.
Шутила сквозь слезы, когда я напомнил о том…
«Ты разве забыла, что ведьмы умеют плакать?»

Саша Бес

Передо мною горы и река.
Никак к разлуке я не привыкаю.
Я молча, как вершина, протыкаю
Всех этих дней сплошные облака.
Ты проживаешь сумрачно во мне,
Как тайное предчувствие бессмертья,
Хоть годы нам отпущены по смете, -
Огонь звезды горит в любом огне.


Мой друг! Я не могу тебя забыть.

Господь соединил хребты и воды,

Пустынь и льдов различные природы,

Вершины гор соединил с восходом

И нас с тобой, мой друг, соединил.

Когда луна взойдет, свеча ночей,
Мне кажется, что ты идешь к палатке.
Я понимаю, ложь бывает сладкой,
Но засыпаю с ложью на плече.
Мне снится платье старое твое,
Которое люблю я больше новых.
Ах, дело не во снах и не в обновах,
А в том, что без тебя мне не житье.



Мой друг! Я не могу тебя забыть.

Господь соединил хребты и воды,

Пустынь и льдов различные природы,

Вершины гор соединил с восходом

И нас с тобой, мой друг, соединил.

Отвесы гор, теченья белых рек
Заставят где-нибудь остановиться.
Я знаю - будет за меня молиться
Один - и очень добрый - человек.
Огней аэродромная строка
Закончит многоточьем это лето,
И в море домодедовского света
Впадет разлука, будто бы река.



Мой друг! Я не могу тебя забыть.

Господь соединил хребты и воды,

Пустынь и льдов различные природы,

Вершины гор соединил с восходом

И нас с тобой, мой друг, соединил.

Ю.И. Визбор

Как ведутся дневники? Примерно так...

Бурлит Сент-Антуан, шумит Пале-Рояль,
В Париже слышен зов Камилла Демулена,
Народный гнев растет, вздымаясь ввысь, как пена.
Стреляют, бьют в набат, в дыму сверкает сталь.
Бастилия взята, предместье торжествует,
На пиках головы Бержье и Деланей,
И победители, очистив от камней
Площадку, ставят надпись: "Здесь танцуют".
Король охотился в лесах Марли,
Борзые подняли оленя, но пришли
Известья, что мятеж в Париже. Помешали!
Сорвали даром лов. К чему? Из-за чего?
Не в духе был. Не спал и записал в журнале:
"14-го июля - ничего".
А.Н. Вертинский.

Когда покой становится печалью,
А небо синее сквозь кружево листвы
Уже не манит глубиной и далью…
Все! Просто сдохли Вы!
Осень… Зато есть кабачки, морковь, помидоры, лук, баклажаны, перец, фасоль, чеснок. И все это можно в разных вариациях нарезать в кастрюлю, положить специи и приготовить. Мама всегда смеялась над моей любовью к большим кастрюлям. Если я готовлю, то много, мне кажется, что в больших объемах пища получается вкуснее. Намедни смотрела в магазине на противни для запекания, - мелкие, на 2 порции. И купила большой керамический. Если бы я ходила к пихологам, то мне бы быстро обьяснили про компенсацию и замещение. А я и так все знаю. Пойду приготовлю запеканку в новой форме и сварю кабачковой икры.

Меня ВСЕ сегодня раздражает!!
- как укачало в машине утром (тормоз-газ у водилы явно не отработан),
- как суетится и делает ошибки (а я их исправляю!) новая девочка,
- как непонятно пишут подтверждения о брони из отеля (у них там своя свадьба и день заезда рано-рано утром пишется как предыдущий день). Пошла почитать любимого автора, а там о псевдоцыганщине в теткинской среде (но у меня-то прадед наполовину цыган!).
Хочу в пампасы. Резко!
Улыбаюсь и вежлива.
Надеюсь клыков не видно.

Каждое утро, собираясь на работа, я смотрю одну программу новостей. Местную.
Нравится, привыкла.
Вчера в программе начался цикл программ "мальчишник", т.е. один из ведущих (мужчина) проводив другую ведущую (женщину) в командировку, обзванивает 4-х девушек и те по очереди (понедельник, вторник и т.д.) приходят в студию и соведут с ним программу.
Фигня, что вчерашняя девушка при нежном возрасте выглядела как престарелая засушенная сельдь! Сегодня, посмотрев на очередную ведущую и вздохнув (ну видать не запасли красоток для эфира!!), я продолжала слушать новости. Минут через 20 я села и стала внимательно смотреть на экран. Я явственно слышала ЗВУК! Но что это за звук шел фоном к передаче?!
Короче, эта хабалка постоянно подшмыргивала в микрофон. Как ежик. Я понимаю, что нервничала и это разновидность нервного тика!!
Я не о том :))
НАФИГА такое чудо в эфир выпускать?
Ну работает она фитнес-инструктором, - пусть работает дальше. Она потом так класно в студии ноги задирала на степе :)))

Дача, дача, дача...
[700x525]
[700x525]
[700x525]
[700x525]
[700x525]
[700x525]
[700x525]
[700x525]

Возвращенная турками Гала:
[700x525]
[700x525]
[525x700]
[525x700]
[700x525]

Волшебное ведро:
[600x600]

СобАчи :)
[700x525]

забавно
[500x574]

"УВАЖАЕМЫЕ ГОСТИ!
Мыть обувь в раковинах
ЗАПРЕЩЕНО!"

Это обьявление в дамской комнате кинотеатра.
Смотрели "Бросок кобры". Смотрели все. А я спала. Пошла обувь помыть, а нельзя:)

Ты как будто туман над берегом,
Перелетная птица лета;
Темным вечером мне поверил,
А потом растворился где-то.
Ветерком растрепал волосы,
Соком ягод сластил мне губы,
Успокоил нежным голосом,
Но почуял, что не любит;
И сбежал улыбкой грустною,
Лишь в ладонях тепло осталось.
Только я ничего не чувствовала,
Только сердце мое смеялось.

Ты мой туман, ты вокруг меня, я завязла в тебе.
Все грани стерты и размыты, каждый шаг - шаг в неизвестность.
Зову тебя, блуждаю в тебе, не вижу явного.
Пытаюсь тебя поймать, но руки мои и мое сердце пусто.
Надо вырастить солнце в сердце. Туман уйдет.