№ 006/131/513.

-По-моему, ты от своего характера страдаешь сама в первую очередь.

Мы - еретики, самовольно венчающие себя с небесами, космосом и самой чертовой матерью; ключи добродетели к тройственному спасению* заменяются отмычками золотого соёмбо* - райские кущи с яблонями сортов "антоновка" и "память исаеву", которые даже, если падают все равно уперто никогда не гниют - переменяются на божественную Шамбалу, которую мы, конечно, никогда уже лицезреть не сможем - я в следующей своей сансаре* превращусь в белку, мой приятель Карасик - в пень, потому что давно нарывается, брат во все гитарные струны поочередно, а супругу мою просто кто-нибудь сочинит в псевдогениальном, но раскрученном драматическом романе. Поэтому: ходи в сталактические пещеры, забитые под завязку древними субстанциями, вычерчивай Тевтонский крест*, занимайся альпинизмом на горе Каф* - всё бестолку. Хоть плачь, хоть стой.

-Я на тебе - никогда.

Это не жлобство, это нечто большее. Запомни - любимая вещь всегда и только твоя, даже если эта вещь - город, в котором ты живешь.

Когда я приду? По какому летоисчислению, милая?
Где-то в Корее, в этой атмосфере всеобщего пожирательства - кошки, змеи, новорожденные девочки, и развития туризма - дорогая реклама и картонный веер, есть месяц Холодной Росы*. Это, наверное, когда на листья экзотических восточных деревьев, выпадает первая зимняя вода - не снег, не иней, но она сверкает и соблазняет, как блеск минералки, которую льют из пластиковых бутылок у меня в телевизоре. Провались в чужую реальность и пойми, что из-за тебя она не станет более родной. Есть еще странное время майя - называется Эсанаб - Кремниевый нож - я думаю, им стоит пересечь наши путы, и стать в конец Отверженными. Для мира, для тебя, для себя. Любить - значит перестать сравнивать. Я подарю тебе любое время - смешной Березозоль, старославянский март с классических хрестоматийных картин про лошадку и белую землю, прореженную током черных полос свежей земли. Или свободолюбивый Брюмер* - месяц тумана Французской Революции ...

Только, скажи, разве от этого что-то изменится?
Ты знаешь, я никогда не приду.
Я не умею. Понимаешь? Снег умеет падать, самолёт летать, кошка мяукать, а я не умею приходить.

Everything Burns.

-Перестань качаться на папе! Он здесь не для того повесился ...

Ты встретишь меня в каких-нибудь сумерках, посмотри в мои глаза, не потому что так принято и хочется и вообще слишком много значения, а просто. Можешь посмотреть на ноги - мне как-то по хрену, всё едино. Я скажу тебе, вся эта полемика - это чудесно, календарь - победа человека над неуловимостью времени, если оно вообще существует. Я скажу тебе, что небо сегодня очень синее, что мы живем в дурацкое время и что, если ты когда-нибудь станешь равна мне, то ты тогда уже не будешь хотеть быть таковой.

-Есть люди, которым суждено иметь принципы, любимый кусок моря, хорошую тему для беседы, своего мужчину, чтобы ловить его с бабами, свою женщину, чтобы дарить ей звезды, срывающиеся со свирели Незнакомца - скажу я, - так пусть они и светят солнцем, луной, плачут и стараются быть сильными и гордыми, слишком правильными и любящими жизнь. Пусть они светят на таких, как я.

Я помолчу секунд 30, пытаясь понять, не превысил я лимит или уже в минус балансе. И добавлю, подписывая свой проигрыш и выигрывая свою войну.

-Никогда мы не станем равными. Не позволишь ты себе упасть до моего дна.
Пощечина словами (ты, увы, не посмеешь меня ударить) или просто повернешься, или усмехнешься - хоть стриптиз от восторга перед моей несостоятельностью танцуй. Ты хорошая, ты лучше, но я, скорее, удавлюсь, чем когда-нибудь стану на тебя похожим.

-Приходи, ложись, здравствуй.

PS.
-Мне снился Бог.
-И что он сказал?
-Ничего. Он играл в теннис. [фильм "Империя Солнца.]

по поводу



В колонках играет - Ария - Потерянный Рай.

Это цитата сообщения scisssors Оригинальное сообщение

[500x67]
[На самом деле есть очень много разных вещей. Их не надо придумывать и приукрашать. Мир – совершенен как снежинка, летящая с неба на землю, как крылья бабочки.
Я иду по длинному коридору на свет, который льется желтком из решеток окна в двери.
Движение ртути, полет колибри, запах озона в воздухе перед грозой. Вкус молока. Небо, которое больше всего на свете.
За дверью маленькая квадратная комната, в которой только лампочка свисает с потолка и под ней стоит стул. Я закрываю дверь на ключ, оставляя его в скважине, делаю шаг к стулу, чтобы сесть.
Лучи солнца пробиваются сквозь стекло и падают на подушку. Еще чуть-чуть и они доберутся до тебя, спящей, пока в тени. Я поднимаю ладонь, нависая, закрывая твои глаза, и оно не в силах разбудить тебя.
Я сижу на стуле, выпрямив спину, и вижу этот длинный коридор из комнаты. Лампочка прямо над моей головой. Зачем я пришел сюда? И вспоминаю, как убежал ото всех вас, чтобы остаться одному.
Музыка окружает и обволакивает, как одеяло. Словно клетка дрожит в резонансе. Стены, люди, цвета и запахи – все вокруг кружится в бесконечном танце.
Он появляется из-за спины, стоит в углу. Маленький мальчик с мокрыми волосами под вязаной шапкой.
- Смотри, я их почти выпрямил, - говорит он, снимая шапку.
- Да, молодец, - отвечаю я.
- Скоро они станут совсем прямыми и больше не будут торчать в разные стороны.]


[500x128]

Это цитата сообщения minnesinger Оригинальное сообщение

Плоды ссоры можно было давно собрать и утолить голод, а вот варить из них долгоиграющий компот...

Наши разговоры сводятся ко взаимному цитированию...

Разве я люблю фиолетовый цвет...

Это цитата сообщения Yosinava Оригинальное сообщение

Только не выпало мне судьбы
Просто заткнуться, не жрать с потрохами,
И потому в ответ на мольбы
Я даже молчу стихами...

Это цитата сообщения daxaa Оригинальное сообщение

а хорошо,что у нас нет крыльев.мы хоть чему-нибудь не сможем научиться никогда.

Это цитата сообщения Хлоповыдр Оригинальное сообщение

мне всегда хочется пощупать жизнь.
когда я сплю жизни тоже в общем-то нету. нету и все. отрубился. включился. потратил много часов. достаточно.
потом дорога на работу. ходьба. стояние. движение. качание. мимика. жесты. невербальное общение пару тысяч людей проходящих мимо меня по утрам и не говорящие мне не слова. совсем. только смотрящие глаза. двигающиеся руки. ноги. и головы наполненные серым веществом.
только фразы остановите здесь. остановите там. и все.
как сладко пахнет это слово на работе. каким-то покоем. а на самом деле всё пахнет гнилью. немытой посудой. неубраной квартирой. голодным организмом. пустым холодильником. мелкие операции занимающие часы.
в проведении вечера за телевизором. фильмом. книгой. газетой. музыкой. но это все чужое. чужие жизни. лица. звуки. слова. мысли. придуманные не мной, а кем-то ещё. кем-то более умным. при этом ещё приходиться платить деньги за чужое. своего полно. только найти нельзя. нельзя.
и мне и так хорошо. я не знаю кто они. они не знают кто я. но все делают одинаковые действия, за которыми не видно жизни.

Это цитата сообщения GeKaTa_tiefling Оригинальное сообщение

Я меняю кофе на чай, и через сутки обратно. Мне хорошо и уютно на подоконнике, из которого вдруг перестало дуть.
а мечты продолжают исполняться и глупо упускать такой шанс.

Это цитата сообщения Гений_Да_гений Оригинальное сообщение

Дальше . Просто дальше как жизнь .

№ 005/130/512.

-И прикинь: они подали иск, заплатили 5000 рублей, знаешь из-за чего? Им налоговая должна рубль. Они из-за рубля судятся!

Я подумал, что, может, я тоже слишком мелочный. Ковыряю там, где можно всё рушить. Хей, подожди, я создам еще пару дополнительных Вселенных и всенепременно вынесу мусор. Всенепременно - мой персональный паразит - слово, которое значит: всё; ничего; абсолютно; концептуально; завтра; ближе к вечеру 6 октября 2025 года; 500 лет до нашей эры; слушай, ты мне нравишься; ты такой тупой, что даже не смешно; знаешь, меня заколебала твоя жизненная позиция; я не пессимист - я просто иду от обратного; разорванное время; курс вечностей на биржевом рынке; ты имеешь право на плоский юмор; я - фигура гамбита; мне в кофе три ложки сахара и мать твою. Я затерялся в своем поиске универсума - подхода к любой проблеме, решения, которое бы подошло в беседе о политике и при изучении химических свойств прокисшего сиропа для кашля.

-Я - еврей. Я обвиню Вас в антисемитизме, получите выговор и приказ. Вылетите из университета сразу же с худшими характеристиками.
Любопытно, когда у нас появился комсомол, выдающий психологических портрет личности для светлого будущего? ... Меня прямо в жар бросает, когда вы руки потираете.
-В таком случае, я заявлю, что вы ущемляли и угнетали мое право на личные убеждения (ст.19). Я исповедую альтернативную концепцию мироздания (ст.28).
-Да мы же с Вами и десяти минут не проговорили. Откуда мне знать Вашу философию?
-Это начало чего-то большого, Вы не находите?
Тоже мне - боги местного самоуправления.

Брат, сидя в перерыве между двумя парами гражданского процесса, потрясает передо мной книгой 1967 года издания, зажимая примерно половину страниц и возмущается:
-Вот что можно делать еще столько страниц, если все герои уже умерли?
Я не читал Маркеса, я только сегодня узнал, что БИ-2, кажется, позаимствовали у него названия для своего хита. Я в семь лет прочитал "Божественную Комедию", причем только после того, как нанес себе травму головного мозга посредством обрушения этого труда на вышеупомянутую область. Зато, оцените, как это звучит: мне на мозг упал литературный подвиг Данте. Зашибись.

далее

№ 004/129/511.


Все будут довольны. Только неодновременно. [Фрай]

Комок нарастает в горле, как через деревянную плотину - вода, бурлящая и сметающая. Ты хочешь выложить ВСЁ - положить, раздробить, расписаться в отбытии, не сохранять номер накладной по доставке. Твой собеседник не будет ничего знать, выкладывать близкому - почти самоубийство. Он должен быть чужим, чтобы на пару часов стать единственным во Вселенной.
-Мы уже вместе и умирали, и жили. Нам ничего не осталось.
-Осталось. Теперь мы можем это делать по отдельности.

Я, наверное, буду часто молчать, но эти паузы, лаконичные в своей закономерности, зависимые от слов, ласкающие душу, заставляя ее двигаться, разрушат купол между мной и небом, между тобой и моим присутствием, между недопитым чаем и охрипшим горлом. Голос тихий переползает в надрыв, половинкой луны в средней фазе. Он нарастет и выпадет на море дождём.
-Очень надзирательный пример. Помнишь, козёл из Австралии, охотник за крокодилами, натуралист? Сегодня погиб, пронзенный хвостом морского ската. А занимался любимым делом.
-Замечательная альтернатива смерти под накладными.

... а потом разрыдаться на полуслове, ни от чего конкретного, беспричинно, но надрывно, наполовину так, как воет на похоронах жена, потерявшая мужа. И твой собеседник не бросится гладить содрогающиеся, как в конвульсиях, плечи, не станет бормотать что-то на ухо: от резкого неприятия слова "завтра". Он переждет, деликатно и тихо, может, станет дышать не так глубоко, боясь, что тебе, вдруг не хватит воздуха.
-Вот ты какой ... А я думала, что ты ...
-Меня не существует. Можешь так сразу и запомнить.

А потом ты начнешь возбужденно рассказывать, ведь среди этого серого кошмара, белой боли, встречались моменты, помеченные яркой краской, не претендующие на счастье, но вполне подходящие для памяти.
-Хочешь, прямо сейчас поедем?!
Он, конечно, откажется. И тебе придется действительно напрячься, сменить вечный тон эксперта, по-детски, сбиваясь, путая слова и порождая тавтологии, рассказать это место. Твой собеседник не будет улыбаться, как врач. Ты даже не посмеешь себе представить, о чём он думает в этот момент. Потому что он не думает ни о чём, он слушает тебя и это высшая искренность из тысячи возможных, самая близкая близость из всех, придуманных за 400 лет. Я утрирую. Но мне так бы хотелось.
-И как ты только так живешь?
-Что, методика понравилась?
-Нет.
-Ну вот и не спрашивай тогда. Как получится - так и живу.

Ты вырубишься на диване, уткнувшись воспаленным от слез лицом в подушку, а твой собеседник сполоснет ваши две чашки и исчезнет. Потому что, когда ты проснешься - он уже будет кем-то, а ты кем-то вновь станешь.

Единственное, чего я не знаю, сделает ли нас моя исповедь ближе или отдалит на миллиарды прожитых вечностей за одно мгновение, когда мы были, по-настоящему, никем? ...

PS. Фтопку!

(Глядя на подобные литературные подвиги, я порой сожалею, что Инквизиция не дожила до наших дней.)



В колонках играет - Скрип мыши.

Это цитата сообщения lj_vero4ka Оригинальное сообщение


Любой честный человек, бросая женщину по любой из причин - больше не прет, устал, уходит к другой - сколько бы ни длились эти отношения, сколь бы ни к чему не обязывающими они ему ни казались - но если он бросает ее, а она продолжает его любить, и любит, возможно, в разы сильнее и безысходнее, потому что чует, что ее бросают - он должен сделать одну вещь.

Он должен выбрать время, купить бутылку ее любимого алкоголя, приехать к ней вечером, сесть на стул и покориться судьбе.

Она будет молчать, смотреть на него стеклянно и сорок минут ворочать в чашке остывший чай, безнадежно позвякивая ложечкой; она будет орать, трясти его за лацканы, швырять в него тяжелые тупые металлические, вопить, что жалеет о каждой милисекунде, потраченной на такого ублюдка, как он, Господи, какая она идиотка, ну почему, почему, чуяло мое сердце, я же знала, глаза у тебя пустые, бессовестные, да ты никогда и не любил меня, чудовище, ну ведь не любил же, посмотри на меня, скажи мне это в лицо, моральный калека, тебе всегда было плевать, Боже, как я тебя ненавижу, люто, бешено, до седьмого колена; она выпьет два бокала, сядет на колени, расстегнет рубашку, поволочет в спальню, разревется в разгар процесса, но не отпустит до утра, это отдельный кайф, острый, пограничный, мучительный; она уткнется губами в кулак, сощурится, посидит минут пять, потом отведет руку и скажет раздельно, веско, каждое слово по пуду:

- Пошел. Отсюда. Вон.

Она будет иметь право на все это, и это будет справедливо. Это не будет в ней копиться, бродить, выжигать внутренности.

Любимых женщин, по-хорошему, вообще нельзя бросать никогда, нипочему, ни при каких обстоятельствах; но если уж ты не боишься брать такой грех на душу, не удирай после садистской дежурной улыбочки, поджав хвост, как трусливый пес - а оставь ей последнее слово, ей еще переламываться по тебе на сухую, будь милосерден.

А те, кто считает, что написать в окошке icq: "Мы расстаемся. Я надеюсь, мы сможем остаться друзьями" - это и есть цивилизованно разойтись, - так это люди без сердца.

Потому что ты сначала чувствуешь, как ледник сходит у тебя под легкими, потом киваешь, истошно смаргиваешь, киваешь опять, пишешь "да брось, чувак, все в порядке, все свои"; ходишь неестестественно прямая, деревянная, негнущаяся, день-другой, потом думаешь - о, да вроде совсем не больно в этот раз, - выпиваешь с подругами, матерясь, выпиваешь с ним и его друзьями, смеясь чуть громче и нарочитей обычного, потом еще, еще, и вроде даже уже ничего, выдохнули, починили рельсы, поехали дальше - а через месяц начисто срывает кровлю.

Ты последовательно обнаруживаешь себя бухой до неприятной ряби в глазах, до изображения с помехами, выгнутого, с искаженной цветопередачей, как при плохом сигнале - в незнакомой квартире, с людьми, которых ты видишь впервые, с такой структурой времени, когда каждая секунда тянется и мерзко скрипит, как резина, и звук собственного дыхания заглушает голос человека, пытающегося втолковать тебе, насколько ты божественна; посреди перекрытой Тверской, ночью, под салют, подхваченной и несомой куда-то упругой, опасной, визгливой людской лавиной, с вопросом, бегущим назойливым дисклеймером где-то за глазным яблоком - чтояздесьделаю?чтояздесьделаю?; под тупым московским ливнем, с лужами, на которых "сопли пузырями", целующейся с мощным, вызывающе красивым отцом семейства; в пустой квартире, пропахшей котом и краской так, что аж ест глаза, в пять утра, бессонной, злой, третьи сутки не способной заставить себя работать, а работы как назло вагон; на подоконнике в кухне, днем, в дождь, сгрызающей ногти до младенческого, розового мясца.

Я утрирую, да, я себя накручиваю, да. Мне не дали ни поплакать, ни погладить по макушке, ни съесть, ни выпить, ни поцеловать, и комок в горле рос-рос, как опухоль, и через месяц рвется из меня каким-то выводком Чужих, в день по одному.

Такое, буквальное I'm going deeper underground.

Да, у меня много работы, да, мне есть о чем подумать еще, да, в Камбодже голодают дети, в хосписах люди умирают от рака, кого-то подрывают на мине, кого-то в армии делают инвалидом; мне стыдно, да, я молодая и здоровая, да, мне только жить и радоваться, да.

И?..

У меня второй чудовищно неудачный роман за год, а от года прошло только восемь месяцев, и третий, вероятно, придет меня добить окончательно, я это чувствую.

Я сегодня сидела в кофеенке на Третьяковской и читала взрослому дядьке вот этот стишок, который кажется мне каким-то особенно тру, и дядька щетинисто ухмылялся, гладил меня по макушке и говорил:

- Ну теперь понятно, ради чего стоит заставлять тебя страдать.

Ну что же, вперед. Кто на новенького.

Автор: umnitsa@inbox.ru

Читать далее...

№ 003/128/510.

В пожухлой траве прячут стеклянные шарики: это игра успешно пролетела от жадного на иностранные игрушки взгляда малолетних извергов моего города. Разноцветные и отполированные шарики нашли место в декоративных устройствах некоторый домохозяек и особей готического склада ума: у первых на запыленных полках среди диковатых круглых свечек, у вторых в низких вазах с высохшими розами. Насколько помню я, из редких фильмов старого американского кино, шарики надо было выбивать из круга. У нас на асфальте валяются окурки, у них валялись дети. И до боли в кончиках пальцев шпыняли свое богатство. Я ненавижу это время. Моё сознание рисует мне злые картинки: фотография черно-белая - стекляшки цветные, контраст увеличен, съемка макро, бля, съемка сбоку. Что-то необычное сразу сжирается на массовую паранойю.

-Кто ты?
А что ответить? Помогите, я ищу выход из интернета?
-Никто.
А вот и нет. Вы проиграли единственную фишку, на zero, на черное, на белое, на серо-буро-малиновое, разыграли набор плагинов для фотошопа, кожаные перчатки, диск с альтернативной музыкой и совесть. Быть никем - это тоже фишка, нет, не этого сезона, но предыдущего и, возможно, кто-то приклеит это "несуществование" к очередной паланиковской революции. Меня это бесит.

Меня бесит эта привычка. Меня бесят это поиски, эти происки: оригинальность - это открытие новых связей в ранее полученной информации. Кто первый украл тот и автор. Я хочу оборвать в осени весь мир, оборвать на полуслове каждого, кто сейчас говорит. Только меня тоже закатают в асфальт. Когда-нибудь, кто-нибудь из Верхнего Города решит, что простолюдинам не нужно больше небо, и построит над нами купол, забетонирует выход, заменит звезды на неон. Кто знает, может это уже произошло. Цивилизации не жить.

-Успеем добежать до канадской границы.

Всё рушится всенепременно.
Пора заняться дезертирством.

— Ты, что, падла, свалить хотел?
— Хотел бы - свалил.




В колонках играет - RHCP - Parallel Universe.

Это цитата сообщения Celt Оригинальное сообщение

Девачка: "Ах!.. Спасибо этому миру за то, что я у него есть!.."
Мир: "Гм... Да... Ну... в общем-то, не за что..."

В наушниках играет: Злые Куклы - Девять жизней

Это цитата сообщения Ne_astis Оригинальное сообщение


Однажды мне приснится моя Гавана, моя переливающаяся в лучах заходящего солнца Куба. И ты будешь танцевать под звуки уличной музыки страстные танцы с кубинкой, прожигая меня насквозь. Черный взгляд, мягкие руки, полные желания движения. Потом мохито до отказа... и ночи любви. Без остановки. Ты - мой. Я - свободна. Мы бы слушали море, отдаваясь ему и друг другу. а потом мы бы шли танцевать и срывали бы друг с друга одежду прямо на паркете кубинского бара, заливаясь легкомысленным смехом. Там мы бы были молодыми и свободными, и вечно романтичными, без этого железного цинизма. Куба сплотила бы нас, поставив печать на сердца.

Куба, моя мечтательная женщина, открывающая двери в рай. Я отчаянно стремилась к тебе, моя девочка.и буду стремится, пока не достигну. Мы с моим мужчиной исследовали тебя, умирая от твоих ароматов и дурмана. А ты бы обручила нас по своим законом и под своим необъятным небом. И я бы даже называла себя счастливой Пленницей Гаваны, забравшей мое сердце много лет назад.

Мы мечтали с тобою об этом когда-то, в снежной Москве, держась за руки. Ты смотрел своим черноглазым взором в мои глаза и я хотела тебе верить. Мой мужчина, обрекший нас на стук в бетонную стену. Я была слишком маленькой, а ты... слишком женатым и слишком отцом для своих детей, только я выросла, а ты таким и остался. Но все равно твое место пока остается неприкосновенным. Разве что поеду на свою Кубу...без тебя. И буду танцевать, но не с тобой. Я пришлю тебе открытку.

№ 002/127/509.

Из выпусков новостей видно, что самолёты всенепременно разбиваются. Из кинолент, которые показывают в перерывах между рекламой, видно, что самолёты всегда захватывают. Если мне когда-нибудь придется лететь, и я не впечатаюсь в псевдо Эмпайр Стейд Билдинг, Манжурские сопки, некую забытую всеми русско-украинскую деревню с вызывающим названием или просто в фонарный столб, я обязательно сниму об этом художественный фильм. Главному герою (две-три реплики, некачественный бронежилет, пропитые зеленые глаза)снесёт голову из-за давления в первые семь минут, главный злодей (Шон Пенн) подавится оливкой из мартини из-за турбулентности в последующие десять, пилоты по очереди трахнут самую симпатичную стюардессу, а остальное время займет всепоглощающий и великолепный хеппи-энд.

Я - жертва 21 века.



В колонках играет - Боевик - Приказано Уничтожить.

№ 001/126/508.

Последний кусок лимона с косточкой, а за окном рыжие (спец. одежда) строители ходят по серому зданию, огороженному серым забром с серой рекламой (бизнес строит Москву). Москву строит, настойчиво, как следователь на допросе в НКВД, осень. Я не могу не поймать её - она перекатывается лужами, сверкает мутным стеклом окна троллейбуса - окутывает терпким дымом печаль ...
-Побить, изнасиловать и съесть.
-А потом?
-А потом лечь спать.
Резкий конец, кажется, вот сейчас, сейчас, наконец, хлынет вода из глаз и водосточных труб, сметет агрессивность, отпечатки с пальцев, хриплый хохот и воззвания к четырем стихиям. Сотни битов информации - я разочаровываюсь, осень властвует, чай остывает, кошка спит.
-Ты меня вроде уже простимулировал.
Неутешительные итоги въелись в мозг - сколько еще предстоит не сделать.
Помятая, грязная игрушка моего Тигрика - это пытка надрывной сентиментальностью над моим умом, стремящимся к абсолюту в своем рациональном аспекте - слабые попытки успехом, конечно же, не увенчаются: у меня кончится отпуск (неделей год не вылечишь)и я всенепременно сорвусь, поссорюсь с парой знакомых, которые специально для этой цели и существуют, разобью антиквариата тысяч на десять рублей - конечно, мало, откуда больше? Ветер мне заменят ночные работники - они упрямо третьи сутки меняют витрину в магазине женского белья - некоторая интимная подробность моей, несложившейся на это время года, жизни. Потом еще буду чертить мелом на асфальте какие-нибудь эмблемы, почивших черт знает когда, богов, призывать ветры и учиться терпеть боль от ожогов. Может быть, когда-нибудь, даже наступит зима - себе я этого пока гарантировать нет могу. Прозрение синхронно с бодуном.
-Что тебе мешает вести себя, как придурок?
Я опять искал всё лето мечту и не нашел её.
- А я скажу: "Не пойдешь домой - поймаю и съем!"
- А он скажет: "Подавишься".
Пусть празднуют победу Вечники. Музыка затасканной осенней листвы, при успешной реализации - почти очередной ребрендинг (?) для Билайна - желтые листья, черная земля или черная грязь, желтые фонари.
-Я пойду онанировать в ванну.
-Да хоть раскраски раскрашивай.

Кажется, что кошмары кончились.
Время снова кто-то запустил.



В колонках играет - Чайф - С войны.