- Му-Му, - сморщился он и кинул собачку за борт. Мазаю опять не хватало места для зайчика.

Я с удивлением замечаю, что мне больно. Да, там, в груди, что-то отбито солдатскими сапогами реальности. Во рту привкус крови от чрезмерно сильно сжатых зубов и покусанных губ. Когда тебя предают, вот так, легко и просто, это больно. Но еще больнее становится, когда нельзя этого показать. Нужно улыбаться и смеяться, а хочется медленно умирать. Хочется резать себя стеклом, чтобы заглушить боль в груди, чтобы задушить крик, рвущийся из горла, чтобы наполнить пустоту внутри себя живой болью от порезов.
Иногда я тебя люблю, иногда я тебя ненавижу! Иногда мне хочется быть с тобой, а иногда ты ведешь себя так, что убить тебя хочется. А иногда от любви до ненависти один шаг, совсем немного, совсем близко! Хочется тебя ненавидеть.
Кажется, что так будет лучше, если я буду тебя ненавидеть. Но это не выход. Секундой позже я думаю о том, что не смогу без тебя, не выдержу. Не представляю своего существования без тебя! Так хочется с этим покончить! Так хочется забыть все.… И снова мысли о том, что мы должны быть вместе. Любовь.… Неужели это то слово, которым можно описать мои чувства к тебе? Это она, такая жестокая, заставляющая забыть обо всем на свете? Я никогда не думал, что у нее такой образ! А кому вот только от этого легче? Так просто было сказать «давай расстанемся», а так трудно стало потом! ты думала, что будет легче, если мы разойдемся. Но нет...

Дрожащие пальцы снова и снова набирают в поисковике имя несуществующего человека.
«Я хочу, чтобы ты была. Ты необходима мне. Пусть даже под стеклом монитора».
Я почти засыпаю, глаза слипаются. Тихий-тихий звук возвращает меня в реальность. Этот звук – скрип качелей во дворе. Изумленно смотрю на часы – четыре....почти
Тихий скрип качелей и шуршание моей клавиатуры. Я пишу письмо никому. Никуда.
Кажется, я серьезно болен.

Я вышел в холодную зимнюю тьму, унося с собой историю незнакомой девушки, с которой познакомился в кафе и которой просто надо было поговорить. Я отдал ей частичку своего тепла, и чувствовал, что приобрел взамен ее ледяное равнодушие. Оно распространялось внутри меня быстро, страшно, и я ощутил реальный холод. Я поспешил домой, где меня снова ждали эти сны… Эти сны.

не подходите близко к ангелу с перебитыми крыльями, в нем нет никакой загадки, тайны, романтики. он – именно то, что вы видите. ангел с перебитыми крыльями. у него больше нет ни сил, ни возможности быть особенным, но и таким как все он тоже не может быть. он изгой.

Глухая осенняя хандра.
Жизнь – череда ускользающих моментов, каждый из которых кажется бесконечным в своей протяженности, поэтому тоска настигает внезапно. Тоска приходит, когда момент ускользает, тоска тоже кажется вечной, всепоглощающей, но и она исчезает в прошлом.
Благословенный момент длится и длится, кажется единственно возможной формой существования, а потом вдруг мы обнаруживаем себя в тоске – тоске по прошлому. Поэтому мы так хотим повторения, так проклинаем повторение, поскольку оно всегда – фальшивка.
Осенняя тоска поймала меня. Я не могу ни с кем нормально разговаривать – я должен быть хотя бы вежлив, но я не могу. Переживаю свою тоску – один, как всегда, без надежды на понимание. Хочется, чтобы кто-нибудь просто обнял за плечи и спокойно сказал: «Ну что же ты… не тоскуй. Все проходит, и это пройдет…». Пусть это будет тот, кто знает, как это – быть пойманным тоской…
Молчание упирается в непонимание, в суету, в попытки быть понятыми, в чужое молчание…

А хочешь, я научу тебя быть свободным?
Я расскажу тебе об океане, что начинается там, где заканчиваешься ты и все твои смутные чаяния, надежды, страхи, грехи… Но ты неподвижен и нем, как будто кто-то гениальный, волшебный и злой нарисовал тебя для меня. Я могу дотронуться до твоей руки, но не могу коснуться твоего сердца.
Столько лет, радость моя, столько зим, горе мое -- мы прошли через все возможное, кто бы мог подумать, что мы расстанемся так?
Твой ангел-хранитель должен бы плакать и заламывать руки, но у тебя нет ангела-хранителя, твой ангел -- я. И у меня нет хранителя, который мог бы провести невидимой рукой по волосам, брызнуть соленой водой в глаза, чтобы я могла вы-пла-кать -- я и есть ангел-хранитель, а значит… Я на краю пропасти. Не бойся за меня, я умею летать.

Море внутри меня, штиль на поверхности, а что внутри? Внутри тишина и темнота, как всегда. Ангел не плачет в тот самый черный миг его жизни, когда вдруг начинает понимать -- нельзя спасти человека от себя самого. И застывая на краю пропасти, он на короткий миг малодушно радуется, что в нем нет ничего человеческого…

Хочешь, я научу тебя летать? Проще простого -- будь легче перышка.
Пари среди облаков, похожих на драконов и медуз. Небо -- внутри тебя.
Но твои руки холодны и вялы, а под ресницами не видно лучистой зелени… Что ты ищешь на самом дне?
Я люблю тебя....

У каждого есть ангел-хранитель, конечно же, как иначе? В самые сумрачные минуты, когда всюду расползается серый туман отчаяния, ангел прячет твою хрупкую душу в коконе своих белых крыльев, заглядывает в заплаканные глаза и легким дыханием высушивает слезы -- заглядывает в пустые высохшие глаза и наполняет их слезами. Приносит облегчение.
У каждого, даже самого слабого и невезучего, даже самого сильного и удачливого. Оглянись, ты почувствуешь его за спиной -- он переживает за тебя. У каждого есть ангел-хранитель.

Только у ангелов-хранителей никого нет. Они смотрят на нас, на наши печали и радости, идут за нами след в след, любят нас и только так не чувствуют своего одиночества. А когда на них наваливается безысходное отчаяние, никто не смахивает слезы с бледных щек, никто не останавливает их у самого края пропасти. И делая последний шаг в пустоту, они на короткий миг малодушно жалеют, что нет в них ничего человеческого.
Они не слабы и не сильны, они носят покорно свои тяжелые крылья и заглядывают в зеркала, чтобы увидеть за спиной отражение Бога. У них нет никого, кто хранил бы их от беды…

Я иду в темноте домой, и мне тошно. Выхожу на широкую улицу, застываю у остановки в свете фонарей. Так тихо, что щелчок зажигалки разносится далеко в пустом пространстве… От сигаретного дыма едва не выворачивает наизнанку.
Пока добираюсь до дома, немного отпускает -- жадными глотками холодную воду, песни семилетней давности и долгие минуты в попытке уснуть.
А потом наступает новый день, и все кажется совсем иным. Что-то видится совсем в другом свете, что-то подталкивает к принятию решения, на что-то оказывается неожиданно просто махнуть рукой…
Что переменилось за ночь?

Ты -- единственное, что есть настоящего в моей жизни.

Ангел смотрит на Балтийское море Светлогорска равнодушными серо-голубыми глазами -- море становится такого же цвета. Ты помнишь мы были в светлогорске зимой?
Ангел плачет -- начинается дождь.
Ангел вскидывает тонкие руки и стирает взглядом горизонт.
«Я не знаю, что делать», -- шепчет он. На море начинается шторм.

Однажды они встретились. Конечно, они встретились. Кажется, это случилось в кафе, когда он обернулся и вдруг увидел – улыбающиеся глаза – темно-зеленые... Или на улице, когда она бежала на автобус и чуть не сбила его с ног – и они вместе пошли пешком по заснеженному тротуару – держась за руки. Но, кажется, на самом деле это случилось в метро – она выходила из вагона, он заходил в вагон, и вдруг он увидел – золотые короткие волосы и тонкая рука из рукава – и выбежал обратно на платформу – выскользнул в последний момент – проскочил сквозь закрывающиеся двери поезда. Схватил за маленькую ручку, развернул к себе и увидел – улыбающиеся глаза – темно-зеленые.
Они бродили по вечерним улицам вместе и больше никого не искали. Он держал ее за руку и пересказывал сюжет всех четырех частей японского "Звонка", она слушала и смеялась. Кажется, это было поздней весной, в жару, они прошли пешком полгорода и оказались дома только за полночь.
У них впереди была новая долгая жизнь, хотя здесь не было ни леса, ни старого каменного собора, ни морского песка – только бесконечные улицы темного города.
Я думаю, что расстояние не имеет никакого значения, но иногда мне очень хочется подержать тебя за руку. Я могу написать тебе письмо, получить письмо от тебя. Ты можешь прислать мне новое стихотворение, а я тебе – новый рисунок. Я могу позвонить тебе и услышать твой голос. Я могу увидеть твое лицо на фотографии. Но иногда мне хочется ощутить холод твоих пальчиков в своей теплой ладони. И увидеть, как меняются складочки на твоем лице, когда ты говоришь.
Я скоро приеду.

п.с."Расстояние не имеет значения. Ты существуешь внутри меня. Я больше не злюсь по пустякам, не переживаю из-за того, что снова опоздала на работу. Когда у меня случается плохой день, я просто вспоминаю твое лицо. Мы рядом, хоть и разделены расстоянием.
Хочешь, я приснюсь тебе, и во сне буду держать тебя за руку?"

блондинки нравятнся больше
последнее время общаюсь с брюнетками
сплю с шатенками

уууууужжжас, когда я определюсь


п.с. позавчера (хрен знает как правильно пишется это слово) подмел пол в квартире.......посмотрел на совок....ДА....БЛОНДИНОК БЫЛО БОЛЬШН

хочется познакомится с .....хорошей девушкой

Нельзя стоять у обрыва. Нельзя стоять на ветру у обрыва. Ибо, если тебя самого в тебе мало, то снесет... в обрыв. А это конец.
И нельзя любить кого-то или что-то больше жизни. Иначе это самоубийство.Теперь я это точно знаю. Как знаю то, что с новым днем восходит солнце...
Надо быть очень цельным и сильным, найти свой путь и идти. Никуда не сворачивая. Надо знать КТО ТЫ. И чего хочешь.
Надо любить. И быть в этом чувстве собой. Но любить не больше самой жизни...

Старнное свойство памяти.
Находясь здесь, в той же кровати, в той же комнате, на том же постельном белье, невольно всплывают желания прошлой жизни. Так, почему-то вновь хочется на море и увидеть линию горизонта

Люди просто мимо идут, а я их пытаюсь охватить каждой частичкой себя. Клеточкой. "Пощупать".
Зачем.
Люди идут просто мимо.
Просто.
Мимо.
Странные игры людей.
И когда я привыкну к этому...
Что..
Люди не живут, а играют...

- Прощай... - сказал Маленький Принц.
- Прощай, - сказал Лис. - Вот мой секрет, он очень прост: зорко одно лишь сердце. Самого главного глазами не увидишь.
- Самого главного глазами не увидишь, - повторил Маленький принц, чтобы лучше запомнить.
- Твоя роза так дорога тебе потому, что ты отдавал ей всю душу.
- Потому что я отдавал ей всю душу... - повторил Маленький принц,
чтобы лучше запомнить.
- Люди забыли эту истину, - сказал Лис, - но ты не забывай: ты навсегда в ответе за всех, кого приручил. Ты в ответе за твою розу.
- Я в ответе за мою розу... - повторил Маленький принц, чтобы лучше запомнить.

© Антуан де Сент-Экзюпери. Маленький принц

Не для того ли мы живем, чтобы выражать себя, свои чувства? Если нет, то для чего мы тут?
Почему, когда мы скучаем по человеку, мы не говорим ему это прямо? Только ли от того, что он часть нашего прошлого? Почему пишем об этом в дневники, о своих чувствах, вместо того, чтобы сказать об этом САМОМУ человеку? А вдруг он ждет...Даже, если не ждет, то почему бы не выразить себя? Эгоистично? А зачем ЭТО носить в себе? ЗАЧЕМ? Разве все хорошее, что есть в нас, любовь, все это не заслуживает того, чтобы сказать это адресату? Чего мы боимся? Почему мы бегаем от себя? Почему нам так часто больно думать о прошлом, о том, что ТАМ не сложилось?...Почему мы часто живем прошлым, вместо того, чтобы ловить моменты настоящего, вгрызаться в них, потому как и они совсем скоро станут прошлым...Почему мы "виснем" там?...
Мы стараемся переворачивать страницы, так и не прожив их до конца.......

они нас не любят потому что мы слишком любим их. а мы не любим тех которые любят нас, потому что слишком заняты предметом своего обажания чтобы обратить свое драгоценое внимание на тех, кто для нас на все готовы. Как я говорю "для гармонии". бесконечные незамкнутые треугольники. угольники. многоугольники. кто придумал острые углы?? Мы не в силах оценить той любви, которой хотят нас одарить. Не нужно то, что есть. Нужен журавль в небе. А может если отогреть ту синичку в руках, то она превратится в журавля?

Хочешь, это будет новая сказка. Красивая. И придумаешь на этот раз её ты... Хотя нет, так не надо. Сказку надо рассказывать. И расскажу её я, но там всё будет так, как тебе захочется...
Не веришь? Нет? И правильно, потому что сказка - всегда чудо.
И в этой сказке будет всё: и северные моря, зажатые фиордами, и тонкий аромат цветущей вишни, и говорящие кошки, и лунные ночи.
И ещё будет сентябрь, похожий на рыжего леопарда, будет яркий костёр и, может быть, странное ощущение счастья.
Но ещё всегда обязательно будет мучительный бег по колкому стеклу, рассыпанному по скользкому асфальту, будет тревожный, выпивающий душу крик ночной птицы, будет страх одиночества. Страх, когда закусываешь губы и ложишься лицом в подушку.
Извини, грустная вышла сказка... Посмотри на небо, поцелуй луну и ступи на остро отточенную грань между сном и явью, на ночную тень холодной листвы.
Доберись до конца.......

Всё...всё.
Это конец истории).Как обидно когда рушатся мечты,надежды там всякие...ха,даже смешно.
До дрожи в руках обидно,что всё получилось так.Хотя ничего особенного,если чесно не случилось..Просто.Всё закончилось.А я,идиот размечтался,думать надо было раньше.До свидания,как говорится.Всё очень мило и трепетно.Мечта идиота.Но без меня.Наверное надо бы плакать.Но почему то нет.Видимо я не оправдываю мой мнимый статус.Даже это неполучается.Обидно.
...А так хотелось.

(Пока.Я буду тебе сниться.)

когда-то давно один человек сказал мне нет. повел меня на гору. положил на камень. замахнулся топором. и не отправил Бог ангела, чтобы подменить меня ягненком.....