Старение человека не происходит внезапно, год за годом он теряет свою молодость, и обычно его мозги до последнего считают себя молодым и сильным, пока не свалиться в могилу в буквальном смысле этого слова. Население делиться на детей, взрослых и отчаянных стариков. И никто никогда не думает добровольно о самостоятельном переходе в более старшую категорию.
Я был молод и весел, имел семью, довольных родителей, престижную работу и никогда не заморачивался по поводу своего будующего. Жить одним днем но ярко-обычная мораль современной молодежи. Но в какой то момент моей жизни ко мне в городе подошла цыганка, долго смотрела на меня и выдала такую фразу: " Ты не тот за кого себя выдаешь, тебе уже более 100 лет от роду и внешность твоя обманчива. Но я нашла тебя и сейчас все встанет на свои места".
После этой зловещей фразы мир поплыл передо мной, я начал стареть буквально на глазах. Волосы мои побелели, кожа покрылась глубокими морщинами, сердце перестало биться. Пропущенная мною старость быстро настигала меня. Я стал ездить по друзьям и знакомым прощаясь с ними, никто не мог понять причины, а я не мог объяснить. В конце концов я поехал к родителям и застал их такими какими они мне запомнились мне при последней нашей встрече, молодыми и цветущими. Они тоже простились со мной.
Я поехал обратно в Москву на электричке, сидел у окна и никак не мог вспомнить 100 лет своей жизни. То ли от того что это не укладывалось в моей голове, то ли от того что мой мозг и тело начали отказывать мне. Я долго бился над этой загадкой и не соглашался со своей судьбой, отказывался отпустить молодость и умереть.
В какой то момент я вспомнил своих родителей, как они меня воспитывали, помогали и направляли по жизни. И тут в голову пришла дикая мысль-моя мать еще жива, если я ее сын, а в этом я не сомневался, я не мог быть старше ее ни по каким законам. Да, это спасение! В этот миг мир сново поплыл перед моими глазами и появилась улыбающаяся цыганка. Она сказала: " Ты не сдался, не принял чужой судьбы и не поверил в ложь. Быть тебе сново молодым". Тут же моя стариковская оболочка спала с моего тела, я внимательно смотрел на свои руки и ощупывал гладкое лицо...

Люди редко летают во сне, а если это происходит то обычно один два раза в жизни и воспринимается как знамение или признак роста (ума?). Я четко помню все сны связанные с полетами, они наиболее прорисованные до мелочей, нет ни одной размытой детали или человека-манекена пассивно сопровождающего тебя во сне.
Первый раз я стоял в огромном поле, скорее всего в степи, покрытой ярко зеленой, свежей весенней травой. Я был один. И я не был птицей с крыльями. Я всегда был обычным человеком с одной лишь особенностью-я мог просто раскинуть руки и полететь. Обычно я забираюсь на высокую крышу или дерево, карниз или мост и прыгаю вниз, лечу камнем, а затем перед самой землей раскидываю руки в стороны и как планер взмываю верх. Затем я долго лечу над землей, смотря на крыши домов, улицы с людьми, машинами, лишь изредка делая взмах руками чтобы поддерживать высоту.
В первый раз не было никакой возвышенности с которой я бы смог прыгнуть. Но я четко знал что могу и хочу летать. Я стал собирать пустые деревянные ящики и строить из них башню. Один на другой и так несколько часов, время во сне может длиться днями и годами. Когда я забрался на эту конструкцию я долго стоял ибо мне было страшно, я не верил, хотя знал что могу. Я оттолкнулся и полетел вниз. Башня тут же начала разрушаться, ящики разлетелись, разрушая всю конструкцию. Но я падал еще быстрее. Сердце сжалось от свистящего вокруг воздуха и приближающейся земли, секунда за секундой, я падал. За метр от травы я раскинул руки и резко взмыл вверх. В сжавшееся сердце хлынул смешанный поток чувст, я жив, я лечу, я не такой как все. Мой полет продолжался несколько часов и я ни разу не прикоснулся к земле...
С тех пор не проходило и недели, чтобы я не смотрел на землю с бреющего полета.
[показать]

Фраза врезавшаяся в память из сна часто сопровождает меня по жизни. Она не определяет мой выбор и не выручает в экстремально-депрессивных ситуациях. Смысл давно потерян.
Свои сны я поделил на несколько групп, самые важные это вещие сны которые я звбывают в момент когда открываю глаза. Остается только чувство тревоги или радости, никаких деталей или подробностей. И чем сильнее пытаешь напряч извилины тем глубже ускальзывает сон. Предсказание теряет свою силу в момент предсказания. Только когда происходящее начинает наваливаться на сознание я знаю что произойдет дальше, сон всплывает во всех мелочах и у меня есть несколько секунд, чтобы изменить настоящее. Но ужас сковывает все тело и язык, я остаюсь лишь ничкемным наблюдателем...
Другая группа это моя вторая жизнь, жизнь которая могла быть у меня, если бы я смог изменить первое предсказание. Это сны о моей жене. Сильные и яркие, реалистичные настолько, что просыпаясь я продолжаю игру сна. Наши судьбы были сильно связаны, что мне казалось, что если один из нас умрет, второй недолго пробудет в этом мире. Они регулярны, в них я переживаю то, что смог потерять и чего так сильно мне сейчас не хватает. Наши общие дети, которых я никогда не увижу, наши путешествия, наши семейные праздники, наша безумная любовь и влечение. Я даже продолжаю общаться во сне со всем кругом знакомых, родителей и друзей. Мир, который мог быть, мир которым я живу каждую ночь...

Людям равнин и городов привычно понятие камня-булыжника одинокого лежащего на земле. Можно подойти и ударить. Или запустить плоскую гальку в воду считая "лягушек". Или пройти по железнодорожному полотну расшвыривая тяжелыми ботинками гравий. Они малы и беззащитны, они круглые и безвредные и обычно не занимают никакой позиции по отношению к человеку. Их привезли и просто рассыпали. Вот и перекатываются по жизни, путешествуя при помощи человеческих рук и ног.
Но есть другой камень. Мертвый или спящий. Я не знаю. Многокилометровые холодные скалы гор. Они неподвижны, они сами символ неподвижности. Скалу нельзя ударить не причинив себе боли, падая или разбиваясь о скалы ты ощущаешь как на тебя наваливается многотонная мертвая масса. Неживой мир втягивает твой теплый разум и растворяет его. Ты умираешь.
За секунды до смерти ты поражен этой неподвижностью и холодом. Привычная плоская галька над водой превращается в острую изрезанную поверхность, о которую сначало ломается твоя доска, потом кости ног прорезают мышцы и одежду выходят наружу оставляя на камнях белый след, потом ударяешься грудью выбивая последние глотки теплого воздуха из легких и наконец ты прикладываешься головой...
Все слишком быстро. Ты выпотрошен и раздавлен. Скала убила тебя, забрала твой мир себе, впитала твое тепло и отдала спасателям через неделю. Тебя откалывают ломами от камней оставляя примороженные куски одежды и кожи на их поверхностях.
Проснувшись ты думаешь что уже на небесах...

Никогда не задавался вопросом привязать сон к реальности, для меня этой грани не существует, иногда реалистичность захватывает настолько, что реальность кажется лишь смутнной тенью произошедшего. Я ленивый писатель, забитый своей работой, но обещаю что буду иногда описывать свои ощущения...