[184x274]
-Снова за жизнь?
-Нет, - Старик небрежно стряхнул пепел с сигары на пол, - Жизнь, понятие, как и слово её описывающее неопределённое. Как и она сама, есть ли она, нет ли её. Характер, как у портовой шлюхи под пьяным матросом. То готова отдаться — на, бери меня, будь со мной смелее, настойчивее и ты заметишь как я поддаюсь тебе и в конце концов я буду твоей мой герой, а через минуту очистив карманы и душу исчезает в знакомых ей в мельчайших подробностях темноте лабиринтов. Хорошо если ножом не пырнёт от стервозности или не отравит от злости... И не догнать её, и не исправить... И она не даётся, чтобы потом утратиться, а безжалостно, на время отвоёвывается.
-Обман как правило сущного?
-Не без этого конечно. Лёгкий флер ёбнутости присутствует, но так и она сама, как понимаешь не для всех. Сама за себя не отвечает, не сама по себе ходит так как удобства одних обязательно оплачиваются неудобством других, с регулярным кровопусканием.
-Не к добру Магистра поминаешь...
-Тот был тщеславен, камрад, и слабы отблески истины этого мира принимал за откровения. В тоже время понимал, змеёныш..., - Пыхнешь? - Старик протянул мне наполовину выкуренную сигару, - Пока они тут ещё не сделали всех здоровыми и жизнерадостными идиотами. Защищая убогих оптом.
-Почему нет, Старик? Саботаж наше всё.
Старик встал и хлопнул меня по плечу выбивая пыли из добротного пиджака старого, но по-прежнему модного на века фасона.
-В бушлатах, камрад, не бывает пыли, как и огня под ней. Огонь, камрад, либо есть — либо его нет. Дни наши с ним осыпаются пеплом и уносятся ветрами без сожаления. Не давай ему затухнуть, пока не выкуришь её до конца...И, кстати, - сказал он указывая на песочные часы, - Время...
Последняя песчинка проскользнула между двух стеклянных сфер и на миг слалась со своими сородичами. Старик перевернул часы в другую Сторону и песчинки нехотя побежали вниз. - Время, — опять повторил он, - Как и жизнь не для всех...
Я посмотрел на переданную мне Стариком сигару к которой я уже приобщился. Старик передал мне её идеально выкуренной ровно на половину. От моего подхода такого совершенства не наблюдалось. Взгляд блуждая перепрыгнул с границы огня и пепла на мои примитивные, наручные часы — эту половинку кандалов, добровольную Погонялу нашего мира. Плоско и примитивно, зато понятно и привлекательно и в своей законченности даже красиво. В чём-то.А главное — не безнадёжно пугающе, как в случае с их песочным вариантом.
Взгляд прыгнул на место где только что был Старик, но его там, как и его часов уже не было.Да и был ли он в этот раз или мозг , играясь в свои заумные игры, только нарисовал его образ, чтобы в очередной раз поглумиться над незамысловатым происходящим.
Только огонь тлел в моей руке, прося поделиться с ним воздухом этого мира.
Проклятое место, - вяло подумал я, - Проклятое, и затянулся сигарным дымом...
...и огонь подмигнул, давая время понять..
ϟ