Кончилась праздничная суета, вынесен мусор, помыта посуда и гости разошлись...
Вспоминая о том, что совсем еще вроде недавно мои вечеринки в лучшем случае заканчивались утром, становится немного грустно. Нет, мы не стали более скучными или меньше любим веселиться, но из всей моей компании только я, да еще один мой приятель остались необремененны детьми и женами. Пародокс в том, что мы оба всегда были, да и остаемся любимцами женщин=) Ну да не о том речь. Отвлекся от темы...

Последнее время все чаще и чаще вспоминается песня
"По улице моей, который год
Звучат шаги - мои друзья уходят..."

И ведь правда уходят. Как ни жаль, но постепенно привыкаешь, что как бы ни прикипел к человеку сердцем и душой, рано или поздно жизнь разведет окончательно. Наверное некоторым именно потому с возрастом все сложнее заводить друзей - банально боятся будущей утраты. Мне проще - свойства памяти облегчают мне этот груз. Мои друзья всегда со мной. Я могу живо воскресить в памяти всех ушедших друзей, все происходящее так, как буд-то оно произошло только что. Вспомнить волейбол на поляне в тайге и ощутить жару и надоедливую мошку. Вспомнить горный перевал и почувстовать под ногами летний снег на курумнике. И при этом ощущить радость улыбки и тревогу опасности своих спутников. Во мне живут люди, которых уже нет или которые изменились до неузнаваемости, во мне жиут их радости, печали, боли и предательства. Меня можно считать либо кладбищем, либо загробным миром. Но я предпочитаю считать себя собирателем. Когда-то я вобрал этих людей в себя и теперь все они живут во мне. Наверное именно потому они так любят приходить ко мне в гости. Здесь они хотя бы на краткое время становятся такими, какими были десять-пятнадцать лет назад.

Нас разметало ураганом изменений по разным странам и городам, но я верю, что однажды я смогу собрать всех, кто мне был дорог. Я уверен в этом, потому что иначе не смогу - те кто живет внутри меня требует этого и не дадут жить мне спокойно, пока я этого не сделаю. Когда-то надо будет отдать взятое взаймы.

И конечно разрешите всех вас поздравить с 8 марта мои дорогие читальницы! С днем, когда мужчины стараются вести себя, как Мужчины, а женщины вспоминают о том, что они Женщины. Хлопот с вами много, но и радости вы доставляете не меньше. Если бы не женщины, то мы до сих пор сидели-бы в пещерах и наслаждались мясом мамонтов, вместо того, что-бы сидеть у телевизоров и наслаждаться футболом. =)

Главное женщины, помните о том, что вы Женщины всегда, не только в этот день и увереннее пользуйтесь своим врожденным оружием. Играя на чужом поле и по чужим правилам вы всегда будете в проигрыше.

И конечно счастья вам. Деньги можно накопить или потратить, здоровье поправить а счастье приходит и уходит когда ему вздумается, в нищете или в богатстве, ко здоровому или к больному, к пышке или к стройной. Счастья вам и любви! И конечно что-бы почаще в ваших глазах играли озорные бесенята=)

Всем знакомо чувство дежавю (как его правильно писать-то? deja vu?), когда вдруг кажется, что происходящее с тобой в данный момент уже испытанно. Знакомо оно и мне - пару раз в месяц обязательно его испытываю. Ну было и было, я и внимание-то на него не обращал, а последнии пару раз обратил внимание на тот интригующий факт, что я не просту ощущаю воспоминание схожего прошлого, но и "вспоминаю" последующее за ним будущее. Пусть не большой временной отрезок, пару минут не больше, но все-же. Выглядит это примерно так - легкая остановка, ощущение того, что происходящее уже было и в этом временном отрезке, на который распространяется ощущение, находится маленький кусочек будущего. Будущего сбывающегося с точностью до запятой.

Вот сижу и думаю, то-ли проявляются зачаточные способности к ясновидению, то-ли подсознательно, на основе имеющихся фактов строю прогноз будущего, пусть и с пугающей точностью.... Второе все-же вероятнее, но все равно забавно=)

И снова память не дает уснуть, корежит ржавой пилой по калеченным нервам. Испуганная, забитая совесть осторожно выглядывает из своего уголка и пытается сказать свое слово. В тысячный раз прознесенное слово "Прости", теряет свой смысл и становится просто звуком...
Как просто быть гордым, независимым и свободным, как больно понимать, что это был лишь эпатаж. Мысли, мысли, мысли... Душа в которой звенели серебрянные колокольца вдруг начинает дребезжать разбитым котлом переходя в рельсовый набат. Удары все громче и чаще, сливаются с пульсом и бьют синей жилой в висках. Умолкшие, пристыженные демоны осознав свою никчемность и беспомощность, познав мой гнев прячутся до поры в закоулках души перед приходом Старшего. Набат тока крови бьет все больнее и ты уже видишь лицо. "ПРОСТИ!!!". Безмолвный крик в пустоте замирает и на излете падает в бездну. Ответа нет и уже ни когда не будет... Не кричи в пустоту, однажды она может ответить и ты поменяешься с ней местами. Как просто было заслужить прощение когда оно было не нужно и как сложно его вымолить, когда тебя уже простили.

И тишина...
Молчат демоны - им страшно. Молчит совесть - она не сможет сделать больше. Молчит душа, в очередной раз сгорев ожидая возрождения.

Серое Питерское, промозглое утро. С неба падает крошево превращающееся в кашу под ногами. Узкая улочка с древними стершимися домами. По улице идет женщина с дочкой. У женщины красивое, хотя и устало лицо. Девочка пытается снизу вверх заглянуть маме в лицо. У нее не по детски серьезное лицо.
- Мам, а если ты не будешь покупать мне подарок к дню рождения, мы сможем съездить к папе?
- Нет Иришка. Он очень далеко.
- А если два дня рождения не дарить мне ни чего? И конфеты тоже не надо.
- Все равно не сможем.

Некоторое время они идут молча.

- Мам, а мам! А почему папа сам не приезжает? Ведь я же его дочка?

Они останавливаются.

- Понимаешь Иринка… Так бывает… Вообщем у него другая дочка теперь.
- Как другая, а как-же я? Какая другая дочка? Ведь я же у него…..

Вдруг на ее лице проступает догадка.
- А! Я поняла, та дочка подменная, а ему ни кто не сказал, что она это не я. Так надо ему обязательно сказать, а то ведь он может сам и не узнать! Ведь он же меня любит. Он и тебя любит ! Правда, правда мама! Мама, ну мама, ну чего ты плачешь, ну не плачь мамочка пожалуйста, я больше не буду….

Тихие безмолвные слезы с неба смывают слезы женщины с ее лица. Вместе с утраченным счастьем, с непониманием ребенка, с надеждой на лучшее… Белая пороша разделила нас - опустив занавес над их историей.

Сочувствие, соучастие... А ведь эти эммоции можно переживать, только тогда когда сам пережил события, которым сочувствуешь. Само по себе слово сочувствие - совместное чувствование. Нельзя чувствовать того, что сам не пережил. И получается что сплошь и рядом люди врут, когда приносят к примеру соболезнования и говорят - "сочувствую". Разве может человек не терявший близких понять всю горечь утраты любимого или любимой, разве он сможет сочувствовать если эта утраты не вызывают ни каких эммоций в собственной душе? И чем моложе человек, тем он бесчувственней, ибо мало еще что пережил и испытал на собственной шкуре и понимать чужую боль может только абстрактно. Чем человек больше знает о боли, тем добрее он становится к людям. Чем больше жизнь его била, с тем большим участием он относится пусть даже к случайным людям. Для того, что-бы стать добрым и внимательным, надо быть неоднократно битым.

Иной раз достаточно один раз поглядеть на человека, что-бы понять - он не хозяин своей судьбы. Что-то огромное и мощное тащит его за собой по жизни и он не сможет уже ни остановиться, ни изменить что-либо. Он может упираться, но от этого только больнее станет, пути он изменить уже не в состоянии. Человек может еще не понимать, что в его жизни уже ни чего от него не зависит, но какая-то обреченность появляется в его чертах. И даже если путь его покажется непосвященным радостным и счастливым, ни чего для этого человека кроме горя не предрешенно. Рано или поздно он поймет, что стал даже не рабом, раб может мечтать о побеге, а куклой, с воспаленным, бьющимся разумом. Куклой, в которой жива свобода воля, жажда самому выбирать свой путь, но всеми его действиями уже руководит невидимый кукловод. Присмотритесь к глазам вроде успешных людей - иногда в глубине их души можно заметить ужас и мольбу о помощи. Глубинный, животный ужас и первобытный страх. Но еще больший ужас они начинают испытывать, когда начинают догадываться о том, что возможно смертью все не кончится. Что их рабство вечно....

И ни кто не подозревает, что человек, который владеет большими средствами, имеет отличное здоровье, удачную личную жизнь - обрел свой ад уже на земле. И не возможно им помочь - они высмеют тебя. Только их глаза будут молить о помощи. Глухая мольба в пустоту...

В голове стучит молитвой - "Семнадцать шагов, семнадцать шагов до расстрела...". Слова забытой песни, которая когда-то стала явью, а теперь уже далеким прошлым. Так пугали когда-то мальчишек недавно взявших в руки автомат. "По приговору трибунала!" Два человека за спиной, два за столом бывшим когда-то школьной партой. Тусклая лампочка свисающая на проводе с неоштукатуренного потолка вдруг становилась центром вселенной. Удар сердца, удар крови в голову, вспышка света в глазах, грохот железной двери за спиной... И долгая ночь впереди. Ночь недоумения и шока. В голове отбивает степ скороговоркой "ПО-ПРИ-ГО-ВОРУ-ТРИ-БУ-НАЛА!". Ночь - ставшая проклятой вечностью...

А утром шестеро мальчишек с почти лысыми головами стояли во дворе и зажмурившись глядели на солнце. Им дали по сигарете и они курили шутя. Разговаривали о том, как неуютно было за железной дверью и вспоминали смешные случаи из общей жизни. Обычные мальчишки, ни чем не отличающиеся от сверстников, если-бы не лысые головы, пятнистые костюмы и связанные за спиной руки... А за тем каждый проходил свои семнадцать шагов. Их отводили по одному за угол, надевали мешок на голову и приказывали пройти семнадцать шагов вперед. "Только не больше, а то нос о стенку расквасишь" - шутили конвоиры. Семнадцать шагов, всего семнадцать шагов, как много и как безумно мало. И зверская боль в душе за собственную глупость и безумная жалость к тем, кого любишь. И на семнадцатый шаг треск автоматной очереди. Мимо тех, кто оставался во дворе проносили носилки, с чем-то накрытым черным рубероидом. Рубероид плавился от жары и плакал. Мальчишки провожали взглядом носилки, а за тем следующему надевали на голову мешок и под руки отводили за угол - следующий пошел на свои семнадцать шагов....

***************

- Да ты что, повелся? А я вот сразу понял проверка!
- А чего-же штаны тогда мокрые?
- Да я ж говорил!!! В лужу я упал когда трещетка заработала!!!

И дикий, захлебывающийся пьяный ржач в четыре глотки. Та-же лампочка, та-же парта, но какой уютной стала это комната, когда на столе стояла водка, пара банок тушенки, растерзанная пачка Беломора и твои семнадцать шагов уже были далеко позади. Уже в прошлой жизни, в той жизни, которая осталось до твоих семнадцати шагов. В той жизни, где остались еще двое мальчишек, не сумевших пройти свои шаги, захотевшие жить больше, чем было можно.

Через год они не смогут понять, как могли поверить в этот спекталь, со всеми его глупостями и накладками. Разберут по полочкам случившееся и сами проведут не одного мальчишку на "Семнадцать шагов". Будут смеяться над собственной глупостью и страхом мальчишек, но ни когда не забудут песню вдруг ставшую явью "Семнадцать шагов, семнадцать шагов до расстрела".

Люлю смотреть на Питерское небо, когда расходится свинцовая пелена и появляется кусочек чистого синего неба, еще мокрого от дождя, но уже ласково улыбающегося. Иногда, когда устанешь, случайно можешь сказать не нужные слова правды и довести любимых людей до слез, слез не от обиды, а от осознания того, как плохо на душе. Мгновенно раскаявшись, говоришь теплые слова и успокаиваешь. И вот, сквозь пелену слез уже проступает неуверенная улыбка и взгляд с робкой надеждой, что уже все хорошо, а все что было - не правда. Не понятно за что наказали, но радостно, что простили. И сквозь не успевшие уйти всхлипывания на уже неуверенно улыбающихся губах можно услышать что-то вроде неуверенного, что-бы не восприняли всерьез, "Иди к черту!".
Наше Питерское небо после дождя, такое-же как и эта девушка. Немного испуганное и боящееся наказания не известно за что, робко улыбающееся и с надеждой в глазах, что его не бросят и разрешат здесь остаться.

Итак...Вы удивлены? Вы - "На Западном фронте без перемен"

Великолепный, живой роман о Первой мировой войне. Вы многое прошли, вы сильный человек и вам обязательно улыбнется счастье.

Пройти тест

Интересно - это все тесты пытаются мне польстить или я заранее подсознательно выбираю ответы которые привдут к желательному результату....

Рано или поздно кончается все. Кончается, что-бы проявить себя в чем-нибудь новом и неожиданном. Кончается, что-бы начавшись дать шанс проявиться. Кончается день, что-бы привести за собой ночь и повернуть путь раздумий на новую тропу. Кончается лето, что-бы зима могла убрать останки буйства природы и после дать возможность появиться чему-нибудь новому. Кончается жизнь...

Жизнь заканчивается для всех по разному. Для кого-то после долгого ожидания, для некоторых внезапно. Кто-то уйдет во сне, а кто-то будет выжимать из жизни капли ее сока до последнего конца. А есть люди, которые умирает не единожды, но каждый раз, как приходит пора.

Многим дается шанс умереть, что-бы мгновенно возродиться уже кем-то новым, но большинство боится идти по этому пути. Когда человек полностью меняет свою жизнь - как это назвать? И не только в том меняется, что исчезает его окружение, меняется город, меняется работа - это просто. Но если при этом человек меняется полностью внутренне? Если в нем почти ни чего не остается от бывшего? Это смерть. Смерть для тех кто его знает, но не для него самого. Такой человек почти ни когда не успевает осознать момент своего перерождения и зачастую еще некоторое время пытается поддерживать старые связи. И только спустя какое-то время, как дерево научившееся ходить, начинает поочередно выдергивать свои корни, стремясь оторваться от них он осматривает их, как мы осматриваем старые вещи, которые собираемся выкинуть и конечно-же не может расстаться с ними. Он отряхивает корни от земли и с волочащимися лианами своей памяти уходит, стирая корни в пыль.

Рано или поздно к каждому приходит момент, когда есть выбор. Умереть и возродиться или жить в неизменности. Неизвестно что будет и как будет. Понятно только, что все будет иначе. Тебе выбирать пройдешь ли ты одну жизнь, или за краткий миг пребывания на земле успеешь прожить их столько, сколько сможешь.

Они узнают друг друга в толпе с одного взгляда. В их глазах доброта и внимательный покой. Когда они смотрят на тебя, то кажется их взгляд впитывает тебя и ты можешь остаться в плену этих глаз. В вечном плену, где ни чего не меняется. Как будто они торопятся сохранить тебя и этот момент в своей памяти. Не надо пытаться проникнуть глубже в их взгляд. Там пустота... Бескрайняя и безграничная вселенная пустоты, которая так манит и затягивает в себя. Если постараться то можно найти астероиды, на которых теплится жизнь. Тут уж как повезет. Возможно это будет солнечная и радостная планета, манящая своей свежестью, ощущением детской беззаботности и спокойной радости. Может это будет местечко пропитанное ароматом табака, гулом спорящих людей, запахом крепкого кофе. Возможно вам попадется горный хребет, где оторопев от их величия вы попытаетесь вообразить себя частью этих гор...

А возможно это будет оплавленный астероид, на котором выженные камни будут антрацитово пялиться в пустоту, или попадется мир корчащийся от боли и заплывающий гневным закатом, в котором все, что движется старается причинить боль даже бездушным предметам и самим себе, а светило срыгивает протуберанцами...

Но это если повезет. Повезет найти эти миры в пустоте.

А на самом дне этих глаз лежит детская растерянность и обида. И извиваясь, как змея придавленная камнем пытается выбраться на поверхность взгляда вопрос - "Ну почему?!!!!". И натыкаясь на застывшее на поверхности ртутное "Так было надо" в тысячный раз падает на самое дно, что-бы опять и опять пройдя сквозь все миры лежащие между дном и гранью мира, осознав заново все увиденное, всплыть в глазах и испугать случайно заглянувшего в эти глаза ударом боли по нервам.

Читать далее...

Поймать бы того гада, который по ящику о глобальном потеплении рассуждал... Ох ухи мои ухи! Пока вчера в два часа ночи пытался на Среднем поймать машину, которая меня бы до моих Озерков отвезла чуть не расстался со своими ушами. Они уже начали звенеть на ветру и я их боялся разбить неосторожным движением. Зарррразы.....

Когда-то я любил те моменты, когда уже выключив свет и закрыв глаза можно было помечтать или еще раз попробовать на вкус слова только-что написанной песни. С удовольствием подумать о прожитом дне и желать побыстрее заснуть что-бы скорее наступил день завтрашний, в котором будет опять много света и радости.

Сейчас это время призраков. Я выключаю свет и они окружают меня безмолвным вниманием. Они не пугают, не говорят, они просто пытаются посмотреть мне в глаза. Призраки живых и умерших, призраки моих тревог и волнений. Они ни когда не говорят, что им надо, они просто пытаются поймать мой взгляд, как буд-то надеются прочитать в нем важный для себя ответ. А я боюсь смотреть им в глаза, я боюсь увидеть в них свое отражение...

Я читаю до поздна, я сижу за компьютером, играю до утра в преферанс с друзьями, загоняю себя на работе... Делаю все для того, что-бы сразу провалиться в сон, как только голова коснется подушки... Но все равно для моих призраков остается пара мгновений, когда они обступают меня и пытаются поймать мой взгляд...

Я человек верующий. Правда не совсем уверен, во что собственно, но это мелочи. Суть в том, что вера живет в душе. Начиналась она с полного отрицания. Ярко выраженный атеизм. Можно даже сказать воинствующий атеизм. Любимой моей фразой было - "Покажите мне чудо в качестве доказательства - не можете? Агаааа....."

И не соображал я тогда, что для веры не может быть доказательств. Ну показали бы мне тогда чудо, ну и что? Объяснил бы это все ловкостью рук, научно-техническими достижениями, флуктуациями гравитационного поля, вспышками солнечной активности.... Да чем угодно объяснил-бы. Для того что-бы увидеть доказательства, сперва необходимо поверить. И тогда простой луч солнца отразившийся в луже и на мгновение ослепивший тебя станет доказательством. Для неверующих нет чудес. Для верующего - чудо в каждом мгновении прожитой жизни.

Жаркий летний полдень. Небольшой котедж посреди соснового бора. В этом лесу не растет трава - вся земля устлана многолетними напластованиями хвои. На километры вокруг только лес и живущее в нем зверье. Около котеджа стоит шезлонг, столик, на столике стеклянный, пузатый, запотевший кувшин с клюквенным морсом и рядом стоит высокий бокал из тонкого стекла. Ветра нет. Воздух застыл, время застыло... Холодный морс, звенящая тишина, нарушаемая только пением птиц и шумом леса. Жара, разморило....

Именно такие ассоциации я вызываю сам у себя на данный момент. А ведь совсем недавно это было море, ночь, звезды и шторм=)

"Мне скучно бес..."

Тоска зеленая. Ипохондрия блин. Настроение - кому-бы гадостей наговорить. Не трогайте меня люди, могу обидеть. Как сказал когда-то один мой знакомый - "Когда во время отлива уходит море, то на свет появляются камни". Так и у людей. Когда схлынет прилив сил и их остается только для того, что-бы продержаться, на свет выплывают отрицательные качества человека. Раздражительность, беспричинный гнев, занудство и въедливость. Вернее либо гнев, либо занудство...

Сколько же таких камней хранит каждый из нас. И не за пазухой, а в собственной душе. Как умело все это скрывается, когда у нас подъем сил и как нещадно они бъют по окружающим, когда у нас упадок. Злость, ревность, ложь - все это признаки бессилия. Сильному не надо быть злым, не надо ревновать и лгать ибо н уверен в своих силах и держит под контролем ситуацию. А ослабевший - пакостит.

Шел давече по родному городу и увидел палатку с надписью - "Патриоты России". Любопытно мне стало. Заглянул я в эту палатку, а там ни кого....

Можете-ли вы представить, что во время очередной пьянки, кто-нибудь встал и сказал "Ну что. Давайте выпьем за Родину, за нашу могучую и великую Державу. Пусть в ней и не все благополучно, но это наша Родина, которую мы любим!" Хм, смешно...

Как-же мы докатились до такой жизни, что любить свою страну не то, что-бы стыдно, а как-то неудобно, все равно, что в носу прилюдно ковыряться. Годы охаивания всего, что в нашей стране есть привели к плачевному результату - стало модно ругать страну в которой мы живем. Почему так получилось, что мнение гнилой псевдоинтелигенции в слиянии с московским снобизмом стало основопологающим для целого поколения. Как произошло,что мнение людей привыкших заботиться только о себе и ни чего не сделавшие для страны стали идеологическим ориентиром....

Эх! Хорошее у меня настроение, спихнул с себя почти все заботы, в офисе гремит "Блюз Шанхай", прилив сил такой, что кажется дайте лом и я его не только узлом завяжу, но еще и перегрызу=),развязался со срочными делами и пусть с финансами небольшой облом случился, но это только значит, что в будущем месяце будет лучше, чем расчитывал. Потянуло на посторонние размышления и вот вам результат.

Наша страна, медленно, но уверенной поступью движется к матриархату. Кажется странным? Давайте разберемся....
К примеру, если женщина надевает мужские тряпки, то это пикантно, а если мужчина обряжается в женские одежды, то это изврат. Нет, я конечно согласен, что это явление вызывает отвращение, но с другой стороны, получается, что у женщин больше возможностей с точки зрения морали. Наверняка вы все встречали заведения, где в отличии от мужчин женщины впускаются либо бесплатно, либо их угощают шампанским. Понятно, что это делают для привлечения мужиков, которые будут платить за этих женщин. Но с другой стороны получается, что часть населения горбатится и зарабатывает деньги, что-бы другая часть населения могла развлекаться и гулять. Есть еще много подобных примет и признаков, которые можно рассматривать как с одной, так и с другой стороны. Но все равно получится, что на волне борьбы за равноправие женщины приплюсовали к свои исконно женским правам еще и мужские права, но при этом не спешат брать на себя все мужские обязанности. Современная женщина считает, что имеет право на все, что не запрещенно законом, но при каждой возможности она не забывает напоминать, что она слабый пол и требует дополнительных поблажек.