Так странно всё… в последнее время всё происходит и не происходит ничего. То книжки, то другой город, а то… безразличие и улыбка сквозь сон. Так много нового. Всё кажется, что стало проще, потому что кто-то написал твои мысли чёткими чёрными буквами на белой бумаге. А на самом деле,… на самом деле «нигде нет нас». Т.е. мы есть везде. Чушь? Не сказала бы так…. Логика? Хм… более чем сомнительно. Тогда что же со мной происходит? Или это происходит со всем миром? Я - то одно, то совсем другое. Множество вопросов, бесконечно много ответов, от которых становится еще больше вопросов. Какой ответ верный? Каким путем пойти? Я даже не могу сказать, что «не знаю», и «знаю» не могу сказать. Как будто вокруг что-то вертится, готовое открыться, сорваться, но не дается. Нет четких очертаний, все расплывается и убегает. Нет, не так… сначала подпускает, а когда ты совсем близко и вот-вот поймаешь, разворачивается и убегает, ускользает. И так в каждом мгновении, никаких мозгов не хватит. Понимаю, что не мозгами одними понимать нужно. А чем я это понимаю? Телом? Душой? Сердцем? Что там, внутри, может еще понимать?! Всё.
Дом – это ты в согласии с собой и миром, любым из миров. Тогда ты целый, ты сам - мир.
Я ищу себя. Я сама от себя убегаю, потому что я и так уже у себя есть. Парадокс. Я себя ищу и бегу от себя. Закольцована.
Продолжаю думать о себе и только о себе. Эгоистично. И глупо. Привычка. Искать виноватых? Да, в зеркале.
Я сделала много ошибок, теперь пытаюсь исправить. Вспять не повернуть. Да оно и не надо, иначе не понять ошибок. И не найти выхода. Хотя выход есть всегда, я не всегда об это знала.
Ищу путь.
Как маленький слепой котенок все тыркаюсь в одну сторону, совершенно не видя мира вокруг. Хотя он есть, я иногда его вижу, он живой.
Тело диктует свою волю разуму и душе. Надо его успокоить, иначе его желания будет иметь большую силу, чем нужно.
[699x346]