Как всё было на самом деле —
Пела выпь, серебрилась гладь,
И под эти самые трели
Не спешили ложиться спать.

Потому что рассвет приходит
Только к тем, кто поистине ждёт,
И тот час же лавины сходят,
И крошится под ними лёд.

Как всё было на самом деле —
Оглянуться ты не успел,
Десятилетия пролетели,
А ты маленьким быть хотел.

Колыбельная чтоб, как в детстве,
Мама гладит рубашку тебе,
Близкий друг живёт по соседству,
Вы играете во дворе.

Как всё было на самом деле —
Мир глазами других времен —
Как подросток в проколотом теле,
Вход с которым везде запрещен.

Льется песня в каком-то хоре,
У певца голубые глаза,
Он поет о бездонном море,
Хоть и не был там никогда...

Пиши в тиши аллей и книжных полок,
Угрюмый глаз всё щурится на солнце,
Стога обысканы и нету в них иголок,
Но есть приюты для убогого чухонца.

Немыслимы ответы мироздания,
Не сшить, не склеить, не слепить из них победу,
Я всюду прихожу без опозданий,
Поэтому меня не ждут к обеду...

Глушь, да и только, но пока снаружи,
Зови и плачь, здесь нет живых и точка,
Врата в раю становятся всё уже,
И все чувствительней снаружи оболочка.

[700x638]

[700x525]

Кто меня помнит, поставьте, пожалуйста, плюсик в комментах. Я не понимаю, кто из друзей и знакомых продолжает вести дневники.

Делаем онлайн квартирник памяти Цоя, надеюсь, что не слажаем)

https://gorod-plus.tv/news/77293

Белое на белом

[584x700]

Валаам

[700x525]

Прага

 

[700x466]

Воскресный день




2.


3.

Ребенок смотрит на птичку и улыбается,
Небо любит смотреть на отражение
В реках или зрачках тех, кто купается,
И не сдается земному притяжению.

Радость от птички больше небесной глади,
Только бы вырасти и улететь на волю...
Мама взъерошит волосы и перед сном погладит,
Светлые волосы словно ржаное поле...

Вырастет девочка, больше не будет птичек,
Глади небес в восторженных синих глазках,
Дом, да работа, десяток купить яичек...
И не рассказывай ей, пожалуйста, глупых сказок...

Птичка сидит на ветке и ждёт мороза,
Громких детей и бабушку с мягкой булкой,
Будет немного теплее по всем прогнозам.
Бабушка любит птиц, а ещё прогулки...

Лето не кончится...
Ты останешься...
Зубная щётка во рту,
У зеркала, разрисованного человечками.

В след улыбнётся цветочница,
И ты похвалишься,
"Купил все разом, несу"
Или другими словечками ...

Лето не кончится
В этой поездке,
Переходящее в сон...
Маки... а из ларька Анне Вески.
Не в унисон.

1.
[700x657]

А это в день рождения Бродского, Дом Мурузи, музей \"Полторы комнаты\"

[525x700]


[700x466]

1.
[700x466]

2.
[700x466]

3.
[700x466]

4.
[700x466]

5.
[700x466]

6.
[700x466]

Если можно сравнить тебя,
То сравнений не будет, нет,
Заглянув во все времена
И событий остывший след.

Так рождается из теплиц,
Что построили где-то там,
Только повод хранить от птиц
И причину бросать к ногам.

Перебежками от зимы
Перестуками лап по пню,
В каждом атоме этой любви
Я тебя навсегда сберегу.
Если можно...
[650x489]

Так лютня звучит, пока ты гуляешь по крышам,
И счастье от ветра колышется лентой дорог.
В такие минуты секретничай со Всевышним,
Жаль, что порой получается монолог.

Но дело не в мере тепла, не в количестве света,
Это сезонный праздник белых ночей,
Когда в эту жизнь кидаешься без билета,
А после спектакля к тебе подойдёт казначей.

Я совершенно ушла в фейсбук. Если что, я там
https://www.facebook.com/profile.php?id=1728700718

Батальоны просят огня...
И солдаты уходят в небо...
Ну, какая же ты ласковая,
Птица, ждущая хлеба.

Море волнуется раз
И корабль плывёт,
Как мне быть без твоих карих глаз,
Птица счастья нас не найдёт.

На семи ветрах пО полю,
Унесённые в тишь лесов.
Одному быть здесь тополю
Птице с ним не крестить птенцов....

Крутится-вертится, как перед зеркалом
Шарик земной в руках у шута,
Что же ты, птичка, стала беркутом?
"А по-другому я не смогла"...

Эпиграф: "Ад меа ве эсрим"(иврит. "до ста двадцати" - пожелание долгих лет)

А я на каждый твой вопрос
Хочу немедленно крикнуть "SOS!"
Взять пачку денег и папирос,
Естественно их перепутать...

Я размышляю с серьёзным лицом
О связи Кащея с иглой и яйцом
И так по-мужски про сундук с мертвецом
Спою, если выпью немного.

Прости, но в названиях французских вин
Я - пас, аутсайдер и мистер Бин,
Который меняет плохую игру на сотню хороших мин...

Мне всё по-честному, до тошноты,
Я - главная жертва любой игры
И если пируют во время чумы,
Я плюну в тарелку с супом.

Но всё же пуанты и гордый нрав
Толкают в спину, себя назвав
Букетом, призом и счастьем прав,
Лишённых в последний момент.

Ведь если до ста двадцати, то штраф....,
Похожий на аргумент...

А.Н.

Ты хочешь знать, как у меня дела?
Я погружалась в такие глубины без маски,
Что вдох был сродни абсурдности бытия,
Где право любить запрещено предавать огласке.

Я погружалась медленно, до конца
В тёмную даль, без берега и маяков,
Если окажешься там - позови меня,
Я поделюсь уменьем хранить любовь.

Что я творила на самом чернильном дне-
Знаешь, тобой любовалась, ждала рассвета,
Верила собственной памяти и доброте
Того, кто взял карандаш и придумал всё это.

[453x604]