Нет, это не история любви.
Это история О ЛЮБВИ.
(с)


Может быть, не только (или не столько) о любви. Может быть, это история о власти, о судорожном желании владеть. Может быть, это история о страхе. Страхе быть одному и страхе покалечить ближнего своего собой нелюбимым. Может быть, это история о жалости. Может быть, жалости к себе, когда хочется запереться в собственном мире и выбросить ключи от него. Может быть, это история о бессмысленном желании выбраться. Сбежать от себя и того, что ты есть (или чем ты не являешься). Может быть, это история о чем-то, что пыталось стать человеком. Бессмысленно пыталось, разбивая костяшки пальцев, билось об камень с надписью "человечность". Может быть, это история тех, кто творит. История о тех, кто двигает пешки-человечки и меняет их судьбы. Может быть, это история одиночества. Великого и всепоглощающего девятого круга (ада? отшельничества?).
Может быть. Но это - уже история.

Will you until death does sever
Be upright to her forever
Never

Will you 'til death be her rider
Her lover too, to stay inside her
Never

(с)

Рухнул мир, сгорел дотла
Соблазны рвут тебя на части
Сметрный страх и жажда зла
Держат пари
(c)

Бесконечные иллюзии, сменяющие друг друга, бред и сплошные отражение в кривых зеркалах. Кто Я среди всего этого? И держится ли все это на мне или лишь это удерживает меня? Что я такое?
Дебильная риторика, на которую нет и быть не может ответа. Что можно сделать, чтобы не сойти с ума? Даже не так, можно ли что-то сделать? А нужно ли? Опять риторика. Замнутый круг. Место, из которого заведомо нет выхода и мы - "звездные обезьянки", слепо дергающие свои рычажки. Время от времени кажется, что единственная причина, по которой не можешь найти себя или понять хоть что-нибудь о себе (это для начала, а уж потом об окружающем), состоит в том, что мы просто не умеем думать. Не учили нас этому. Вложили в голову простенькую схему "родился-женился-умер" со всеми побочными мыслями в довесок, а ДУМАТЬ не научили. Потому как за ненадобностью. Зачем, в конце концов, "звездным обезьянкам" думать? Да и о чем, опять же?
Так что, тут все правильно. И ладно.
Говорю "они". Какие-то таинственные "они", как в "Секретных материаллах". На деле мне даже абсолютно и совершенно все равно, есть ли у нас, "звездных обезьянок", создатели или выдумыватели. Если ты не можешь осознать себя, кой черт тебе поможет мозгование над тем, чего вполне вероятно может и не быть? Так ведь и мозги опухнут нафиг.
Вот и сидишь себе в обычном сером кабинетика обычный такой серый человечек, который, если заклинит соответсвующую пружинку, взорвет мир к чертям собачьим.
Вот тебе и жажда зла со смертным страхом в придачу.
Главное - не начинать, иначе не сможешь остановиться. До конца.

З,Ы. Кстати, поди ж ты, определись, что сподвигло нашего серого человечка на взрыв - он ли каким-то чудом смог вырваться из привычных своих узких рамок либо же это была все та же схема "родился-женился-умер". Только с небольшими поправками.

В прежние времена моряки в долгом плавании оставляли на каждом
пустынном острове по паре свиней. Или по паре коз. А когда приходили к этому острову в следующий раз, там уже был запас "живого" мяса. Это были необитаемые острова, царства девственной, дикой природы. Там обитали птицы, которых не было больше нигде на -- Земле. Там не было хищных зверей. Там не било ядовитых растений или растений с колючками и шипами. Это был истинный рай на Земле.
Когда моряки приходили к такому острову в следующий раз, там их ждали стада свиней или коз.
Моряки называли такие стада "посеянным мясом".
Вам это ничего не напоминает? Например, старинную историю про Адама и Еву?
Может быть, Бог однажды вернется на Землю с большой бутылкой острого
соуса для барбекю?
(c)

Маленькая темная комната. Где-то под потолком, судя по всему есть окна или просто маленькие круглые отверстия, поскольку комнату перечерчивают два или три тонких солнечных луча, в которых как в замкнутом пространстве кружатся пылинки. Комната заполнена множеством хрупких хрустальных предметов (статуэток, ваз, каки-то шаров, бокалов) опутанных паутиной. В центре комнаты я. И малейшее мое движение - небольшой апокалипсис для вокругстоящих предметов. А долго стоять без движения я не могу. Некоторые из хрустальных вещиц я успеваю поймать и водворить на свое место, но при этом погибают другие.

Вот такой мимолетный милый образ.....

Путь в никуда.
Я кричу, но мне в ответ ни слова.
Путь в никуда.
Из-под ног моих уходит земля.
Путь в никуда.
Я искал к тебе пути иного.
Путь в никуда.
Ничего уже исправить нельзя
(с)

АНГЕЛ МОЙ ПТИЦЕЙ ОБЛЕЗЛОЙ ДРОЖИТ,
РЖАВУЮ ВОДУ ЖЕЛАНИЙ МОИХ БАЛАМУТИТ,
ПОТОЛОК НОЧИ СЕВЕРНОЙ НИЗОК, И ЭТОЙ ВОДОЮ ЗАЛИТ,
АНГЕЛ ХРИПЛО ВОПИТ, ШЕЕЙ ГРЯЗНОЮ КРУТИТ.

ВЫЦВЕТАЕТ ПОРТРЕТ МОЙ НА МОКРОЙ ОТ ПОТА СТЕНЕ,
В МОЕМ ТЕЛЕ ПОЮТ ОТГОЛОСКИ ВЧЕРАШНИХ БЕЗУМИЙ,
НА ИЗНОС, НА ОТМАШЬ ВРЕМЯ С ОТТЯЖЬЮ БЬЕТ ПО СПИНЕ
Я НАОЩУПЬ ИЩУ ТЕ БИНТЫ, ЧТО ОСТАЛИСЬ ОТ ВРЕМЕНИ МУМИЙ

Я В НИХ СКРЫТЬСЯ ХОЧУ ОТ ВЕЧНЫХ СВОИХ ИМЕНИН,
ОТ ПОСТЕЛИ СВОЕЙ, ИЗ КОТОРОЙ ОТЧАЯНЬЕ ХЛЕЩЕТ
МНЕ ПЕРНАТЫЙ УПОРНО СУЕТ В ДВЕ НОЗДРИ КОКАИН
И РАЗДВОЕННЫМ УЖАСОМ В ЗЕРКАЛЕ ЛЕТО ТРЕПЕЩЕТ...

Могу ли я никогда не быть завершённым.
Могу ли я никогда не быть содержательным.
Могу ли я никогда не быть идеальным.

Мля, как у меня, оказывается, все запущено :)

"Подумаешь...жизнь,жизнь.."

Одно только слово...Наверняка в таоем лексиконе часто встречается фраза "мне плевать".
Выход конечно есть, но ты должен(на) найти его сам(а) и желательно поскорее.


Пройти тест "А зачем тебе жизнь, и чего ты ждешь от нее?"

есть. или не есть. а ведь понаписали, фаталисты хреновы, хоть сейчас иди вешайся - все равно по ихнему больше 30-ти лет не протяну

"80%из 100%"

Знак особый. Такие люди как правило пришли на землю не надолго. Поэтому их очень мало. У тебя есть дар мистицизма. Может тебе удасться раскрыть и использовать его. Многие люди,
имеющие такой необычайный дар погибали не используя его в жизни, так как не знали о нём.
Ты же теперь знаешь. Не пропусти мгновение, когда судьба протянет тебе руку.


Пройти тест "Раскрой свою вторую половину. ЕСТЬ ЛИ У ТЕБЯ ДАР?"

Когда у тебя бессонница, все нереально. Все очень далеко от тебя. Все это - копии, копии, копии.
(с)

И теперь мне точно известно, насколько всё это всерьёз
Потому что молчанье - ведь это тоже ответ на мой нелепый вопрос
Кто мы? Незнакомцы из разных миров?
Или, может быть, мы случайные жертвы стихийных порывов?
Знаешь, как это сложно - нажать на курок
Этот мир так хорош за секунду до взрыва

"Русская рулетка"


Так кто, кто из нас проник
Я прячусь и ускользаю
Не замедляюсь на миг
Тебя от себя спасаю
Так кто, кто же посетил
Тупик опасных секретов
Я знаю - мне нужно уйти
Чтобы спасти
Я сделаю это

"Я сделаю это"

Как лист увядший, падает на душу
Прощальный крик с насупленных небес,
И ропщут дерева в ответ окрест,
Не в силах связь с землёй свою разрушить.

Сегодня было ветрено – до дрожи...
Междусезонье – смутная пора...
В саду деревья плакали с утра,
Как будто бы земной их век уж прожит,

Вода в ручье набухла той слезой,
И луч – случайный, солнечный, косой,
Скользит в разрывах крон, уже не грея,

И в даль вдвоём уходят, не спеша,
Земная, бесприютная душа,
И мокрая, пустынная аллея...

Отвратительная, однако же, штука - заглядывать в чужую бездну.
Так дерьмово... мля, как же дерьмово...

Иногда нужно пожертвовать малым, чтобы удержать большое. Жаль только, что пока не вляпаешься по самую шею в дерьмо, этого не поймешь. А еще жаль, что не всегда можно вовремя сообразить (а иногда и не воврямя - а вообще сообразить) какая из частей - "малое", а какая - "большое"......

P.S. Писать не хочется вообще. Безтолку.

Слушаю Lacrimosa "Crusifixio"...

Before the bullets
Before the flies
Before authorities take out my eyes
The only smiling are you dolls that I made
But you are plastic, so are your brains


This was never my world
You took the angel away
I killed myself to make everybody pay

P.S. А все же дерьмовый из меня создатель... потому, наверное, так больно.

О чём ветер поёт
В пустом сердце моём?
О том поёт, что огонь
Сжёг все в сердце моем

О чём ветер поёт
В пустом сердце моём?
О том, что вечный лёд
Сковал сердце моё.

О чём ветер поёт
В пустом сердце моём?
О том, что пламя и лёд
Вместе в сердце моем....

Однажды один человек сказал мне, что мне не стоит писать.
Он был прав.