Город красивый, довольно чистый, город зелёных газонов и приветливых общительных людей. Учитывая скрытое локальное соперничество двух республик, невозможно удержаться от сопоставления их столиц. Сравнение чаще всего не в пользу Уфы. По крайней мере, в том что касается центральной части. В детстве я, первоклашка, отправляясь со школы на ул. Жуковского домой на сьемную квартиру, частенько наблюдала из автобуса вечерний кремль. Белеющие в ночи подсвеченые стены вызывали священный ужас. (В голове надолго отпечаталось - "в настоящем городе д о л ж е н быть кремль")

В Казани есть метро. Одна ветка, пять (пока) станций, поезда раз в пять-семь минут. Метро актуально по вечерам, т.к. маршрутки ходят в основном до половины одиннадцатого. Может быть поэтому вечером в центре непривычно пусто и тихо.

Прогулялись по ул. Баумана, местный такой арбат. Ближе к Кремлю мостовая внезапно обрывается и начинается сущий сталинград - часть улицы, ещё не подвергшаяся реконструкции. Выглядит жутковато.

Забавное - на вопрос одной девушки-оркестранки, есть ли в Казани "Матрица" (имелась ввиду сеть магазинов) брови аборигена удивленно взлетели вверх - "вы что, фильмов там обсмотрелись?".

Кремль красивый, скромно-величественный, белоснежный. Внутри - мечеть "Кул Шариф", построенная к тысячелетию Казани, церковь, резиденция президента и так называемая башня Сююмбики. Тут же рассказывается легенда о непокорной казанской царице, не пожелавшей стать женой Ивана Грозного и сбросившейся с высокой башни. Есть, конечно, и другие версии (не бросалась, а просто умерла, а башню построили позже русские зодчие), но эта разумеется притягательней.

А вот это пресловутый "Кул Шариф":
[210x278]

Я ездила в Казань, и вот вернулась. Вернулась молчаливой и косноязычной, тихой и скромной. Интроверт он как торт со спрятанным внутри кремом, невзрачный, но многослойный, наполеон. Я - интроверт. Пока. Припасла треуголку.

Коротко о главном. Эпопея с джинсами завершилась полным моим поражением - скоро пойду покупать другие. У этих отвалилась клепка на второй день, в ход пошла булавка и крекие словечки. Фуй, ну их вообще. Забудем про деньги, и про то, что не умеем их тратить.


Про Казан, про казан в следующем посте. Большом и развернутом, надеюсь.

А сейчас, под занавес действительно - главное. Любовь. Лю-бовь. И от нее тепло. Пусть не у меня, пусть ко мне.

Тепло.

до сих пор читаю малатова.

максимально глупые две вещи, которыми я занята сейчас - прочтение блога алмата малатова и при том, что завтра с утра с самого в казань предстоит. и прослушивание альбома gentle giant, хотя соседи, и опять же, пора спать, казань.

верите ли - не хочу я туда.

город детства.

хочется малиновых дождей, узкого таза, стихов, наконец.

***
Не пытаясь тебя привлечь
Я ломаю и комкаю речь.
И плоды словесной игры
это все с тобой наши миры.

Где кроящая стих рука
Понимает, что лишь строка
В состоянии тонкую нить
Укрепить,
и заставить быть.

Да слепые кролики
мы все. Слепые кролики,
которые пытаются видеть
сквозь толстые стекла очков;
напряженно так смотрят

сквозь дождевые капли
и дым гаснущей сигареты.

В колонках играет - radiohead. backdrifters.

с утра порезала палец. смачно, с кровью на кафеле, и маленькой истерикой. поняла, что боюсь крови и боли до степеней неизвестных. ну, до обморока, например.

а бф-6 на ранку это бо-о-ольно.

свежекупленные джинсы не стройнят. проспер мериме не умиляет. в казан ехать ни хочится. грусна, короче.

***
Пришла с приветом.
Рассказать про солнце.
Ответил гордо,
Что не любишь солнце.

Пришла вдругорядь,
Но теперь - с луною.
Как быстро дверь ты
Затворил за мною.

Сказал, забыла чтоб
к тебе дорогу.
…Остались звезды.
Их довольно много.

В колонках играет - Radiohead . There there

Нет, представляете, Эскамильо все-таки был. Его звали Лукас. Его задрал бык. Горе луковое, этот ваш Лукас.

Как говаривал кто-то из великих, есть две самые главные вещи для скрипача - родиться в Одессе и вовремя оттуда уехать./ Только я написала это и из телевизора - "главное в Одессе...". /
Кругом одна Одесса.
Жизнь как кофе из цикория, заменитель кофеина.
В воскресенье - в Казань.Купила джинсы, на заду весомые складки от трусов. Пусто. Чего бы тебе написать такое в коротеньком смс сообщении, чтобы /было/.

Проспер Мериме, о французский идальго. Новеллки остренькие, умненькие, аккуратно заполненные краткими предложениями (не говори длинно и да будешь услышан), слова не выкинешь. Краткость сестра Мериме.
Много сарказма и тон светского насмешника. Психологические зарисовки, не дающие впрочем ничего читателю, кроме коротания времени. Наблюдателен, но и в сравнение не идет с Бальзаком. Мериме это что-то вроде Джейн Остин в брюках.
Кармен читаю, прихожу к выводу, что Бизе пошел вполне традиционным для оперного жанра путем - идеализации и мелодраматизации. Кармен-то у Мериме шлюха и воровка (не без подчеркиваемой всячески дьявольщины). Хозе-то у Мериме убийца, которому место на виселице. А вместо блестящего тореро Эскамильо - законный супруг, урод по имени Гарсия Кривой, о горло которого Хозе ломает нож.
Офранцуженная Испания, сверкающие оружие и крупы коней. Смерть в манжетах.

Говорю себе негрусти. "Не грусти". И - не грущу.

ну а вот в институт я сейчас зачем иду а? как полная дура не могу продрать глаза, а туда же - дуть что-то венгерское, с множеством черных нот. могла бы поспать. могла бы.
могла бы ещё вчера поспать, но был "список шиндлера"
На сегодня столько дел, что не хочется и из дому выходить.
Спать! Спать! Свободу попугаям! от них же самих.

Разлука опадает
шелухой.
Разлука - облетающее древо,
которого не достигают стрелы
моих стремлений.

Источник листьев прелых,
враг наслаждений.
Она побудет до конца со мной.

я рыбачка, ты рыбак.
я морячка, ты моряк.
Ты на суше, я на море,
Нам не встретиться никак.

У меня в груди, под ключицей поселилось неудобное что-то. И тянет ниточку к правому уху. И болит ухо.

Не умею говорить, не очень умею одеваться. Жить - не умею.
И не особенно хочу.
Чего никогда не было во мне, так то витальности.
Нехорошо, но непреодолимо.

Приеду из города детства и пойду в театр. Если повезет, буду думать над тем, что увижу. Сегодня попыталась было сформулировать впечатление от спектакля со спорным нравственным содержанием, а точнее без оного. И не смогла. Я неопределена, не различаю добро и зло, не делаю даже попыток. Вода не расступается, когда я поднимаю посох. Эт сетера. А вот правда - театр есть кафедра? С него можно многое сказать? Разве театр это слово?
Вы хотите, чтобы вас учили? или развлекали? а может, вы хотите выйти за рамки своего повседневного, неуклюжего существования и получить "что-то ещё"? Если рассматривать театр как ритуал - то ритуалы бывают безнравственны (жертвоприношение).

Профессионализация предполагает зацикленность на форме, форме подачи материала. Как быть с содержанием?
"Тварь" плохой спектакль? по форме, нет. Но какую модель мира Тварь несет в себе? разрушительную, темную "мрачную" (Е.А.). "Тварь" плохой спектакль?

В ВЕЧЕРНЕМ СВЕТЕ

Сесть на велосипед,
Поехать, куда глаза глядят.
Желто-смуглый, вечерний, закатный свет,
Придорожных кустов позлащенный ряд.

Каждый камешек счастлив отбросить тень,
Как мала б она ни была.
Торжествует лень —
И поэтому в мире чуть меньше зла.

Цезарь Борджиа в этот закатный час
Не подсыплет яд никому в бокал,
И не то чтобы он устыдился нас,
А задумался и устал.

И Нерон поджечь в этот вечер Рим
Не велит: подожжет в другой.
Он притих, что не часто бывает с ним,
И струну теребит рукой.

Сталин тоже на даче смешит друзей,
Говорит: ты бы сел, кацо, —
И под задницу Молотову скорей
Подложить норовит яйцо.

Ах, какой покой,
Как трава выбивается из-под плит!
Я уверен, что я не один такой —
Все такие, всех луч слепит.

Меланхолия в воздухе разлита,
Сожаление о былом.
Где наивность, невинность, сердечность та?
Присмотрись: вон за тем углом!

они все так похожи эти мальчики и девочки. Провинциальные экзистенциалисты, кропающие мелкие стихи, читающие Бродского и Арто, слушающие Радиохэд и/ли хороший рок, загромождающие дневники потоками сознания, где поверхностное (но часто загадочное) отображение собственной истерики заменяет скрупулезную работу ума. Живые и "больные", мальчики, и девочки.
А вы думали я один такой.

Привет, всем привет. Пойду заниматься, а читать ничего не буду, и думать тож. Вот, говорят любви нет и смерти нет.
" Да я, чтобы “любить” и “быть любимым”,— за это поцелую что угодно и у кого угодно." (В. Розанов)
Молодые люди становятся как-то однообразны, или просто в центре кончаются парки. Или - Парки ещё не начинали.

Если я впаду в стиль милитари это уже шикарный плод общения с Е.А.

ЯЗЫКОМ БРОДСКОГО И ТРЕВОГИ

Смотрю на мир все теми же глазами.
Все те же не меняющие цвет
Пока не ты не придешь и не осветишь.

И вижу то же небо и деревья.
Деревьев много, небо одиноко.
Наверно, потому оно инако.

Инакомыслю. В этом сходна с небом.
Стараюсь же делить судьбу деревьев -
Я там, где много. Многих раздражает

Оттенок глаз, в котором все смешалось –
Синь неба, карий всплеск на правом,
Что означает ствол. И мир в твое от-
сутствие.