Слишком много накоплено меди —
Бьёт карман при ходьбе по бедру.
Убеждаю себя, что не беден
И не страшно мне, если помру, —
Будет чем заплатить на мытарствах,
Как расстанется с телом душа.
Стало ближе Небесное Царство,
Крепче спится и легче дышать...
Но однажды проснулся я ночью, —
Был мне звук, наяву ли, во сне, —
То не райский звенел колокольчик,
Просто мелочь встряхнуло во мне.
Январь 2002
Так тяжело объединиться...
Любовь как принцип — тяготит.
Нам не милы чужие лица,
И чужака нам вид претит.
Иной язык, не те повадки, —
Скорее, повод для войны.
Мир разделён, и мы в порядке:
У нас есть «мы», и есть — «не мы».
А то, что можно сбить нас в кучу,
Лишь обещает больший крах:
Мы все по-прежнему колючи,
Нас вместе вяжет общий страх.
Приправа страха в супе мира —
Легко узнать, кто кулинар.
Нам справят новые мундиры,
Но принцип новой власти стар.
Сентябрь 2001
Иллюстрация: Стивен Шильдбах
Твоё незримое высочество
В моих блужданиях – со мной.
Избавленный от одиночества,
Не брежу по ночам луной.
Наш огонёк, как чудо, теплится
Назло сгущающейся тьме,
Когда вокруг – одни нелепицы
И мир подвинулся в уме.
И это вовсе не юродчество,
И не создание химер:
Ты для меня – мое высочество,
Звезда, слетевшая ко мне.
Январь 1995
Иллюстрация: Борис Балахонцев
Стихает мир. Его снедает сон.
Сегодня солнце умирает снова.
Тревога обметала горизонт,
Полоской узкой первый цвет — багровый.
А выше плещется оранжевый огонь,
И странной красотой его объята,
Душа томится так, что и ладонь
Под сердцем вдруг окажется прижата.
А поверху — громады облаков,
В цепь свитые ночного мрака звенья, —
И ты отпустишь этот день легко,
Испив от них лилового забвенья.
Июнь 2024
Скрип — скрепа жизни. Через вздох,
Скорей чем вдох, она вершится.
Вздох — это маленький подлог.
Мы морщимся. Нас колет шильце
Неадекватности среды
И устремлённости, и лени.
Вздох снимет эти нелады,
Не требуя преодоленья.
"Что ж тут поделаешь?..", — скрипим,
Смиряясь перед всякой дрянью.
И дрянь не слезет с наших спин,
Имея счастье нас тиранить.
А хуже — прирастет к душе.
И мы, не чувствуя подвоха,
Решим однажды, что уже
И жизнь — лишь повод нам для вздоха.
Февраль 2003
Иллюстрация: Анрей Шустов "Наши ноши", 2016
Сломать шаблон… Хоть что-нибудь сломать,
Хоть как-нибудь судьбу переиначить…
Пружина взведена, и ждёшь отдачи,
Что будет неизбежно, как зима.
Однако вот сошли снега… Жара
Готова снова нас раздеть бесстыже.
А мир всё продолжает падать ниже —
Сегодня ближе к бездне, чем вчера,
Скользит по склону, честь предав свою…
И думаешь, что, может быть, полезно
Поближе оказаться к краю бездны,
Чтобы опомниться хотя бы на краю.
Май 2023
Дворцовый лизоблюд
Устало клонит выю —
Метёт цветным пером
С сапог дорожных пыль.
Не здесь ли твой приют? —
Уже бегут борзые
И жадно ловят ртом
Им брошенную гниль.
Ты, видимо, забыл,
Пока, как тать, бродяжил,
Про замок на горе,
Про преданных собак.
Здесь ездят на балы
В красивых экипажах,
Едят на серебре
И не свистят в кулак.
Здесь — дамы в декольте,
Холодные, как камни,
Как мудро господин высоколобый,
Восстав от размышления решит,
Нас умертвят во имя жизни, чтобы
Способствовать спасению души.
Вот только чьей? Едва ли господина,
Скорей, моей — нас, грешных, большинство.
И нашу коллективную кончину
Объявят всенародным торжеством.
Мы побежим, как лемминги к обрыву,
Чтоб броситься с уступа в водоём,
Нетерпеливо следуя призыву,
Давя друг друга в рвении своём.
Чужою жизнью дорожить не может,
Кто не увидел ценности в своей.
Его гнетёт, что век напрасно прожит,
И с каждым вздохом смерть ему милей.
Он думает, что смерть приносит благо,
И щедро раздаёт, ему не жаль
Добра такого, только кровь — не влага,
Я болен многим, вертопрах,
Каким себя изображаю,
Свою фигуру отражая
В давно угасших зеркалах.
Листаю тысячи страниц
И этим поднимаю бурю,
Но — не вникаю, а халтурю,
Дремлю в густой тени ресниц.
Ловлю обрывки чьих-то фраз,
Блуждаю в лабиринте звуков.
Дом полон голосов и стуков.
Душа гудит, как медный таз,
Горя желанием успеть
Во всем дойти до основанья
И озирая мирозданье,
Как петель — собственную клеть.
Пора бы выглянуть в окно
И, обнаружив купол неба,
Пора понять, что на потребу
Душе
У живописца краски нет,
Чтоб написать весенний росчерк.
Как можно чьей-то жизни свет
Вместить в грамматику и почерк?
Как отыскать в игре стихий
Ключ, чтобы всё вдруг объяснилось?
Как посвятить тебе стихи,
В которых ты же отразилась?
Февраль 1995
[500x402]
Я жив. В том не моя заслуга,
И, к счастью, — не моя беда.
Смерть не боится запоздать.
Когда-нибудь мы все друг друга
Убьем в запале пьяной драки.
А может, трезвый чей расчёт
Распутство жизни пресечёт.
А может, разорвут собаки,
Не слыша окрика хозяев,
Сорвавшиеся с поводка.
Что до того! Смотри пока
Вокруг, глаза свои раззявив, —
Вдруг выпадет тебе минута,
Когда прогнется мира жесть.
И ты узнаешь: счастье есть,
И рядышком оно, как будто...
Август 2002
Белая берёзка —
Уж такая скромница!..
А за ней неброско
Жмётся к небу звонница.
А на звоннице — звонарь.
Ну-ка, колокол, ударь!
Загудит: «под арками,
В светлом помещении
Ждёт Господь с подарками —
Всех грехов прощением
И Причастьем Тайн Святых.
Всё готово. Где же ты?»
Май 2023
В оплату — солнце, в сдачу — тень,
И, принимая сдачу,
Сижу в тени я целый день,
И этим солнце трачу.
Небесный огненный пятак
Грозит ожогом телу,
Да только вот нельзя никак
Из тени солнце сделать.
Одно такое есть на всех,
И, понимая это,
Деревья тянут ветви вверх —
Туда, где больше света.
Я рад. Пускай меня они
Лишают горизонта,
Мне света хватит и в тени —
Мы с ними симбионты.
Надеюсь, я — не паразит,
Им не несу обиды.
А осенью листва слетит,
С эстетикой запанибрата,
Мы жадно служим красоте.
Так аргентинец пьет мате
Под небом, звёздами богатом.
А небу — что? Оно плывёт,
Своей механике подвластно,
Не понимая, что — прекрасно.
И нас оно не признаёт.
От нас, вкушающих пейзаж,
Прекрасное стремится скрыться
И в кратком миге раствориться,
Ни с чем оставив карандаш.
Июнь 1995
Иллюстрация: Александр Мицник "Степь в лунную ночь", 2000
Я разум потерял. Теперь мой жалкий ум
Способен лишь разъять картину мирозданья
На тысячи частей... Составить сотни сумм...
Но слить их все в одно уже не в состоянье.
Мне знаки предстоят, обыденно просты,
Но к ним уже никак не подобрать значений.
В чьем сердце нет огня, в том ум давно остыл,
А ум холодный остр, но склонен к помраченью.
Ему бы все подмять, не ведая границ,
Ему б и волю счесть за функцию расчёта...
И я качусь нулем по лесу единиц,
Забыв о том, что есть над всем Единый Кто-то.
Февраль 2002
Души затёртая портьера
Скрывает смерти чёрный вход.
Зачем с ухмылкой кондотьера
Ты так торопишься вперед? —
Наёмник жалких обстоятельств,
Радетель вечной суеты.
Тщету ничтожных обязательств
Себе в удел назначил ты.
Всё для того, чтобы ответить
На тайный внутренний вопрос:
Вот этим я и жил на свете,
А до другого — не дорос.
Другого же не знал, не слышал.
Другого — не найти с огнём...
А совесть — что закон — как дышло,
В свою мы пользу повернём...
Август 2001
Иллюстрация: Андрей Шишкин "Кондотьер", 2008
Постылый проказник пришёл ко двору, —
Пришёлся-нашёлся, затеял игру:
Девицам-березкам распутал причёски,
Орешнице скромной залез на под подол,
Смахнул паутинок нехитрые блёстки
И бросил газету на ломаный стол.
Попалась пригоршня пушинок — завьюжит.
И кружит, и кружит — нам головы кружит.
Как крылья расправит — умчится далече...
Слышишь шорох?
Это в город
Входит снег.
Белый морок...
Поднят ворот —
Дышишь в мех.
Но скрываться
Бесполезно, —
Ветер — зверь.
Не добраться
До подъезда
Без потерь.
Хлопья мчатся
В танце быстром —
Вряд ли вальс.
В лоб стучатся
(В гости к мыслям),
Метят в глаз.
Дверь — лазейка.
Спасся было.
Листва аплодирует ветру.
На улицу как на сцену
Он вышел с апломбом мэтра,
Что знает всем жестам цену.
Деревья гнутся в поклоне,
Со страхом восторг мешая —
Сила, что тучи гонит,
Всё же слишком большая.
И хочется им полёта,
И знают, что держат корни.
Ветер такого сорта
Не признаёт покорных.
Предавшихся безответно
Губить — у него в привычке
Заломит им руки-ветви,
Сломает легко, как спичку.
И схлынет, умчится дальше
В угоду своей причуде.
А здесь уж не будет, как раньше,
Кого-то вообще не будет.
Май 2024
Что бы сказал мне Ной,
Имевший опыт потопа?
Он бы сказал: «не ной,
А дальше по жизни топай».
«Разной бывает беда», —
Мог бы дополнить Иов.
Схлынет аки вода
Ценность былых активов.
Каждая вещь — не та,
Плевел — на всякой пашне.
Если бы слушал Христа,
Было бы жить не страшно.
Май 2023
Иллюстрация: Иван Айвазовский "Сошествие Ноя с горы Арарат", 1889