quote:
Исходное сообщение[показать]Злой_грузчик
Задрали на ленте записи девочек с возрастной депрессией.
Что-бы не случилась - поцапалась с родителями/учителями, поссирилась с мальчиком/девочкой, критические дни/задержка - вариант один - мне хуева - жизнь закончилась, пойду повешусь/отравлюсь/порежу вены/наглотаюсь дряни. Или ничего не сделаю, а вывешу в дневник картинку с окровавленным лезвием, полной кровищи ванной и прочую красоту.
Девочки - смерть никогда не может быть красивой, это - СМЕРТЬ.
Лично для таких вас, с суицидальными мыслями, я бы проводил принудительные экскурсии в морг - не в тот белый и блестясщий, из фильмов, а в обычный морг районной больницы - одноэтажное здание хрен знает когда построенное.
Причем экскурсию проводил бы летом - так лучше запоминается. И подлавоивал момент, когда сторож этого морга запил так на неделю и на работе не появляется.
Вот она вся "красота" - две комнаты, одна с ящиком, где лежат два-три трупа, вторая с прозекторским столом. Маленькие окошки. Грязь на столе - моча, кал, сукровица, какие-то кусочки мяса/кожи, оставшиеся после вскрытия. Ржавая вода струйкой из шланга. Сладкий запах... Ножи, скальпели и ножовка по металлу в грязном ведре.
И на этом столе лежит то, что было дорогим вам человеком при жизни. С уродливым швом от шеи до паха. Голое тело. Бледно-восковое. И это при хорошем раскладе. Может быть и веселее - со следами ушибов, синяками, ссадинами.
Я не пугаю - я знаю, каково это все видеть. Вам, решившим повесится из-за того, что мама не купила новый мобильник, доводилось видеть тело своего отца, избитого пьяными отморозками до смерти? С разбитым в синеву лицом? С переломанными ребрами?
Доводилось везти патолоанатома. человека неплохого, но в силу профессии циничного до нельзя? Слышать от него после вскрытия: "Мешок костей..."
Вы обмывали тело отца вдвоем со старушкой-санитаркой. А просто больше никто не смог выдержать, кто приехал. Пришлось мне... Смывать грязь, кровь? Помогать колоть формалин? Как вам показались бы эти 40 минут?
А мне довелось...
Поэтому терпеть не могу всю вашу показную депрессию. Ине стоит даже думать о самоубийстве из-за какого-то озабоченного полудурка, которому надоело тискась вашу (красивую, не спорю!) задницу и ушедшему к другой.
И нет в смерти никакой романтичности - это всегда боль (сначала для самоубийцы, потом для родных - и не знаю для кого она мучительней), грязь и ножовка по металлу.
Готично, блядь???
Я повстречала его весною,
Oн был художник почти известный.
Мы целовались с ним под сосною --
И он женился, поскольку честный.
Он пил немного, он был негрубым,
Tакое счастье, девки, лишь раз бывает!
Одно смущало: почистит зубы --
И вечно тюбик не закрывает.
Но я вниманья сперва не обращала --
Tакой уж мужчина мне небом даден!
И всё по-бабьи его прощала,
Bсё -- даже тюбик, будь он неладен...
А он, рисуя, впадал в нирвану,
Tо вдруг обнимет - люблю, говорит, и баста!
То вдруг, проказник, потащит в ванну -
A там...
А там ОТКРЫТА ЗУБНАЯ ПАСТА!!!!!!!
А я, как дура -- носки стирала,
В супы ложила бульонный кубик,
И всё просила, всё умоляла:
"Почистил зубы - ЗАКРОЙ, БЛИН, ТЮБИК!!!"
А он, скотина - ну как нарочно:
"Всё это, Глаша -- говорит -- второстепенно!"
Скажите, девки -- ну разве можно
ЛЮБИТЬ И ГАДИТЬ ОДНОВРЕМЕННО?!
И я с досады ушла к соседу,
Bедь у соседа -- вставная челюсть.
...На полке тюбик от бленд-а-меду
Лежит закрытый. Какая прелесть...
(c)